Мы простояли там минуты три. Хани тепло и сухо – она в коляске под непромокаемым чехлом, а мне сыро и холодно – я без зонта, и ветер заносит струи дождя под навес. И тут я замечаю, что к нам идет мужчина. Идет вразвалочку, на нем спортивные штаны в духе восьмидесятых, с двумя яркими полосками по бокам, огромная черная толстовка с капюшоном и каким-то непонятным логотипом и черная шапочка, как будто сооруженная из колготок, – такие любят носить подростки-негры. Прямо как Али Джи, и, конечно, непременно в черных очках, хотя на улице дождь.Призрак Али Джи останавливается у двери и выуживает из кармана штанов ключ. Это может означать только одно: если у Луизы квартира А, то у него – квартира Б. То есть он мог бы нас впустить в подъезд. И уж лучше сидеть в сухом подъезде, чем тонуть здесь. Поэтому я выскакиваю из-под навеса:– Простите...– Йо, – отвечает мужчина.– Вы тут живете?– Йе.– Меня пригласила в гости ваша соседка Луиза...– А, ага.– Но, видите ли, ее еще нет дома, – я показываю на небо, – а мы уже промокли до нитки.– Ага, – снова говорит он, вставляя ключ в замок.Штаны у него какие-то странные.– Вот я и подумала, может, вы нас впустите в подъезд? Мы бы подождали Луизу там.Он оглядывает меня с ног до головы тем же взглядом, что Марджори, только малость добрее.– Реально. Входите. – Теперь он изъясняется на почти нормальном языке.– Спасибо, – говорю я, когда он помогает мне затащить коляску в подъезд через узкую дверь. Хани крепко спит.– Тут сухо. Чайку? – спрашивает он. – Я как раз собирался заварить себе свежего.– Вы так добры. Спасибо, не откажусь, если вас это не затруднит.– А ребенок?– Я оставлю ее тут. Она спит, да и здесь, как мне кажется, безопасно.– Наверх, – произносит он и поднимается по лестнице.– Кстати, меня зовут Стелла, – говорю я, следуя за ним.– Янг-Ца, – представляется он в ответ. Не поняла, наверняка ослышалась.– Простите. – Мы подходим к его двери, которая раскрашена под камуфляж. Занятно. – Я не расслышала вашего имени.Он уже снял свои очки, и, хотя в коридоре темно, я вполне могу разглядеть, что лицо у него вовсе не азиатское. Я точно ослышалась.– Янг-Ца, – повторяет он.– А, понятно, – улыбаюсь я.– Я-н-г-с-т-а, – произносит он по буквам.– Боже мой, как необычно, – восклицаю я, как курица-Фелисити.– Диджей, – говорит он так, словно этим все объясняется. – М. С. Янгста. Слышали?– Простите, нет. Я больше слушаю не музыкальное радио, знаете, а новости, спектакли, – извиняющимся тоном отвечаю я. – Последний раз была на дискотеке лет пятнадцать назад.– А я давно диджею.– Круто, – говорю я, – наверное, это интересно.– Да, зашибись, – отвечает он, распахивая дверь. – Вот мы и дома.У Янгсты все стены в квартире завешаны флайерами и постерами с его именем. Похоже, он большая знаменитость – от Кингс-Кросс до Ибицы и Айанапы. Я никогда особенно не интересовалась диджеями. Для меня они – явление молодежное, а себя я к молодежи давно не отношу. Хотя иногда натыкаюсь на их музыку, переключаясь на спутниковые каналы. Я люблю АББА и всякую попсу, Кайли Миноуг например. Сказав, что слушаю по радио только новости, я слукавила – у меня бывают приступы ностальгии, когда я включаю радио-ретро и вслух подпеваю хитам былых лет. (Раньше меня это несколько удручало, но потом я смирилась – что же делать, если современный рейв вызывает у меня головную боль и депрессию.)– Обычный, “эрл грей” или ромашковый? – спрашивает Янгста, чем несколько меня удивляет.– Обычный, пожалуйста, с молоком и без сахара.Пока он возится с чайником, я разглядываю комнату. Все в серо-бежевых тонах, более современная версия логова Купера. Стиль возрожденных семидесятых: диваны с замшевой обивкой, воловья шкура на черном полу и куча всяких безделушек по всей комнате. Дальняя стена заставлена виниловыми пластинками и вертушками. В пепельнице окурки косяков, на полу разбросаны носки. В комнате царит характерный холостяцкий беспорядок, но все выдает, что ее хозяин – человек стиля.– Вот. – Янгста появляется в дверях с двумя дымящимися кружками.– Спасибо. Простите за беспокойство. Я уверена, что Луиза скоро вернется, так что, если у вас есть дела, можете с чистой совестью выставить меня за дверь.– Не-а, – говорит он, скидывая кроссовки и растягиваясь на диване. – Я только проснулся и до вечера абсолютно свободен.Янгста зевает, а я про себя отмечаю, что он может говорить как нормальный человек. И еще замечаю, что Янгста довольно симпатичный. То есть одет он, конечно, нелепо и смешно (очень не по возрасту – как дед в ползунках) и говорит так, словно изо всех сил старается походить на негра-рэпера, и, похоже, носит сеточку для волос, но если бы он заткнулся и снял с головы всю эту дрянь, ни одна женщина не отказалась бы переспать с ним. У него, например, выразительные зеленые глаза. Не могу точно сказать, какая у него под шапкой прическа, но, скорее всего, волосы короткие. Только для диджея он, по-моему, староват – мы с ним наверняка ровесники. Но сейчас я сижу в его кресле и пью его чай, так что поднимать эту тему было бы крайне неучтиво. Поэтому я тихо сижу и наблюдаю, а Янгста предлагает мне сигарету и первый раз за все это время улыбается. Я тоже улыбаюсь ему и даже думаю, а не пофлиртовать ли, пока Хани спит внизу, но вовремя вспоминаю, во что я одета – все в тот же жуткий комбинезон. Мало того, что он нисколько не помог мне вписаться в ряды сумасшедших мамаш, теперь не могу даже построить глазки симпатичному мужику.Но тут – о чудо – Янгста говорит:– Мне нравится ваша футболка.Это он про мой диарейно-пометный наряд. – Господи, вы что, шутите?– Нет. Я серьезно. Ретро не стареет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67