Смит опять очутился у двери. Он стоял не двигаясь, сжав в
руках пистолет. Джонс погрузился в свои налоговые отчеты.
Миллер все еще отсутствовал, очевидно, с толком проводя
свободное время у любовницы.
Раше заглянул через плечо Джонса в его работу, довольно
успешно симулируя дружеское любопытство.
-- Эгей, -- окликнул он агента. -- Разве два плюс пять
будет не семь, а восемь?
-- Где? -- удивился Джонс, вглядываясь в то место в
выкладках, на которое указывал Раше. Свободной рукой детектив
схватил Джонса за затылок и с силой ударил его лицом об стол.
Послышался характерный хруст сломанного носа. Вырвав лист из
книги с расчетами, Раше завернул в него маску инопланетянина и
разбил ею телефонный аппарат -- это притормозит этих двух
подонков, если они надумают позвонить. Потом он запустил маской
в Смита.
Смит инстинктивно уклонился от удара, что отняло у него
пару секунд, необходимых, чтобы начать стрельбу из
автоматического пистолета. Тем временем Раше бросился на него и
с грохотом повалил на пол.
Взвинченный избытком адреналина, Раше тут же подхватил
ошеломленного агента, оторвал его от пола и швырнул головой
вперед в дверь. Деревянные планки разлетелись в стороны, сквозь
дыру в двери стал виден холл и кусок газеты на стене. Смит с
трудом зашевелился.
-- Это тебе за то, что обидел бойскаутов, -- заявил Раше,
еще раз пнув агента.
После этого Раше зажал подмышкой маску, рывком выхватил
пистолет Смита и, окончательно разломав дверь, выбрался наружу.
-- Дрянные новомодные конструкции, -- пробормотал он себе
под нос, сбегая вниз по лестнице. -- Я бы не стал использовать
такие для конспиративной квартиры... Значит, Мет-Лайф, шесть
часов...
Над головой послышались стоны Смита и ругательства Джонса.
Детектив успел бросить последний взгляд наверх, как раз, чтобы
увидеть выскочившего в холл Джонса, схватившегося одной рукой
за нос, изливающий потоки крови на его лицо и грудь, а второй
сжимающего девятимиллиметровый пистолет.
Джонс успел выстрелить, но невредимый Раше метнулся к
двери и выскочил на пожарную лестницу. Наверно, Джонс не успел
даже прицелиться -- выстрел сбил штукатурку над головой Раше.
Детектив отдавал себе отчет в том, что шансов у него
практически нет: эти двое могут позвонить во все федеральные
ведомства. Если бы у него было время связать их, тогда другое
дело... но Миллер мог вернуться в любую минуту. Поэтому р и
воспользовался лестницей, а не лифтом.
Единственное, на что он мог рассчитывать -- это на желание
ФБР избежать огласки. Скорее всего, агенты решат, что он не
предпримет ничего более серьезного, чем побег, а потом станет
скрываться. Тогда поиски затерявшегося в Нью-Йорке полицейского
будет не трудно сохранить в тайне. А эти парни отчаянно
стремятся сохранить в тайне все, что бы они ни делали. Они
могут просто дать ему уйти...
В конце концов, пройдет всего шесть часов -- и все
закончится.
Глава 28
Федеральные агенты не тронули фургон, арендованный Раше --
он все также стоял на углу перед Управлением Полиции. Наверно,
они не сочли это важным, а, может, не знали, что фургон его.
Автомобиль простоял без присмотра все эти дни, но каким-то
сверхъестественным образом сохранил все колеса, и единственной
надписью, появившейся на его борту, было "Помой меня!",
написанное на толстом слое грязи, покрывавшем черную дверь.
Причиной тому, без сомнения, было хорошее соседство --
множество полицейских ходило вокруг круглые сутки.
Раше не планировал продолжать аренду столько дней,
наверно, счет, который он со временем получит, будет просто
убийственным, но пока он еще нуждался в фургоне.
Раше ехал и размышлял, что бы предпринять, чтобы
предотвратить предстоящую выдачу Шефера чудовищам.
Он слишком многого не знал. Не знал, кому можно доверять,
не знал, как можно остановить то, что происходит. Ну да ладно,
он постарается приготовиться ко всему -- а там будет видно.
Припарковав фургон и заплатив за стоянку, Раше нырнул в
здание Полицейской Академии на Двадцатой улице.
Разгромленный тир был все еще закрыт, но Салвати снова
дежурил на верхней площадке лестницы, несмотря на блеклые
кровоподтеки, из-за которых одна половина его лица казалась
намазанной маслом. Он поднял глаза на звук открывающейся двери.
-- Боже мой, Раше, -- воскликнул он, -- где тебя черти
носят? Тебя пытались найти, искали целыми днями, Браунлоу и эти
парни...
-- Я подсчитывал налоги, -- сказал Раше. -- Слушай, Сал,
мне нужна помощь.
-- Прямо не знаю, -- замялся Салвати. -- Не хочу я
ссориться с Мак Комбом...
-- Я охочусь за теми ублюдками, что разгромили тир, --
продолжал Раше.
Лицо Салвати окаменело.
-- Чего тебе надо? -- проговорил он сквозь сжатые зубы.
-- Оружие, -- ответил Раше. -- Все, какое ты мне сможешь
предложить. И без записей в журнале.
-- ФБР? -- спросил Салвати. -- Этих тварей покрывает ФБР?
-- Да, вроде того.
-- Так я и знал! Проклятие на нашу голову... Так что
именно ты хочешь получить? -- подумав немного, Салвати сам
ответил на свой вопрос: -- То, что тебе нужно, на оружейных
полках внизу, но там осталось немного. А остальное позаимствуем
из партии с Ямайки, ты ведь, помнится, и занимался этим делом.
Оно все еще в лаборатории. Там есть над чем поломать голову. Да
еще можно добавить то, что подобрали после резни на улице
Бикман.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75