Краешек солнца уже всплыл над
горизонтом; первые ясные лучи били прямо в окно, выделяя несколько золотых
пылинок над белой простыней, натянутой до подбородка Майка Райсона.
Бен взглянул на Мэтта и шепнул:
- Он в порядке. Спит.
Мэтт произнес без всякого выражения:
- Окно открыто. Оно было закрыто и заперто. Я позаботился об этом.
Взгляд Бена остановился на верхнем краю простыни. Там виднелась одна
маленькая капелька крови, уже высохшая до бурого цвета.
- По-моему, он не дышит, - сказал Мэтт.
Бен шагнул вперед:
- Майк! Майк Райсон! Проснись, Майк!
Никакого ответа. Ресницы Майка четко виднелись на фоне щек,
растрепанные волосы лежали на лбу, и Бен подумал, что в таком утреннем
свете парень выглядел очень красивым. Легкий румянец пробивался на щеках -
ни следа упомянутой Мэттом мертвенной бледности.
- Конечно, он дышит, - произнес Бен с некоторым нетерпением. - Он
просто крепко спит. Майк!.. - он протянул руку и слегка потряс Райсона.
Левая рука Майка, свободно лежавшая на груди, соскользнула, костяшки
пальцев постучали об пол, словно прося разрешения войти.
Мэтт шагнул вперед, поднял упавшую руку и прижал палец к запястью.
- Пульса нет.
Бен не мог поверить. Он спит, наверняка спит. Здоровый цвет лица,
видимая крепость мускулов, губы приоткрыты для дыхания... Его окатило
ощущение нереальности. Он крепче взялся за плечо Райсона - и почувствовал,
как холодна кожа.
Он смочил палец слюной и подержал его перед полуоткрытыми губами.
Ничего. Ни намека на дыхание.
Они с Мэттом посмотрели друг на друга.
- Следы на шее, - напомнил Мэтт.
Бен осторожно повернул голову Райсона. Движение освободило левую
руку, и пальцы снова простучали об пол.
На шее Майка Райсона не было никаких следов.

Они снова сидели за кухонным столом. Часы показывали 5:35 утра. Можно
было слышать мычание Гриффиновых коров, идущих на пастбище.
- Если верить фольклору, следы исчезают, - сказал вдруг Мэтт. - Когда
жертва умирает, следы исчезают.
- Знаю. - Бен знал это из "Дракулы".
- Мы должны забить осиновый кол ему в сердце.
- Не так скоро, - Бен отхлебнул кофе. - Чертовски трудно будет
объяснить такой поступок коронеру на дознании. Угодите в кутузку за
осквернение трупа. А что более вероятно - в психушку.
- Вы думаете, я сумасшедший? - спокойно спросил Мэтт.
- Нет, - ответил Бен без видимых колебаний.
- Вы верите мне насчет следов укуса?
- Не знаю. Наверное, надо верить. Зачем бы вам врать мне? Не вижу
никакой причины. Разве что вы убили его.
- Так, может быть, убил? - Мэтт внимательно посмотрел на Бена.
- Есть три аргумента против. Во-первых, какой у вас мотив? Простите
меня, Мэтт, но вы слишком стары, чтобы убивать из ревности или из выгоды
по классическим канонам. Во-вторых, каким образом вы это сделали? Если
отравили - яд должен быть на редкость безболезненным, очень уж мирно он
выглядит. А это исключает большинство известных и доступных ядов.
- А третий аргумент?
- Ни один убийца в здравом уме не станет изобретать подобную историю,
чтобы покрыть убийство. Это было бы безумием.
- Мы все время возвращаемся к вопросу о моем душевном здоровье, -
вздохнул Мэтт. - Я знал, что так будет.
- Я не думаю, что вы сумасшедший. - Бен мягко подчеркнул первое
слово.
- Но вы ведь не врач, правда? - возразил Мэтт. - Душевнобольные
иногда способны поразительно удачно изображать здоровых.
- Положим, но это все ни к чему нас не ведет. Наверху лежит мертвец,
и очень скоро это обстоятельство станет нуждаться в объяснении. Констебль,
врач, шериф - все захотят знать, что случилось. Мэтт, а не может быть, что
Майк Райсон просто болел всю неделю какой-то вирусной инфекцией и умер как
раз в вашем доме?
В первый раз с тех пор, как они спустились из гостевой комнаты, Мэтт
проявил признаки волнения:
- Бен, я ведь говорил вам, что он мне рассказывал! Я видел следы у
него на шее! Я слышал, как он пригласил кого-то в дом! А потом... Боже, я
слышал этот смех! - взгляд его снова остановился.
- Ладно, - Бен встал и выглянул в окно, стараясь привести в порядок
мысли. Плохи дела. Как он и говорил Сьюзен, события выходят из-под
контроля.
Он поглядел в сторону Марстен Хауза:
- Мэтт, вы знаете, что будет, если вы хоть намекнете кому-нибудь на
то, о чем рассказали мне?
Мэтт не ответил.
- Люди начнут стучать себя по лбу у вас за спиной. Маленькие дети
примутся скалить зубки и пугать вас, выпрыгивая из-за заборов. Ваши
ученики будут перешептываться в классе и смотреть на вас точно так же, как
ваши коллеги. Пойдут анонимные звонки якобы от Дэнни Глика и Майка
Райсона. Ваша жизнь превратится в кошмар. Вас выживут из города в шесть
месяцев.
- Нет. Меня знают.
Бен отвернулся от окна.
- Кого они знают? Старого одинокого чудака? Одно только
обстоятельство, что вы неженаты, не оставляет у них никакого сомнения в
вашей ненормальности. А как я могу поддержать вас? Я видел только труп и
больше ничего. Даже если бы и видел - я ведь не здешний, от меня всего
можно ждать. Чего только нам с вами не припишут, уж можете мне поверить!
Во взгляде Мэтта медленно пробуждался ужас.
- Одно слово, Мэтт. Одного только слова достаточно в Салеме Лоте,
чтобы покончить с вами.
- Значит, ничего нельзя сделать?
- Можно. У вас есть определенная теория о том, кто... или что убило
Майка Райсона. Думаю, эту теорию сравнительно просто подтвердить или
опровергнуть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106