Но сделать он ничего не мог.
Автобус. Поезд метро. Выход с «Таганской».
Он вышел из метро. Но устремился не в сторону работы. а во дворы. Поплутав, вышел к знакомой мутной забегаловке, где толпились окрестные пьяницы. Взял стопку водки И опрокинул ее, ловя на себе жадные взгляды двоих местных ханыг.
— Налил бы, мужик, — прогнусил один, пододвигаясь к Валдаеву.
— С чего это? — спросил тот. Водка горячо прокатилась по жилам. И это красномордое пресмыкающееся вдруг показалось ему забавным.
— Тут закон такой, — обидчиво, но с угрозой прогнусил красномордик. — Надо уважать тех, кто тут прописан.
— Это вы двое прописаны?
— Ага, — кивнул красномордый.
— Ладно, — Валдаев вытащил из кармана две десятирублевые купюры и протянул алкашу.
Тот сразу повеселел. По его физиономии нетрудно было догадаться, что он не слишком надеялся на успех и на самом деле «прописанных» здесь не слишком уважали.
— Ай спасибо, мужик, — он потянулся пожать дающую руку, но Валдаев с отвращением отпрянул.
— Без нежностей, — произнес он.
— Ну, спасибо, мужик, — повторил алкаш, притом вполне искренне. — Если нужно кому накостылять — ты скажи. Мы с Батоном день и ночь тута. Недорого возьмем.
— Подумаем, — кивнул Валдаев.
Красномордый отчалил.
Валдаев прикупил еще стопку и опрокинул ее. Эйфории и расслабленности не пришло. Наоборот, темная тоска сжала его еще сильнее своими удавьими кольцами. Зато ночные воспоминания немного потускнели и отдалились. Они стали восприниматься как виденный ночью по телевизору мистический триллер.
Пока он дошел до редакции, умудрился протрезветь полностью.
Он зашел в кабинет секретариата. Ответсек в одиночестве скучающе посасывал из металлической банки джин с тоником.
— Ты же пить бросил, сам сказал, — упрекнул Валдаев.
— Именно, — кивнул ответственный секретарь. — Вот и приходится пить эту дрянь… На, — он протянул материал.
— Да, шеф напрягся, — сказал Валдаев, глядя, как по границам прогулялся главредовский тонкий синий фломастер. Он посеял разрушения, как торнадо во Флориде.
— Сомин буйствует, — сказал ответсек.
— Почему?
— Не знаю. С утра был мрачный, злой и глотал таблетки.
— Чего случилось? — без интереса спросил Валдаев.
— По-моему, злой На тебя.
— На меня?
— Ага. Проговорился в сердцах — что-то вроде Валдаев допрыгался. Так просто ему не пройдет.
— С чего это? — Валдаев прикинул, что по работе не делал никаких проколов. И уж допрыгаться никак не мог.
— Не знаю. Лучше тебе на глаза ему не попадаться.
— Сейчас исчезаю. Только статью подправлю.
Валдаев прошел в корреспондентскую комнату. Открыл ключом дверь. На столе стоял еще теплый чайник — значит, недавно здесь был кто-то из коллег.
В «дипломате» лежала дискета с авторским вариантом статьи о заговорах смерти, дистанционно насылаемых на «заказанных» жертв московскими шаманами-киллерами из секты Буду. Статья являлась на девяносто процентов плодом его фантазии. Он вывел файл на экран. Просмотрел на бумаге безграмотные поправки главного редактора и принялся вносить в текст изменения. Немножко подскоблил материал в русле, угодном его начальственному превосходительству, распечатал на принтере.
Потом прикрыл глаза. Просидел несколько минут. Мысли его улетели далеко. И задолбила клювом дятла мысль:
«Что-то надо делать… Элла, Элла, куда же ты делась?»
Он пододвинул к себе телефонный аппарат. Настучал номер Эллы. И минуты две ждал, что кто-то откликнется. Потом еще раз набрал номер. На этот раз он ждал минут пять. Естественно, без всякого толка.
Он открыл записную книжку. Нашел стиснутую между страницами визитную карточку. Набрал один телефон и нее, обозначенный как «раб.», что означало рабочий. Там никто не ответил. Тогда он набрал домашний телефон. На седьмом звонке трубку подняли.
— Ротшаль у аппарата, — по-старомодному выразился профессор.
— Здравствуйте, Ким Севастьянович. Это Валдаев.
— Приятно слышать вас, Валерий.
— Ким Севастьянович… — Валдаев замолчал, не в силах закончить.
— Ну, я слушаю. У вас продолжение тех неприятностей, о которых вы рассказывали мне?
— Нет. Тут все в порядке… У вас Элла не появлялась?
— Нет, — даже по телефонным проводам прошла волна тревоги Ротшаля. — У вас взволнованный голос.
— Она была у меня. И ночью куда-то сорвалась.
— Вы поссорились?
— Нет. Ничего такого.
— Просто взяла и ушла?
— Да.
— Это странно. Очень странно.
— Вот именно!
— Странно и то, что Элла должна была утром появиться у меня или позвонить. У нас с ней сегодня достаточно важное дело. Она обязательно должна была выйти со мной на связь.
— Так где же она?!
— Я попытаюсь ее найти… Обычно она не бывает так беспечна. Так что вы взволновали меня, молодой человек. И сильно озадачили.
— Но…
— Не надо оправдываться. Я все понимаю, — последние слова Ротшаля прозвучали будто с каким-то подтекстом. — Позвоните мне часа через два. Может быть, все уладится.
— А что, может не уладиться?
— Не знаю, не знаю.
Валдаеву показалось, что профессор знает больше, чем говорит. Или просто хочет напустить туману. Впрочем, последнее маловероятно. Этот человек не из тех, кто любит иг-Рать на публику.
Валдаев в сердцах бросил трубку и зло воскликнул:
— Черт его дери!
— Кого? — поинтересовался ответсек, заходя в кабинет.
— Программу «Геном человека».
— А чем она тебе насолила?
— Да шибко умные там все.
— А, — ответственный секретарь зевнул.
— Держи, — Валдаев протянул ему вновь отпечатанный материал.
Ответсек, еще слаще зевнув, лениво кивнул и отправил материал в папку.
— Пошел я, — сказал Валдаев, поднимаясь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72