Оставив своих ребят рядом с дальнобойщиками, Битый вразвалочку подошел к бильярдному столу. Кеша присоединился к нему и встал за спиной у Артиста, спрятав нож за пояс.
— Ты что же, сучара, сбежать хотел? — зло спросил Битый у дальнобойщика. — Забыл, сколько нам должен? Я больше не собираюсь давать тебе отсрочку… — Мужики, блин, — недовольно произнес Артист, — дайте партию доиграть-то.
Битый с отвращением взглянул на него.
— Тебе чего надо, чмо? — сказал, словно выплюнул, он. — Инвалидом хочешь стать? Иди отсюда, пока я добрый.
Кеша схватил Артиста за шиворот, собираясь отпихнуть его от стола.
— Отвали, не мешай играть, — добродушно произнес Артист и как-то неожиданно легко высвободился из Кешиных лап.
От такой наглости голос Битого вдруг сел.
— А ты петух… — просипел он в бешенстве. И трое его ребят, забыв о дальнобойщиках, тут же метнулись к бильярдному столу… — Помогли бы другу, — неуверенно сказал бармен Доку, который молча наблюдал за всей сценой и даже не сделал попытки вмешаться. Минуту назад он спокойно достал сигарету и закурил.
— А что это за Битый? — вместо ответа задумчиво спросил Док, выдувая дым.
— Ему тут все платят, — проговорил бармен. Дальше все произошло как-то несуразно быстро. Кеша с грозным окриком «але, братан» снова схватился за Артиста, а к столу подбежали еще трое, готовые растоптать наглого незнакомца. Но через мгновение Кеша сломался надвое, с гулким стуком вмазался своей скуластой мордой в бильярдный стол и сполз на пол. В руках Артиста мелькнул кий, и, пока он произносил известную булгаковскую фразу: «В очередь, сукины дети! В очередь!», один из оставшихся троих размашисто получил толстым концом кия по уху, другой в живот, а третий по яйцам. Через несколько секунд все четверо мирно лежали на полу.
Артист аккуратно положил кий на стол и развернулся лицом к остолбеневшему Битому.
— Как ты там говорил? — напомнил ему Артист. — Петух? Чмо?
— Братан, — все еще самоуверенно сказал Битый. — Не гони. Ты здесь не хозяин. Ты не знаешь, с кем связался. Если ты сейчас сядешь в машину и уедешь отсюда, будем считать, что дело замазано и все в расчете. Ты… — Как это уедешь? — искренне удивился Артист. — Я только что приехал. А ты мне хамишь, в бильярд играть мешаешь. Настроение испортил. Знаешь что, ты мне уже надоел.
Битый резким движением сунул руку в карман своей кожаной на меху куртки и выхватил оттуда обшарпанный ПМ. Девчонка у бара вскрикнула, но Битый не выстрелил, да и вытащить-то толком свой пистолет не успел. Артист перехватил его руку и крутанул ее за спину. Битый выгнулся, взвыл от боли и выронил оружие.
Артист ногой отпихнул пистолет по направлению к Доку, а потом развернул того, кому здесь все платят, к себе лицом.
— Я тебе кое-что объясню, — сказал он, — только ты не обижайся.
После чего быстро схватил Битого двумя пальцами, словно клещами, за нос и повел медленно к выходу.
— Рекомендую. Любимый приемчик моего друга младшего лейтенанта Мухина по прозвищу Муха… Ну так вот. Битый, ты здесь говно, а не хозяин дороги. Понял? И место твое на улице, а не среди людей.
С этими словами он выпихнул воющего от боли бандита на заснеженный двор и выбросил вдогонку ключи от «ауди», которые Битый крутил на пальце.
— Скажи спасибо, — добавил Артист, — что твои ребята не видели этого.
И закрыл дверь.
Он не сомневался, что Битый после такого сразу уедет. И не ошибся. Через минуту взревел движок, и белая «ауди» покинула стоянку.
Дальнобойщики сконфуженно поблагодарили Артиста.
— Спасибо, старик, — сказал тот, кто не соглашался платить.
— Вы бы уехали отсюда, — посоветовал Артист. — А то, не дай бог, вернется.
После этого совета кафе опустело за минуту. Остались только бармен с девчонкой, Карась и Док с Артистом. Ну и еще четверо «качков», отдыхавших со слабыми постанываниями на полу. Артист подвел к стойке Карася.
— Док, знакомься, — как ни в чем не бывало, сказал он, — это Константин.
Он, оказывается, живет в Двоегорске.
— Константин, — протянул руку Карась. — Карасев.
Рука его вспотела от пережитого напряжения. Док кивнул.
— Иван.
— Да что там, — встрял Артист. — Можно просто Док.
— Семен, — покачал головой Док, — нельзя, чтобы было не так театрально?
— Да ну, — отмахнулся Артист, — какой это театр? Ни тебе аплодисментов, ни криков «браво»… Просто этот Битый мне весь аппетит перебил. Что теперь с курицей-то делать?
— Ты лучше скажи, что с этими делать? — вставил бармен и кивнул на четыре тела.
— Да ничего не делать. Очухаются через полчасика и расползутся.
— А потом, — проворчал бармен, — они сползутся опять. Что делать-то?
— Да ты ведь тут ни при чем. Мало ли кто у тебя останавливается. Были и уехали, — сказал Карась. — Это меня они искать теперь будут.
— Боишься? — спросил Док.
— Не то чтобы боюсь, — пожал плечами Карась. — Неприятно как-то. Надоели они мне. Они ж знают меня. В одном городе живем. Вот и поймали как-то меня груженым. Давай нам, говорят, десятую часть груза. Ну я отказался. Вот теперь на счетчик меня поставили. Деньги требуют.
— Так это твой «вольво»?
— Ну да.
— А чего тут остановился? Дом-то рядом.
— Да заехал заправиться. А потом сидел, думал, что дальше-то делать?
Достают ведь эти сволочи… Да и вообще. Живу-то я один. Так что дома все равно никто не ждет.
— Да, — сказал Артист, — заправились мы тут по самые уши. Пошли, что ли.
Док?
— Слушай, — неуверенно поинтересовался у Артиста бармен, — а ты этим ничего не сломал? Мало ли… — Ничего, не боись, жить будут.
— А вы мне дадите автограф? — спросила вдруг девушка.
Артист с удивлением взглянул на нее, а потом перевел взгляд на Дока.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108