кровь на правом манжете и рукаве рубашки копа, много крови, теперь уже
засыхающей. Наверное, он только что убирал с дороги тушу большого зверя,
лося или оленя, сбитого лихачом. Отсюда и кровь, и плохое настроение. А
рубашку-то можно выкидывать. Такое пятно не отстирать.
- Сэр? - резко бросил коп.
Номер он уже записал, но продолжал смотреть на мотоцикл, сдвинув
светлые брови, рот его превратился в узкую полоску. Коп словно не хотел
видеть владельца мотоцикла, и без того на душе тошно.
- Ничего, патрульный, - ровным, нейтральным голосом ответил Джонни.
Действительно, зачем злить этого здоровяка, если у него и так выдался
плохой день.
- Закон также запрещает справлять физиологическую нужду в пределах
видимости с федеральной дороги, - добавил коп, по-прежнему не поднимая
головы, с блокнотом в одной руке и взглядом, остановившимся на задней
номерной пластине мотоцикла. - Вы это знали?
- Нет, очень сожалею. - Джонни так и подмывало расхохотаться, но он
сдержался.
- А такой закон есть. Я собираюсь вас отпустить... - коп первый раз
посмотрел на Джонни, и его глаза широко раскрылись, - ...ограничившись
предупреждением, но...
Он замолчал, а глаза его так и остались распахнутыми, словно у
ребенка, мимо которого по улице шествует цирк с клоунами и акробатами.
Такой взгляд был Джонни не в диковинку, только он никак не ожидал увидеть
его в Неваде. И самое поразительное, что так смотрел на него гигантский
коп со скандинавскими корнями, который мог читать разве что "Шутки с
вечеринок" в "Плейбое" да журнал "Оружие и амуниция".
_Поклонник_, подумал Джонни. _В_ _пустыне_ _между_ _Эли_ _и_
_Остином_ _наткнуться_ _на_ _почитателя_ _своего_ _таланта_ - _это_
_нечто_.
Ему не терпелось поведать об этом Стиву Эмесу, с которым он
намеревался встретиться вечером в Остине. Черт, да он еще днем позвонит
Стиву по сотовому телефону... если здесь есть сотовая связь. Скорее всего
ее нет. Кто ставит в пустыне узловые станции? Правда, батарейка в его
трубке полностью заряжена, он вчера подзарядил ее, но со Стивом не
разговаривал после отъезда из Солт-Лейк-Сити. По правде говоря, не любил
Джонни сотовых телефонов. Он не верил, что они вызывают рак, все это
вымыслы желтой прессы, но...
- Святой Боже, - пробормотал коп. Его правая рука с залитым кровью
рукавом поднялась к правой щеке. - Святой Боже.
- Что случилось, патрульный? - спросил Джонни, сумевтаки подавить
улыбку. В одном он ничуть не изменился: нравилось ему, знаете ли, когда
его узнают. Господи, как же ему это нравилось.
- Вы... Джон Эдуард Маринвилл! - выдохнул коп. Он робко улыбнулся, и
Джонни тут же мысленно произнес: _О_, _мистер_ _полисмен_, _какие_ _у_
_вас_ _большие_ _зубы_. - Я хочу сказать, ведь это вы, правда? Вы написали
"Радость"! И, о черт, "Песнь молота"! Я стою рядом с человеком, написавшим
"Песнь молота"! - И вот тут коп особенно тронул Джонни: протянул руку и
коснулся его кожаной куртки, чтобы доказать себе, что писатель
действительно стоит перед ним и происходит все это наяву. - Святой Боже!
- Да, я Джонни Маринвилл, - скромно признал Джонни (к этому тону он
прибегал только в подобных случаях). - Хотя должен признаться, что впервые
меня узнал человек, который видел, как я справляю малую нужду у обочины
дороги.
- Да забудьте вы об этом. - Коп схватил руку Джонни.
За мгновение перед тем, как их руки соприкоснулись, Джонни заметил,
что ладонь копа также в крови и его линия жизни и линия любви скрыты
буровато-красной пленкой. Джонни все еще улыбался, пока они жали друг
другу руки, но чувствовал, что уголки его рта начинают опускаться. _Кровь_
_попадет_ _на_ _меня_, думал он. _А_ _до_ _Остина_ _помыть_ _руки_
_негде_.
- Вы же один из моих любимых писателей, - говорил коп. - Я хочу
сказать, Господи, "Песнь молота" - это что-то потрясающее... Я знаю,
критикам ваш роман не понравился, но что они понимают?
- Мало что, - согласился Джонни.
Ему очень хотелось, чтобы коп побыстрее отпустил его руку, но
гигант, похоже, относился к тем людям, которые очень ценят
непосредственный контакт. И Джонни чувствовал силищу копа. Если бы
здоровяк захотел сжать ему руку, то любимый писатель копа отстукивал бы
следующую книгу левой рукой, по крайней мере первые два месяца.
- Мало что, как это верно сказано! "Песнь молота" - лучшая книга о
Вьетнаме, которую я когда-либо читал. Куда до нее Тиму О'Брайену, Роберту
Стоуну...
- Как приятно это слышать, большое вам спасибо. Коп ослабил хватку,
и Джонни осторожно высвободил руку. Он хотел взглянуть на нее, посмотреть,
много ли на ней крови, но решил, что момент неподходящий. Коп же засовывал
блокнот в задний карман брюк, не отрывая от Джонни широко раскрытых глаз.
Он словно боялся, что Джонни исчезнет, если он мигнет.
- А как вы здесь очутились, мистер Маринвилл? Господи! Я-то думал,
вы живете далеко на Востоке!
- Да, живу, но...
- И это неподобающее транспортное средство для... э... я должен
прямо сказать: для _национального_ _достояния_. Вы хоть знаете, сколько
мотоциклистов попадает в аварии? Я - волк и могу вам это сказать, потому
что каждый месяц получаю циркуляры из Национального совета по безопасности
движения. Один на каждые четыреста шестьдесят водителей транспортных
средств. Звучит вроде бы обнадеживающе, но при этом надо помнить, сколько
вообще водителей каждый день попадает в дорожно-транспортные происшествия.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27