Вот и получается — не он, а она! Человек этот, который меня нашел, обещал узнать, куда этот маклер свалил. Он выдаст нам все международные вылеты за последний месяц. Скорей всего, конечно, в Европу. Хотя может быть любая другая страна. Просто Европа — в первую очередь.— Решил в сыщики переквалифицироваться? — насмешливо спросила Александра.— Не в сыщики, — покачал головой Вадим. — В маклеры. В черные. Знаешь, как говорят: с волками жить — по-волчьи выть. Иначе мы своих денег никогда назад не вернем!— Вылеты за месяц? Это сколько ж надо народу перелопатить!— Всех лопатить не надо. — Вадим положил сверху на лист бумаги фотографию, которую ему передали «господа чижики». — Это вот — второй.— Плохая фотография. Где-то лет пятьдесят мужику. Может, сорок пять.— Ну вот, в диапазоне от сорока пяти до пятидесяти пяти. Сорок пятого — пятьдесят пятого годов рождения. Далее — должен он быть не один, а вместе с бабой.— Которую ты причислил к великим немецким философам? — пошутила Александра.— За философию эту в приличных странах к стенке ставят! — не принял шутки Вадим. — Хотя… они могли разделиться для того, чтобы следы запутать.— Сколько ей лет, как ты думаешь? Вадим пожал плечами:— Не знаю. Средних, наверное. Для того чтобы авторитет в уголовном мире заработать, нужно время. В общем, Сашка, человек этот, который мне помогает — Алексеем Бредовым его зовут, попробует их разыскать. И сообщит тебе. Может, вместе наткнетесь на какую-нибудь зацепку. Главное — найти, куда oни свалили.— Но они ведь могли не задерживаться в одной стране, а поехать дальше, все зависит от визы, — веско заметила Александра.— Ну, в таком случае… можешь своему мужу у, сейчас гроб заказывать.— Шутки у тебя дурацкие!— Просто я смотрю правде в глаза, — грустно произнес Вадим. — Ну что, сделаешь?— Постараюсь, — кивнула Александра. — И кто только ему эту фамилию придумал — Бредов?— Фамилия как фамилия. Главное, что человек хороший, — резонно заметил Вадим. — Молодой красивый.— Не боишься? — спросила Александра.— Чего? Что уведет? Я ему уведу! — Александра поморщилась:— Я не про это. Ты сам давным-давно увелся. Я про маклерство твое черное.— Не боюсь, — твердо ответил Вадим.— Тогда я с тобой, — сказала Александра. — Но учти — только деловые отношения! Я восстанавливаю доброе имя папы, ты — свое. А потом посмотрим.— Посмотрим, — согласился Вадим, с сожалением глядя на опустевшую тарелку. * * * Молодой, лет двадцати пяти, врач-психиатр в белоснежном колпаке сидел за столом своего кабинета в кресле на колесиках и строчил одному ему понятные каракули на большом листе истории болезни.Дверь отворилась, и в кабинет вошел средних лет мужчина в синем комбинезоне, на котором была надпись «Скорая помощь».— Привет, — кивнул ему врач.— Заходите, заходите, —пригласил мужчина в комбинезоне пациента.В кабинет робко вошел Митроша.— Здравствуйте, — сказал Митроша тихим голосом.— Похоже — это твой клиент, —Сказал мужчина в комбинезоне. — Нам из милиции позвонили. Говорят — у станции метро с прохожих шапочки срывал и каких-то денег требовал. Антисоциальное поведение. В милиции у дежурного фуражку в мусорное ведро выкинул. Менты было хотели его проучить как следует, чтоб не хулиганил, а потом увидели — не в себе человек.— Девиации — это хорошо, — удовлетворенно сказал врач. — Проходите, пожалуйста, садитесь, — пригласил он Митрошу.Митроша робко опустился на краешек стула. Врач отложил недописанную историю болезни в сторону, вынул из ящика чистый бланк.— Шапочки срывать — это все-таки не очень хорошо, я вам скажу, — начал он свою беседу.— Ты мне бумажку подпиши. — Мужчина в комбинезоне положил на стол листок, врач черкнул на нем свою подпись. — Пока! — Мужчина махнул Рукой и вышел за дверь.— Ну, давайте все по порядку. Вы мне свою фамилию, имя, отчество назовите, пожалуйста, — разговаривал врач с Митрошей ласково, как с малым ребенком.— Митроша я!—Это фамилия ваша или имя?— Митроша я, и все тут! Меня все приятели так зовут: и Ведмедек, и Кант, и Палыч.— Какие у вас замечательные знакомые! М-да, значит, фамилии вы своей настоящей не помните?— Ханин Дмитрий Константинович, — пробормотал пациент. Потом помолчал и добавил: — Митроща я. Деньги у Меня на даче украли. Я их под бидон положил, а они украли.— Много денег-то? — поинтересовался врач, вписывая в графы данные.— Хм, так я вам и сказал! — недобро усмехнулся Митроша. — Я вам скажу сколько, а вы их найдете…— Хоть у меня и маленькая зарплата, но денег я ваших искать не буду.— Ну ладно, я по вашим глазам вижу — вы человек честный, — сказал Митроша после некоторых раздумий. Привстал со стула, наклонился к врачу. — Четыреста тысяч одной «зелени», представляете!— Долларов? — уточнил врач.— Вот именно! — горестно кивнул Митроша. — Я из-за них квартиру потерял, здоровье потерял, жену потерял, дочь потерял, зятя потерял… А они взяли — и украли!— А вы, однако, богатый человек, Дмитрий Константинович. Подозреваете кого-нибудь? — почти шепотом спросил врач.— А как же! Люся Кант их у меня увела! Сначала дала мне мою долю, а потом увела!— Вы только что называли Канта в числе своих приятелей, — заметил психиатр.— Да все они, приятели, такие, — вздохнул Митроша. — Как отвернешься — лопатой по башке!— Значит, Кант — женщина? — уточнил врач.— А кто же она еще? — удивился Митроша.Врач усмехнулся и сделал в листе какую-то пометку.— А зачем вы шапочки с прохожих срывали? — вернулся он к началу разговора.— Обидели меня сильно! По голове били.— И вы теперь, значит, за это мстите?— Да нет, что вы! — замахал на врача руками Митроша. — Я вора ищу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91