Я сам не святой, но все-таки. Сам при жизни и пьянки любил, и бани были, и девки; взятки каждый день, продал всех, кого мог, но всетаки.
И тут еще около жены какой-то тип объявился, говорит:
— Меня Рудик зовут. Что вы сегодня вечером делаете?
Моя на гроб косится:
— Я не знаю еще.
И платок роняет.
Тут я не выдержал и восстаю из гроба!!! Все попадали на колени, крестятся, плачут.
Я говорю:
— Так жить нельзя! Опомнитесь! Что вы делаете, падлы?!
И многие опомнились. Но тут Рудик ногой по катафалку — бэмс, я из гроба — бздэмс и башкой об землю.
Глаза открыл — в спальне… с кровати навернулся. Жена свешивается, спрашивает:
— Чего ты там?
Я говорю:
— Мы не так живем! У меня совесть горит внутри. Я сейчас весь сгорю!
Она говорит:
— Это ты вчера на банкете осетрины обожрался, а она несвежая, у тебя изжога внутри.
У меня гора с плеч — это не совесть, это изжога.
Я начал засыпать. Последнее, что помню, — жена гладит меня по голове, говорит:
— Сны не сбываются, дурачок. Успокойся, спи… Рудик.
Имя
— Гриш, ребята не звонили?
— Спи больше! Отвез уж в роддом.
— Николай звонил?
— Кто же еще?.. Сказали: с минуты на минуту родит.
— Мальчика, девочку?
— Хоть кого. Мальчик проглядывался в рентген-то.
— Как решили назвать, ничего не говорили?
— Их дело.
— Подсказать надо. Павлик вот хорошее имя.
— Несешь, не знаешь чего. «Павлик хорошее». Отца продаст, и самого зарежут.
— Гос-споди!.. Володей можно.
— Кого?! Того еще не схоронили, этот уже к власти рвется.
— Вообще-то мне Сережа нравится.
— Ничего… Погоди! А Мавроди как звали?.. Проходимец вырастет, отца-мать продаст, не то что нас с тобой.
— Мишей, может?
— О-о! Сказанула. Мишей. Отдохнуть поедет, тут же подсидят на работе.
— А Егор не нравится тебе?
— Дразнить будут.
— Как?
— Гайдар.
— Что ж теперь?.. Как ни кинь, везде клин. Довели до чего, ребенка никак нельзя назвать… Борей если?
— У него отец — Николай.
— И что?
— И что получится, когда вырастет?.. Борис Николаевич.
— Господи, помоги, надоумь. Прямо в голове все помешалось.
— Мать. Может, Александр?.. Андрей?.. Адольф?.. Тьфу! Твою бога в душу! Звонят, сними трубку.
— Алле… Коля?.. Ну что? Три кило?.. Сама как?.. К нам заедешь?.. Ждем тебя… Ну, отец, все хорошо, слава богу — девочка.
Институт
Институт создан — ищут в мозгу центр, который отвечает за чувство меры. Меры не знаем ни в чем — постоянно впадаем в крайности.
Разве бы мы так воровали, если бы знали меру?.. У нас почему смертность выше рождаемости?.. Потому что оргазма достигаем только при воровстве. Что наши дети будут воровать, уже никого не беспокоит.
Если бы центр обнаружили, разве бы мы так матом ругались?.. Как ребенок сказал первое слово, так им одним всю жизнь и обходится. Простой, кажется, разговор:
— Здравствуй.
— Здравствуй.
— Сколько времени?
— Шесть часов.
Как это у нас?
— О-о! Ё-к-л-м-н! Ты ли это, бёныть?
— Да я, ё-п-р-с-т!
— А сколько времени? Часы, их бога в душу, встали, блин.
— А времени сейчас… Твою мать-то! — шесть часов.
Конечно, совсем без мата у нас нельзя. Кто ж кого тогда поймет? Конечно, он нужен. Иначе как реагировать на погоду, на преобразования в стране, вообще на все, что творится? Но если бы хоть немного знать меру, как бы красиво мы жили… твою-то мать!
Теперь есть институт — будем надеяться на лучшее. Академик из института сказал:
— На той неделе найдем центр!
Клялся детьми… Врет, конечно. Пока на мозг влиять не можем, врем по-страшному.
Уже впрямую никто никому не верит. Что ни скажи, все ищут подтекст.
— Реформы начали работать! Это — главное!
— Видишь, говорит: мыло надо закупать, соль, спички.
— С первого числа! зарплату! всем вовремя!!
— Денег, — говорит, — нету.
— Беру! Под личный, понимаешь, контроль.
— Во как! Нету, — говорит, — денег и не будет.
Если бы меру знали, разве бы мы так водку пили? Пьянство наше описанию не поддается. Некоторое отдаленное представление можно получить, если в знойный день случится увидеть, как пьет из реки загнанная лошадь.
А экология?.. Во всем мире гадят как-то осторожно, со вкусом, в определенных местах. Мы природе мстим за то, что она создала нас. А она делает все, чтобы исправить свою ошибку.
И вот так у нас везде и во всем.
Но работы по поиску центра разворачиваются. Обратились к сокровищнице государственного опыта, снова стали пугать людей из-за угла. Часть воровать перестала. Те, кто выжил, эмигрировали.
Эксперименты продолжаются! По последним сведениям, сейчас прорабатывается догадка о том, что центр, отвечающий за чувство меры, у русских находится… не в мозгу.
Член-корреспондент
Интеллигенты вымрут. Сосед у меня — член-корреспондент. Говорит, что русский. Я сомневаюсь, но я не суеверный.
Пристроил его в ресторан швейцаром. Что делает этот член, он же корреспондент?.. Не пускает в зал проституток. Ну чего? Стрельба началась, он чуть пулю не схлопотал.
— Лучше, — говорит, — я буду мусор убирать.
— Хорошо! День работаешь, неделю отдыхаешь — десять тысяч долларов в месяц. Но, конечно, убирать не только мусоров, а кого скажут.
Он опять:
— Нет! Не могу! Нет ли работы с детьми? Я детей очень люблю.
— Есть! Будешь школьникам толкать наркотики.
— Нет! Не могу! Нет ли еще чего, а то есть хочется. Может, что-то с иностранцами, я языки знаю, в валютах разбираюсь.
— Хорошо!.. Хорошо, будешь работать в «Интуристе» валютным путаном.
— Нет!!! Не могу!
Видишь, ничего не могут, а жить хотят. Вымрут они… конечно.
Дважды два — четыре
— Станция «Павелецкая». Граждане пассажиры, будьте внимательны, не забывайте свои вещи в вагоне поезда. Следующая станция «Таганская».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40