это что-то экстраординарное. К нам едет ревизор?
Шурочка посмотрела на меня, как на сумасшедшую.
— Шути, дорогая, — покачала она головой. — Вряд ли тебе захочется веселиться, когда ты узнаешь, что произошло.
— Я не узнаю об этом до тех пор, пока не услышу. Поэтому если не хочешь моих неуместных шуток, то либо угости меня дыней, либо расскажи, что тебя так взволновало. И что ты там высматриваешь в окне, за тобой кто-нибудь гонится?
— Да нет, мне наверное показалось… — отмахнулась она своей розовой ручкой, словно он наваждения, и после секундного колебания отошла от окна.
— Когда кажется — креститься надо, — не удержалась я. — А, кстати, что тебе привиделось?
Шурочка покраснела, но, зная, что я от нее не отстану, призналась:
— Мне показалось, что мимо твоего дома прошел Дюма.
Я не выдержала и расхохоталась.
Шурочка, после того, как мы с ней прочитали «Графа Монте-Кристо», целый год считала эту книгу настольной, перечитала ее раза четыре, знала почти наизусть и без конца цитировала, восхищаясь языком и глубиной мысли автора.
— А я, между прочим, дорогая моя, предупреждала, что он тебя скоро не только во сне, но и наяву преследовать будет.
Дело в том, что Шурочке из газет стало известно, что Дюма все это лето путешествовал по России. И она не раз высказывала мне свою заветную мечту. Мечта была наивная и трогательная — чтобы, проплывая мимо Саратова, Дюма пожелал выйти на берег и хотя бы пройтись по улицам Саратова.
Саратов довольно живописен с Волги, и такое вполне могло произойти (да и произошло на самом деле, как выяснилось позднее, хотя и по несколько иной причине). Но я нещадно подтрунивала над Шурочкой по этому поводу. Она не обижалась, или обижалась самую чуточку, но скоро отходила и принималась развивать свою голубую мечту:
— Представляешь, идем мы с тобой куда-нибудь, а навстречу — он… — Она закатывала глаза и с выражением блаженства на лице смешно морщила носик. — Даже не знаю, что бы я в этом случае сделала.
— Разумеется, упала бы в обморок, а господин Дюма как истинный француз отнес бы тебя на своих могучих руках до дому, — добавляла я масла в огонь, и на носу у Шурочки от волнения выступали капельки пота.
— Если бы я была в этом уверена, я бы грохнулась на землю в любую погоду, — не желая замечать моей иронии, мечтательно произнесла она.
— А господин Дюма, тронутый таким простодушием, влюбился бы и предложил тебе руку и сердце. И уже следующий роман вышел бы с примерно таким посвящением: «Моей нежной супруге Александре с любовью».
— Но тогда мне пришлось бы уехать из Саратова, а как же я буду там без тебя? Поедешь со мной?
Чтобы прервать этот поток чересчур разыгравшейся фантазии, я меняла тактику:
— А ты не боишься, что я первая упаду в обморок и таким образом отобью у тебя твоего знаменитого француза? — голосом роковой женщины тогда спрашивала я, и Шурочка набрасывалась на меня с хохотом и кулаками.
Так мы развлекались иной раз, поэтому ее сегодняшнее заявление ничуть меня не удивило. Она бредила наяву, а при этом немудрено узнать черты предмета обожания в любом прохожем. Тем более, что фигурой знаменитого писателя на улицах Саратова никого не удивишь. Это он во Франции богатырь, а у нас вполне мог бы затеряться в толпе подгулявших купцов.
— Это настолько потрясло тебя, что ты забыла о дыне? — удивилась я. — Никогда в жизни в это не поверю. Тем более, что это не дыня, а настоящий шедевр.
Шурочка никак не отреагировали на мои слова, поэтому я поняла, что с ней действительно произошло что-то экстраординарное, сделала серьезное лицо и спросила:
— Так что ты узнала? Что-то неприятное?
— Не то слово, — покачала она головой, и на глаза ей навернулись слезы. — Ты помнишь Костю Лобанова?
Перед моим внутренним взором предстал худенький мальчик со светлыми мягкими волосами и огромными голубыми глазами.
— Конечно помню… — ответила я.
Я действительно помнила этого юношу, вернее того юношу, которым был господин Лобанов лет десять тому назад. Этот романтический молодой человек, будучи сиротой, приезжал тогда из Царскосельского лицея к своим родственникам в Саратов на каникулы и в течение целой зимы занимал сердце тогда еще совершенно юной моей подруги, то есть, можно сказать, был ее первой любовью. Во всяком случае, одной из первых. Уже к весне эта любовь вместе со снегом растаяла, но Шурочка всегда вспоминала о ней с особой нежностью.
— С ним что-нибудь случилось?
— Случилось, — всхлипнула Шурочка. — Его убили.
Эти слова были настолько неуместны по отношению к тому видению, что возникло в моей душе, что я вздрогнула.
— Убили? — переспросила я.
— Никто ничего толком пока не знает, — снова всхлипнула Шурочка. — Но его нашли в собственном доме без каких-либо признаков жизни. Я сама узнала об этом несколько минут назад, и до сих пор не могу поверить… Костя… Кто угодно, только не он…
Надо сказать, что и я была потрясена этим известием не меньше Шурочки. Костя, вернее Константин Сергеевич, в которого превратился этот бывший лицеист, до последнего времени вызывал у меня самые добрые чувства, и в тайне я мечтала видеть его Шурочкиным мужем. Он возмужал и окреп, но глаза его по-прежнему светились добротой, и непослушные кудри все так же торчали в разные стороны… Но моя ветреная подруга и слышать об этом не хотела, влюбляясь в отечественных и зарубежных писателей, композиторов и поэтов.
Родственники Константина, к которым он приезжал в юности, уже несколько лет, как покинули этот грешный мир.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10