— Естественно. Любого был заинтересовало. Ладно, помогу тебе. — Женщина полистала ежедневник, лежащий на столе. — Тебе повезло, сегодня в архиве Марина Ивановна работает, скажешь, что от меня, дашь рублей пятьдесят… Хотя нет. Я, пожалуй, провожу тебя…— Думаете, она может меня прогнать? — Забеспокоилась я.— Да нет. Просто любопытно. — Честно призналась Олимпиада Васильевна. — Я же теперь ночью не усну, если не узнаю, отчего этот самый Михаил умер.В архиве нас встретила маленькая опрятная старушка. Видимо, она прилично знала свое хозяйство, так как история болезни Веселова Михаила Юрьевича нашлась в рекордно короткие сроки. Ждать почти не пришлось. Олимпиада Васильевна опытным глазом быстренько просмотрела одну страницу за другой и разочарованно протянула.— Ну… тут ничего загадочного нет. Обычный инсульт. Он и раньше на сердце жаловался. Даже лежал у нас года четыре назад в кардиологии…— А можно как-нибудь узнать, кто с Веселовым в палате лежал, с врачами поговорить? — Поинтересовалась я.— Так не лежал он ни в какой палате. — Я удивленно глянула на собеседницу. — Он, в дороге еще умер. Врач зафиксировал смерть, через час, когда повторно убедились в полном отсутствии мозговой активности, отправили в морг.— Да уж, вы правы, с этим соседями мне говорить не о чем. — Мрачно пошутила я. — А с врачами как? Кто то же устанавливал причину его смерти, заключение писал…Марина Ивановна и Олимпиада Васильевна молча переглянулись. Потом старушка нерешительно предложила:— Может, отправить ее к Сергею Давидовичу?— Заключение он писал вообще-то. — Кивнула Олимпиада.— А кто такой этот Сергей Давидович? — Поинтересовалась я.— Да Розин. Пталогоанатом наш … Пойдете?— Куда? В морг? — Не на шутку испугалась я. Честно говоря, я до сих пор ни разу не посещала этого заведения, и воображение услужливо рисовало одну картинку ужасней другой.— Ну, не совсем в морг. В анатомичку. Но вход общий. — Честно признала Марина Ивановна. — Да там ничего страшного нет. Если запах только…— Да и потом, ей же не обязательно в саму операционную заходить, а в кабинете у Розова почти не пахнет. — Поддержала Олимпиада Васильевна.От этих слов мне стало как то не слишком хорошо. Желудок заныл, и голова закружилась. Я вынуждена была опуститься на стул. Встревоженная хозяйка архива протянула мне стакан воды.— Ну, так что, пойдешь к Розову? Или тебе достаточно выписки из истории болезни?Я обречено кивнула, и хоть мои ноги отчаянно сопротивлялись этому, медленно тронулась в направлении, указанном собеседницами. Чем ближе было невзрачное одноэтажное здание, тем страшнее мне становилось.На лавочке у входа в морг задумчиво курил парень в белом халате и шапочке, слегка сдвинутой на бок. Взглянув на него, я чуть было не зажмурилась, настолько он был красив. Странно встретить такое совершенство во дворе заштатной больницы да еще и в форме медработника. Да с такими внешними данными людям, на мой взгляд, одна дорога — в артисты. И пусть их красота со множества голубых экранов, или глянцевых страниц модных журналов радует благодарных зрителей. Я прошла мимо, с трудом заставив себя не оглянуться на парня еще хоть разок, и нерешительно остановилась у крылечка морга. Я топталась так долго, что мужчина с лавочки даже окликнул меня.— Кого то ищете? — Вполне доброжелательно поинтересовался он. — Или на экскурсию пришли?От неожиданности я резко обернулась. Мужчина смотрел на меня и чуть заметно улыбался.— Ну и юмор у Вас. — Дрожащим голосом откликнулась я. — Да разве сюда кто то по доброй воле прийти может? Просто так, без особой надобности?— А что такого? — Собеседник улыбнулся еще шире. — Я вот пришел. Да и Вас на веревке никто, вроде, не тащит…— Мне доктор Розов нужен.— Зачем интересно?— Поговорить насчет одного из его… — Я замялась, не зная, какое слово здесь прозвучит уместнее. — … пациентов.— А чего о них говорить то? У доктора пациенты обычно молчаливые попадаются, неразговорчивые…— Да хватит Вам шутить, в самом деле! — Начала раздражаться я. — Да еще по такому поводу. Неуместному.— Не сердитесь, девушка, паталогоанатомы все, как правило, люди веселые. Без юмора в нашем деле долго не протянешь, свихнуться запросто можно.— Так Вы и есть доктор Розов?! Сергей Давидович?!— Ну, я. А что Вас так удивляет? Я разве на доктора не похож? Вот и халат у меня есть, и шапочка…Я и сама не совсем поняла, почему это открытие так меня поразило, просто у меня в голове образ потрошителя трупов вырисовывался намного более мрачным, я бы даже сказала зловещим.— Да нет. Почему… очень даже похожи. — Невнятно пролепетала я, усаживаясь рядом с Розовым на скамейку, чтобы он не видел смущения на моем растерянном лице. — Именно так я Вас, в принципе, и представляла… Ну, разве что постарше чуть-чуть…— В фартуке, измазанном кровью, и с клыками, как у Дракулы… — Закончил за меня Сергей Давидович и рассмеялся. — Поверьте, девушка, Вы в своем отношении совсем не одиноки. К сожалению. — Видя мое явное смущение, он поспешил сменить тему. — А о ком Вы поговорить то хотели? Только предупреждаю, у меня память не слишком хорошая, помню неординарные случаи, а текучку всякую, уж не обессудьте, не фиксирую… — Представив его ежедневную текучку, я содрогнулась.— Веселов Михаил Юрьевич. — Парень равнодушно пожал плечами. — От инсульта скончался. — Постаралась освежить его память я.— Ну и что? От инсульта у нас чуть не половина пациентов умирает. У нас направление основное — кардиология. С утра до вечера инфаркты да инсульты…Я протянула ему выписку из истории болезни Веселова, любезно переписанную милейшей Олимпиадой Васильевной в архиве.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59