— Не хотел говорить об этом сегодня, да коль ты такой настырный, придется. Так вот. В Москве и ближайших окрестностях вакансий нет. В округах идут сокращения. Ситуация критическая. Остается одно: взять бессрочный отпуск за свой счет и ждать…
— Месяц, год, два?
— Может, и год. Тем не менее падать духом не стоит.
— Не проще ли подать в отставку? Вопрос не застал полковника врасплох.
— Возможно, это наилучший вариант, — спокойно ответил он.
— Что же мне делать дальше?
— Искать работу.
— С моей-то специализацией? Полковник пожал плечами, мол, мне бы твои проблемы.
— Хорошие специалисты и на гражданке нужны.
— Может, в киллеры податься? Говорят, большой спрос.
На этот раз Петренко промолчал. Поняв, что наткнулся на каменную стену, Андрей резко встал:
— Разрешите идти?
— Иди. — Полковник потянулся к папке с документами, показывая, что разговор окончен.
Почувствовав, что перегнул палку, он оторвал взгляд от бумаг и уже более доверительно произнес:
— Повторяю, отчаиваться не стоит. Не исключено, что скоро что-нибудь подвернется. Ну там Югославия или Северный Кавказ…
* * *
Как жить дальше, Андрей не знал. Внимательно следя за телевизионными выпусками новостей и думая о Югославии и назревающих событиях на юге, он поймал себя на том, что ему совсем не хочется отправляться на Балканы и уж тем более под чеченские пули.
Он упрямо искал оправдания готовящейся бойне и своему участию в ней, но не находил. Все аргументы «за» сводились к одному и скорее напоминали средневековый клич «Наших бьют!», нежели здравые рассуждения людей конца двадцатого века. Как обычно, громче всех кричали политики и генералы, те, кто привык рассуждать о «своих» победах и поражениях, сладко потягивая коньячок на подмосковных дачах.
Андрей знал о войне не понаслышке и потому фальшивый патриотизм воспринимал с брезгливостью. Знал он и то, что многим из тех, кто поверил генералам, суждено вернуться в цинковых гробах или калеками. А уцелевших просто-напросто кинут.
Точно так же, как кинули его. И все они останутся без денег, без работы, с комплексом неполноценности …
В отличие от многих других ему еще повезло. Он вернулся живым, получил хоть какие-то деньги. Полгода худо-бедно на эту сумму можно было протянуть. А что потом? Убивать он устал. Неужели протирать штаны в конторе или сидеть полуголодным в тайге и сторожить ржавую технику? Ничего другого в министерстве предложить не могли. И все же, как это ни обидно, не предложили даже этого…
Глава 3
В ТИХОМ ОМУТЕ
Трагически погибшего подполковника Сомова в отделе не любили. Впрочем, выражение «не любили» не совсем соответствовало истинным чувствам оперативников 136-го отделения милиции. Своего бывшего начальника они терпеть не могли.
Считали, что тот слишком задирает нос, «дружит» только с теми, кто ему заведомо полезен, а остальных использует в личных интересах, как дармовую рабочую силу.
Тем не менее на девятый день после печального события помянуть Сомова собрались все. Почему? Да хрен его знает! Может, опохмелиться хотелось после вчерашнего, а может, в душах оперативников пробудилось сострадание.
Поминки было решено справлять прямо на рабочем месте, в бывшем кабинете того же Сомова. Теперь его занимал майор Дорофеев, временно исполняющий обязанности погибшего подполковника. Скинулись, кто сколько смог, и послали непьющего Гурвича в магазин за водкой. Ваня Дорофеев занялся нарезкой огурцов, капитан Саша Калина взял на себя стаканы и тарелки. Только Леха Бабкин остался не у дел. Впрочем, совесть его была чиста: он первым предложил выпить за упокой души бывшего начальника.
Воспользовавшись всеобщей занятостью и отсутствием интереса к его персоне, Леха незаметно переместился за компьютер и запустил свой любимый компакт-диск с «Вольфом». В компьютере что-то затрещало, захлопало, завыло. Калина и Дорофеев отнеслись к этому спокойно. Они готовы были вытерпеть все, лишь бы Бабкин не путался под ногами и не доставал всех дурацкими советами. Леха же разошелся не на шутку.
— Что, гестапо хреново?! — орал он. — Не нравится, когда мозги по трубе!..
Ну, кто еще? Ты? Ну, давай, фашистяра! Выкусил? Теперь будешь знать наших!
Подожди, подожди, сейчас и с псиной твоей разберемся… Ах ты сука! Да ты что себе позволяешь? — Бабкин схватил «мышь» и что было сил застучал ею по столу.
Бьющийся в истерике Бабкин, собачий лай, треск выстрелов и грохот принтера — это уже походило на конец света.
— Все, военно-полевые учения окончены! — не выдержал Дорофеев, подскочил к компьютеру и выключил его. В кабинете стало тихо. Только принтер продолжал грохотать. Недоумевающе переглянувшись, Дорофеев и Бабкин уставились на выползающий из него лист.
— Возможно, что-то интересное, — предположил Бабкин. — Только не по-нашему.
— Дождавшись, когда принтер закончит стучать, он взял лист и, пробежав глазами по строчкам, объявил:
— Это Сомову. Дальше непонятно, потом циферки, потом опять не по-нашему, потом «Берн» и дата… сегодняшняя.
— Спасибо, Леха, за перевод. — Дорофеев вырвал лист у Бабкина и сунул его под стекло на столе. — Пусть лежит.
— А может, выкинуть на фиг? — предложил Бабкин. — Сомову информация уже вряд ли понадобится, а мне тем более.
— Ребята, у нас вроде как поминки, — напомнил Калина и кивнул на входящего Гурвича. — Во, и Миша уже подоспел.
Обменявшись уничтожающими взглядами, Бабкин и Дорофеев молча сели за стол.
На правах старшего Ваня принялся разливать. Потом поднял свой стакан и оглядел коллег — вдруг кто-нибудь захочет высказаться. И тут же понял, что дальше мрачных физиономий дело не пойдет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14