Но все же Стил перевязал Анабел, принес на поляну, отдал свое одеяло. «Да, мистер Стил, – подумала она. – Похоже, я начинаю понимать, какой вы на самом деле».
Несколько секунд Анабел рассматривала суровое лицо Роя, а затем промолвила:
– Как мне благодарить вас? Вы уже не первый раз спасаете меня...
– Не торопитесь с благодарностями. Мы еще не до конца разобрались с вами, мисс Бранниган. Осталось много нерешенных вопросов.
На темной поляне потрескивал небольшой костер; они были одни, в тени Могаллонских гор, окруженные лесом, но Анабел не боялась пугающей темноты каньонов, диких зверей... не боялась Стила.
– Будете ругать меня? – со вздохом спросила она.
– Ругать? – буркнул Стил. – Думаете это все, что я могу. – Он наклонился ближе, свирепо глядя на нее. Его губы презрительно скривились: – Я же запретил вам следить за мной. В чем дело?
Анабел закрыла глаза и покачала головой.
– Нет, ничего, просто больно. Стил выругался и сжал зубы.
– Если бы вы остались в Орлином ущелье, то были бы целы и невредимы.
– А я цела, мистер Стил, – прервала его Анабел. Их взгляды встретились. – И с вами буду невредимой.
Стил пробурчал что-то нечленораздельное, встал и отошел в сторону. Анабел смотрела на его широкие плечи и мускулистые руки.
– Мистер Стил, – прошептала девушка. Стил повернулся и посмотрел на Анабел. На щеки и лоб падали пряди светлых волос, выбившиеся из пучка. Как бы Анабел выглядела с распущенными волосами? И почему она всегда убирает их в пучок?
– Мистер Стил, – повторила Анабел. Ее мягкий голос, казалось, проникал в самую душу.
– Что? – резко ответил Рой, стараясь не показывать своих чувств.
– У вас есть какая-нибудь еда? – Анабел улыбнулась. – Просто умираю с голода. И пить хочется. Наверное, раненые обычно не чувствуют голода, но я не ела весь день, потому что боялась сделать остановку и потерять вас... Но, не будем об этом.
– Нет, будем. Именно об этом мы и поговорим... прямо сейчас.
Стил вернулся к костру. Красные блики падали на его лицо, и Анабел увидела в нем напряжение и даже ярость. Но она больше не боялась его. По крайней мере, не так, как раньше. Теперь Анабел пугало другое – тепло, разливающееся внутри нее, странное биение сердца.
– Скажите мне правду, мисс Бранниган.
– Анабел.
– Мисс Бранниган, – повторил Стил, и она почувствовала решительность в его голосе. – Итак, вы следили за мной.
Рой придвинулся к ней ближе; Анабел видела, как ритмично вздымается под черной шелковой рубашкой его грудь. Она задержала взгляд на его чувственных губах. Но тут же взяла себя в руки.
– Признайтесь, мисс Бранниган.
Не было смысла отрицать, и Анабел кивнула.
– Да, мистер Стил. Я ехала за вами.
– Несмотря на все мои предупреждения.
– Да, – кивнула Анабел.
– Вы ищете Брета Маккаллума? От удивления девушка раскрыла рот:
– Как... как вы...
Стил взял ее за подбородок и посмотрел прямо в глаза.
– Отвечайте.
– Д-да, – прошептала ошеломленная Анабел. Как же он узнал? Стил молчал, пристально глядя на Анабел, будто читал ее мысли. Во взгляде сквозила настороженность, красивое лицо выражало тревогу и отчаяние. Это был совсем другой Рой Стил – не безжалостный убийца, за которого она его принимала сначала. Оставалось загадкой, почему он охотится за Бретом.
«Спроси!» – приказала себе Анабел. Она нервно сглотнула:
– Мистер Стил, а почему вы ищете Брета Маккаллума?
– Здесь я задаю вопросы, мисс Бранниган.
– Но я тоже могу спросить, – возразила Анабел.
Впервые с тех пор, как они встретились, Рой улыбнулся по-настоящему, а не иронично, как раньше. Он отвел взгляд и покачал головой.
– Ну и ловка, – пробормотал он себе под нос.
Эти слова вряд ли можно было счесть комплиментом. Анабел не раз приходилось выслушивать сердечные признания от ухажеров, которые просили ее руки. Но в устах Роя Стила замечание прозвучало почти как поэзия.
Неожиданно он взял Анабел за плечи и обнял. Он, казалось, мог раздавить ее; Анабел поморщилась, когда он задел больное плечо, и закрыла глаза. Стил плотнее укутал ее одеялом, начал качать, как маленькие девочки качают своих кукол, и Анабел успокоилась. От Роя пахло хвоей, веяло теплом и силой. От этих неожиданных чувств у Анабел закружилась голова. Лицо Роя было совсем близко – девушка видела появившуюся за день щетину на щеках и подбородке, морщинки вокруг глаз.
Встречала ли Анабел более привлекательного мужчину? Вряд ли. Даже добрый, веселый Брет с прямыми темно-русыми волосами и тонкими чертами лица, очаровательный и смелый, отошел на второй план. Она вдруг представила, как проводит рукой по черным волосам Стила или слегка касается щетины на подбородке; ее взгляд снова замер на насмешливых чувственных губах. Черные, бездонные глаза не отрываясь смотрели на Анабел. Казалось, они гипнотизировали ее.
Анабел почувствовала, что дрожит, но не от холода.
Ей было тепло. Даже жарко. Такое же тепло она чувствовала, когда ее задела пуля.
– Мисс Бранниган, – произнес Стил, – если вы хотите поужинать, вам придется ответить на мои вопросы. На все. Я ничего вам не дам, пока не получу объяснений. Понятно?
– Да куда уж понятнее, – ответила Анабел.
– Тогда начнем. Говорите правду. Почему вы ищете Брета Маккаллума?
Анабел ничего не оставалось делать, как подчиниться. Она собралась с мыслями, готовая придумать новую историю, но под взглядом Стила поняла, что не сможет ничего выдумать. Они сидели вдвоем на поляне, среди гор, и ей казалось, что на свете есть только она, Рой и Могаллоны, прекрасные, но пугающие.
Надо было что-то делать. Анабел решила рассказать правду... или почти правду.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83