Или умирала бы с ним.
Острием ножа она вспорола бумажную подкладку в самом низу, там,
где нащупала какие-то маленькие предметы. Из-под бумаги на стол
вывалилось полдюжины сверчков - четыре дохлых, один едва живой и слабо
дергающий лапками, шестой вполне резвый; последний тут же прыгнул и
угодил в раковину. Вместе со сверчками выпало еще несколько розовых
круглых цветков клевера, несколько травинок... и кусочек упавшего с
дерева сухого листа. Рози подняла его и с любопытством принялась
разглядывать. Это был дубовый лист. Она почти не сомневалась.
Работая осторожно (и не обращая внимания на голос миссис
Практичность-Благоразумие), она обрезала бумажную подкладку вдоль всей
рамы. На стол упало еще несколько подобных сокровищ: муравьи (большей
частью дохлые, но три или четыре все еще ползали), пухлый шмель,
лепестки ромашки (какие отрывают от цветка, приговаривая: "Любит - не
любит, любит - не любит")... и несколько полупрозрачных белых
волосков. Она поднесла волоски к свету и невольно еще крепче сжала
картину правой рукой, чувствуя, как по спине пробирается дрожь, словно
поступь тяжелых ног по крутой лестнице. Рози знала, что если отнесет
эти волоски к ветеринару и попросит взглянуть на них под микроскопом,
тот скажет, что это клочки лошадиной шерсти. Вернее, если быть точным
до конца, что они принадлежат маленькому тощему пони, Пони, который в
эту минуту пощипывает зеленую траву в ином мире.
"Похоже, я схожу с ума", - подумала она спокойно, и это был не
голос Практичности-Благоразумия; это был голос ее собственного
сознания, ее настоящего эго, В нем не ощущалось ни истеричности, ни
страха; он звучал холодно, здраво, с некоторым оттенком удивления. В
таком же голосовом регистре, подумала она, ее сознание отметит
неизбежность смерти в тот день, когда ее приближение станет очевидным.
Но суть-то в том, что на самом деле она не {верила} в потерю
рассудка, по крайней мере, в том смысле, в каком человек вынужден
смириться, скажем, с мыслью о неминуемости смерти от раковой опухоли,
когда болезнь зайдет слишком далеко. Она вспорола подкладку своей
картины, и оттуда выпали пучок сухой травы, щепотка волосков и горстка
насекомых - часть которых еще шевелилась. Что в этом
сверхъестественного? Несколько лет назад она прочла статью в газете,
где говорилось о женщине, обнаружившей под холстом старого фамильного
портрета целое сокровище: совершенно не потерявшие своей ценности,
даже, наоборот, увеличившие ее многократно золотые акционерные
сертификаты. По сравнению с той находкой несколько жучков - сущий
пустяк.
"Но ведь они живые, Рози! А как же клевер, все еще не увядший, и
трава, до сих пор зеленая? Лист мертв, но ты ведь знаешь, ты думаешь,
что..."
Она думала, что ветер принес его из того мира уже мертвым. На
картине лето, но мертвые листья деревьев можно обнаружить в траве даже
в июле. "Итак, я повторяю: я схожу с ума". Но все предметы, которые
она извлекла из картины, лежат перед ней. Вот они, на кухонном столе:
ничем не примечательная кучка мертвых насекомых и сухая трава. Просто
мусор.
Не сон, не галлюцинация. Обыкновеннейший {реальный мусор}.
К тому же было еще нечто - то, к чему ей вообще-то не хотелось
приближаться с мечущимися, как испуганные кролики в загоне, мыслями.
Картина разговаривает с ней. Нет, не вслух, разумеется, но с самого
первого момента, когда она увидела ее, картина обратилась к ней. Это
так. На оборотной стороне оказалось ее имя - во всяком случае, некий
его вариант, - а вчера она потратила невообразимую сумму всего лишь на
то, чтобы привести свои волосы точно в такой вид, как у женщины на
холсте.
С внезапной решительностью Рози вставила лезвие ножа под верхнюю
планку рамы и, пользуясь им как рычагом, приподняла ее. Она
остановилась бы мгновенно, если бы почувствовала сильное сопротивление
- хотя бы потому, что второго ножа для разделки мяса у нее нет и ей
совсем не хотелось сломать лезвие - однако гвозди, скреплявшие раму,
легко поддались. Рози отсоединила верхнюю планку, придерживая стекло
свободной рукой, чтобы оно не грохнулось о стол и не разлетелось на
куски, и отложила ее в сторону. На стол со щелчком упал еще один
дохлый сверчок. Спустя несколько секунд она держала в руках полотно.
Без рамы и стекла оно оказалось дюймов тридцать в ширину и чуть меньше
двадцати дюймов в высоту. Рози осторожно провела кончиками пальцев по
давным-давно высохшим масляным краскам, ощущая едва заметные слои
различной высоты, чувствуя даже миниатюрные бороздки, оставленные
кистью художника. Ощущение было интересным и странным, но отнюдь не
сверхъестественным; ее пальцы не провалились сквозь холст в другой
мир.
Ее отвлек звонок купленного вчера телефона. Телефон зазвонил в
первый раз, и от его пронзительного требовательного сигнала,
включенного на полную громкость, Роза подскочила, издав слабый крик.
Рука непроизвольно напряглась, и пальцы, которыми она ощупывала
картину, едва не проткнули полотно.
Положив картину на кухонный стол, она поспешила к телефону,
надеясь, что это Билл. Если так, то она, возможно, пригласит его
заглянуть к ней, - пригласит, чтобы он хорошенько рассмотрел картину.
И покажет ему, какой своеобразный набор вывалился из-за бумажной
подкладки. {Мусор}. - Алло?
- Здравствуйте, Рози. - Не Билл. Голос женский. - Это Анна
Стивенсон.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200 201