Снаряд раскол машину надвое и взорвался огненным клубом. Нгуен обессиленно ткнулся лицом в щебенку.С трудом стягивает бронежилет, рубашку — тело в кровоподтеках. Рука перебита у плеча, правая нога — выше колена. Полуползком он движется вниз с дороги и еще метров пятьдесят — до ближнего перелеска. Там, укрытые лапником, два мотоцикла. Там — жизнь.За маленьким человечком тянется длинный кровавый след. На лице его — гримаса невыносимой боли, так похожая на недавнюю улыбку.Нгуен добрался до мотоцикла, сбросил лапник, кое-как здоровой рукой запустил стартер. Затем на сиденье, приник к рулю. Глаза его белы от боли, гримаса застыла судорожно, превратившись в страшный, звериный оскал.Это лицо видит Толстый Ли сквозь прорезь оптического прицела. Медленно опускает ствол ниже. Нажимает курок.Бензобак взрывается, охваченное пламенем тело падает навзничь, дергается в судороге и замирает.«Самое постыдное для восточного человека — потерять лицо», — размышляет Толстый Ли, укладывая винтовку в футляр. Укоризненно качает головой. Ну да вьетнамцы — это почти варвары…Уж он-то знает.Окидывает взглядом шоссе: горящие остовы машин, трупы… Толстый Ли вздыхает.Огонь. Всюду — огонь.Низами сидит в кресле, прихлебывает из пиалы чай. Время течет медленно, очень медленно. Но он умеет ждать. * * * «Боинг-747». Салон первого класса. Здесь немноголюдно — всего двенадцать человек. Самолет делает небольшой крен вправо, на лице полного пожилого джентльмена — страдальческое выражение. Лицо сереет, губы болезненно кривятся. * * * Нажимает кнопку вызова стюардессы. Та появляется незамедлительно.— Вам нехорошо, сэр?— А вам — хорошо?Стюардесса, с сочувственной улыбкой:— Я принесу вам аспирин.— Нет. Не нужно. Вы давно летаете?— Уже четыре года. Мне нравится, — пожимает девушка плечами. Обаятельная улыбка… Ей очень идет, и она это знает.Самолет снова делает крен, теперь уже на левый борт, — лицо джентльмена снова сереет, он снова морщится.— Как это может нравиться..— Я принесу вам что-нибудь. Бренди, виски?..— Шотландское, пожалуйста, тройную порцию, без льда.— Охлажденное?— Да.Девушка скрылась в служебном помещении.— Тройное виски? Ого, у нас что там, алкоголик проснулся? — спрашивает ее подруга.— Да нет. Пожилой человек, полный. По-моему, смертельно боится летать.— Такие случаются.— Еще бы. Ну да этот хоть не нытик. Если и переживает, то молча.— И не говори. Я за девять лет насмотрелась. У всех разная реакция. Это от темперамента зависит.— И еще — от воспитания.— Это точно. Один молча спиртным накачивается, другой сам себе анекдоты скабрезные рассказывает и гогочет на весь салон, третий — изводит вызовами, болтает всякую чушь… А то есть — схватит за руку так, что не вырваться, а сам руку под юбку… Не будешь же орать на весь салон. Шепчешь ему — сэр, сэр, — а он такой же сэр, как мой предок — японский император!.. У меня, когда из Сингапура летели, один такой попался, на руке потом синяки неделю не сходили…— Это он с перепугу.— Ладно, беги к дедунчику, а то окочурится, пока выпивки дождется. Этот-то хоть тихий?— Тихий.Стюардесса поставила бокал на поднос, добавила пакетик орешков, вышла.— Ваше виски, сэр.— Спасибо. Вы не присядете рядом?— Мне не положено…— Пожалуйста, ненадолго.— Ну хорошо.— Хотите сигарету?— Спасибо, нет. * * * Мужчина отхлебнул большой глоток.— Извините меня… Просто посидите немного. — Он сделал еще глоток. В глазах его застыло странное выражение, словно он вдруг сразу стал близоруким. — Вы знаете, мне по работе приходится много летать… Естественно, меньше, чем вам… И каждый раз — как наваждение… Как сумасшествие какое-то. — Мужчина надолго умолк, глядя в одну точку.— Сэр?— О, извините. Вы не подумайте, я не трус… Мне и раньше приходилось много летать, и ничего подобного я не испытывал… Вот только последний год… Вернее — последние семь месяцев… Вы знаете, каждый раз, когда я вхожу в самолет, мне кажется, что это мой последний полет… Вот и сейчас я это чувствую…Он поставил опустевший стакан на столик.— Не стоит так беспокоиться, сэр. Наша авиакомпания…— Да прекратите, прекратите! — перебил он раздраженно. — Знаю я все эти рекламные штучки… Но вы только подумайте, представьте: самолет падает и ни у кого, ни у единого человека нет ни малейшего шанса спастись, ни малейшего…— Уверяю вас, сэр, все будет хорошо. Самолеты нашей авиа…— Да знаю я! Предполетная проверка надежности и пр чая подобная ахинея!..Ни малейшего шанса спастись… Глаза его снова потерянно смотрят в пустоту.— Принести еще виски, сэр?— Нет. Вы же видите, мне только хуже.— Может, вызвать доктора?— У вас что, на борту психоаналитик?— Знаете, сэр…— Зовите меня Майкл.— Хорошо, сэ…— Майкл!— Хорошо, Майкл. Я давно летаю, и я не боюсь. Посмотрите на меня. Вы же видите, что я не боюсь.— Что, совсем?— Абсолютно.— Может, вы летите на другом борту…— Простите?..— Это я так. Фигурально.Мужчина поднял ладони, прикрыл ими лицо. Опустил, посмотрел на девушку, попытался улыбнуться:— Как вас зовут?— Кристина.— Поверьте, Кристина… Я не трус. Я совсем не трус. Просто, знаете ли, предчувствие…— Может быть, вы слишком много работаете?.И вам уже не стоит так много летать?..— Может быть.— Принести вам еще виски, сэр?— Прошу вас, Кристина, называйте меня Майкл.— Хорошо, Майкл. Принести вам виски, Майкл?— Да, пожалуйста. Извините меня, Кристина… Мужчина быстрым незаметным движением расстегнул браслет, вложил ей в руку часы. Притянул к себе, шепнул на ухо:— Это — вам. На память.— О нет! — произнесла одними губами девушка. Даже быстрого взгляда ей хватило, чтобы понять — это «Ро-лекс».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15