Она сбросила плащ, расстегнула замок ожерелья, напоминающего скорее причудливый ошейник, протянула мужу.
– Благодарю Вас, о лэри.
Размеренная мощь океана в его ладонях… Магистр запрокинул голову, подставляя лицо долетевшим откуда-то брызгам.
Мечта… Как далеко можно уйти в погоне за мечтой?
Любой маг, когда-либо работавший с воздухом, знает, сколь капризна и непостоянна эта ветреная стихия. Как сложно ее контролировать, как даже самое невинное заклинание грозит в любой момент вырваться, обрести собственную форму и собственную волю.
Тэйону приходилось слышать, как мастера иных факультетов (обычно после сложного заклинания и потому пребывая изрядно навеселе) рассказывали о том, что значат для них их стихии. «Вода… она как живое серебро, она – бесконечное изменение, обновление, вдохновение. Каждый раз, касаясь ее, я рождаюсь вновь». «Земля – это основа Стабильность. Надежность. Ничто не дает такого чувства безопасности, такой абсолютной, безграничной уверенности в себе и собственных силах>. «Я благодарю высшие силы за то, что судьба предназначила меня огню. Жизнь немыслима без прикосновения пламени. Как описать чувство, когда ты касаешься огня, проникаешься огнем, становишься огнем? Как описать ощущение, когда твое тело вспыхивает языками пламени, когда сама твоя суть взрывается обжигающим пожаром?»
Воздух? Что значил для него воздух? Одно слово. Свобода.
С того самого момента, когда трехлетний мальчишка, изнывающий под гнетом обязанностей, нотаций и наставлений, в очередной раз коснулся залетевшего в душную комнату сквозняка и вдруг ощутил себя… ветром. Свобода в том понимании этого слова, которое недоступно, не может быть доступно юному лэрду вымирающего клана, вся жизнь которого подчинена чугунному слову «долг». Или калеке, навечно прикованному к инвалидному креслу.
Свобода от всего.
Свобода от себя.
То, что сейчас творилось в небе над великим городом Лаэссэ, было квинтэссенцией свободы.
О чем мечтает любой маг, когда-либо работавший с воздухом? Стать ветром. Отпустить себя на свободу.
Ох, наши мечты. Как далеко можно позволить себе зайти в погоне за вами?
Пальцы мага сжали ожерелье-ошейник.
– Вы сможете?
– А Вы меня испытайте!
Он понимал, что она специально взвинчивала его, специально приводила в нужное состояние, подталкивала к краю. Она понимала, что он понимает и позволяет ей это делать.
Это ничего не меняло. Мечта потому и называется мечтой, что недостижима по определению. Иначе какой смысл?
Как далеко?
– Раз уж вы рискнули обратиться ко мне за помощью, лэри, извольте испытывать больше доверия к моим способностям!
– Вы сможете?
Мечта. Женщина. Буря.
Самая дикая буря, которую ему когда-либо доводилось видеть. Величайший вызов, который ему когда-либо доводилось принимать.
«Ты не можешь контролировать стихию, глупец. Ты способен контролировать лишь самого себя» Так его учили.
«Стихийный маг – это тот, кто становится стихией» Так он познал сам.
– Что ж, – Тэйон Алория, магистр воздуха и мастер ветров города, медленно улыбнулся, – посмотрим, куда нас заведут наши мечты.
Внутренний голос иронично отметил, что где-то между вчера и сегодня он напрочь потерял способность рассуждать здраво.
«Вот и хорошо», – с чувством полного самоудовлетворения ответил внутреннему голосу Тэйон.
Мечты и мысли. Если…
Людей, употреблявших по отношению к стихиям слово «если», следовало запретить как класс.
Он отпустил свою магию на волю.
Сознание, душа, суть – тот, что назывался Тэйоном Алория, рванулся ввысь, к бурлящим и закручивающимся в дикие спирали облакам. Он чувствовал обрывки своего неудачного заклинания, вызвавшие к жизни этот шторм и все еще пронзающие его, подобно паутине. Он чувствовал энергию магических источников, так щедро выплеснутую в небеса и бьющуюся в ветрах, не имеющую иного выхода и пытающуюся найти облегчение в бесчисленных ударах молний. Он чувствовал рвущую магические поля разницу давлений, и дикие сплетения холодных и теплых воздушных потоков, и бешеную джигу силовых линий.
Этот шторм был безумием. Мощью. Стихией. Яростным слиянием воды и ветра.
Нечего было даже пытаться взять этот шторм под контроль.
Но Тэйон и не пытался. Он просто… стал штормом.
Свобода.
…летящий с воем ураганный ветер…
Свобода.
…бурлящее горбатыми волнами море…
Свобода.
…разрывающий черные тучи дождь…
Маг был ветром, потому что был ветром всегда. Маг был морем, потому что в его пальцах жило причудливое ожерелье, наполненное силой самого океана. Маг был тучами и был дождем, и молниями, и громом. Просто потому, что был.
Он не был властен над стихией.
Он был властен над собой.
Щелчком установился контакт с восемью источниками, разбросанными по восьми пределам. Обжигающим потоком хлынула энергия, покидая кипящие тучи, устремляясь к ожидающим ее восьми сосудам.
И после трех суток беспросветной ночи наступило утро.
Волны взмыли в последний раз и разгладились, оставляя лишь ровную, безмятежную морскую гладь. Тучи из клубящихся исчадий тьмы стали дымчато-белыми миражами и исчезли, открывая наливающееся нежной розоватой голубизной рассветное небо. Воздух, только что хлеставший по скалам плетями ураганов, мягко коснулся запрокинутого лица человека, принеся с собой соленый запах утренней свежести.
Маг захлебнулся кровью, закашлялся, привалившись к подлокотнику кресла. Ощутил холодные, затянутые в доспехи руки, пытающиеся его поддержать.
Сунул ей в ладони ожерелье, пробормотав что-то вроде «благодарю» и вновь зашедшись в приступе кашля.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153