Отметаю все поклепы! Мне очень и очень нравится Виктор. Он - умница! Он - чудо!
- Нравился бы, ты бы заметила, как он смотрел на тебя, когда тебе было шестнадцать...
- Зря я так! Ошибка молодости! Вот как девушки упускают свое счастье.
Я расслабилась и готова была болтать и болтать. Но Дарья накинула узду на мою разговорчивость:
- Ох, Танька! Что будет, что будет, когда он явится, наконец! Он же совсем мамкин сын... Он же, как узнает, - с ума сойдет! У него же нервы, действительно, не ахти какие... Ну ошпарился же кипятком в три года, столько кожи слезло, потом вживляли... Она же всегда так его ждала после всяких этих бродяжеств...
- Дарья! Поверь! Я его тоже очень и очень жду! Как только он явится, сейчас же звони мне! Примчусь в тот же миг! Договорились? И расцелую его, вот увидишь... Теперь... как там в "Трех сестрах"? "В Москву, в Москву!"
... До электрички нас провожал благодарный пес-бездомник. Он сам, лично, нес свой тяжелый розовый язык, свесившийся из пасти чуть не до земли. Жарко, значит, было. Дарья прикрыла голову свежим лопухом и рассуждала вслух об этой самой невероятной жаре и отсутствии целесообразных, своевременных дождей.
Я не мешала ей выговариваться, даже поддакивала изредка. Но мне-то на самом деле теперь было все нипочем: хоть град с куриное яйцо, хоть ураган, хоть землетрясение.
- Дарья, - сказала я при расставании, - мы с тобой сегодня славно поработали.
- А подробнее?
- Прости меня, но... Долечивай свой зуб. Спасибо тебе, что...
- Да о чем ты, Танька! Ты скажи мне... можешь теперь... после дачи сказать, что Витька... я не хочу это выговаривать... но... что Витька ни в чем не виноват, что он... он не мог убить мать?
Я остановилась. Она тоже. И пес заодно. Мимо, поскрипывая сиденьем, прокатил белоголовый мальчишка лет пяти на двухколесном новеньком велосипеде. И сам он выглядел совсем новеньким, свеженьким в белой рубашонке... Да, в сущности, таким и был - ведь только-только вылупился из яйца и появился здесь, на земле...
- Ничего не могу тебе сказать, Дарья, - отозвалась я, глядя вслед мальчишке. - Пока ничего точно. Потерпи. Может, совсем немного осталось...
Лифт в моем доме не работал, но я взлетела на свой этаж так быстро, словно за мной гнались. Мне надо было побыть одной, подумать, рассортировать впечатления дня, отделить важное от неважного, в конце концов просто отдышаться...
Но едва я закрыла за собой дверь своей комнаты - мать:
- Иди ешь. Ты, небось, опять ничего толком не ела. Учти - суп стынет, а я его готовила, старалась...
Делать нечего - надо слушаться. Есть и в самом деле хотелось.
Шла мимо холодильника - врубила телевизор, механически и так же механически, думая о своем, села к кухонному столу, взяла в руки ложку...
Однако даже один глоток сделать не успела, потому что бородатый, но лысоватый телемужик потребовал от меня ответа на поставленный ребром вопрос:
- Хочешь пива из моего отлива?
Я чуть не швырнула в него ложкой... Но, оказывается, не имела на это никакого права. Мужик писал современную прозу, как пояснила телеведущая, "не для всех, а для тех, кому дорого тонкое владение словом, кто способен по достоинству оценить способность Георгия Куделина передавать не только настроение, атмосферу дня, но и тончайшие нюансы душевного дискомфорта.
После этих её величальных слов талант совсем распоясался и принялся читать с листа свое свежайшее произведение, которое так и называлось, оказывается: "Хочешь пива...":
"Бесплодно мчусь по инфернальным лабиринтам Нью-Йорка, Коста-Рики, Гонолулу. Окна разинули рты, заборы выставили зубы. Я один как последний стафилококк, уцелевший от медухищрений, как памятник одиночеству. Я хочу пива. Пиво - это текучий, пенящийся эквивалент человечности. Но пива нет. Одна безразмерная трансмиссия, уходящая за горизонты вечности. Мамы нет у меня. Папа исчез ещё раньше. Мне тридцать семь лет. Я чувствую, что меня волокут, волокут, чтобы засунуть в вечность факса.
И вдруг я вижу белые зубы негра. Они улыбаются сквозь бороду Распутина. Я слышу голос, в котором звенит человечность с примесью гарлемского отстойника:
- Эй, приятель, хочешь пива из моего отлива?
Я бросаюсь ему на шею. Я взлетаю на Эмпайр Билдинг, на Килиманджаро, на Эверест, параллельно грядущим грозам и ураганам..."
Я, было, решила, что бородатый, носатый из подотдела юмористов, и ошиблась.
Та же телеведущая с музыкальным голоском попросила нас, телезрителей, оценить широкие возможности нового демократического времени, которое позволяет теперь знакомиться не только с такими яркими представителями авангарда, как Георгий Куделин, но и с "почвенниками", идущими своим путем.
Я, было, опять зачерпнула ложкой супу, но опять оцепенела оттого, что экран заняла очередная бородатая физиономия и дала мне задание:
- Прошу вслушиваться в слова! Слова русские - это жемчуга. Настоящая русская речь узориста и то в нежность бросает, а то как саданет под дых... Я, конечно, в классики себя не записываю, но попробую сейчас прочитать с листа, как у меня получается, как идет, если сердце прикипело к исконному...
И "почвенник" начал:
"Не по мне, Ерофеич ты мой дорогой, все эти сучки драные, навроде Мадонны там или Мэрилин Монро. Мою душу только наши бабы радуют, чтоб, значит, чтоб под ситцевым лифчиком груди на полпода, чтоб как возьмешь её за самое горячее место, у ней сразу глаза оловянные, некрасовские, чтоб она безо всяких тебе кордебалетов сейчас же и развалилась телесами необъятно..."
Конечно, можно было и дальше слушать, сдвинув мозги набекрень, и, так сказать, расширять свои горизонты. Тем более, что речь о литературе, как раз по моей теме.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143