- Именем Воздуха, пронизанного жизнью, уносящего скорбь и дающего
жизнь Огню...
Теперь контакт с Варри. Это уже привычно. Он готов. Но и напуган. Но
и решителен. Ничего, ничего. Варри, у нас получится, обязательно
получится. Держись за меня.
- Именем Огня, сжигающего, побеждающего, дающего жизнь Стали...
И, самое сложное, контакт с Орой. Где ты? Куда забросила тебя чужая
сила. Если бы хоть знать тебя раньше. Варри, ты слышишь ее? Помоги.
Потянись к ней. Ищи.
- Именем Стали, дающей силу, замыкающей пирамиду, создающей Ключ,
говорю я вам...
Старик медленно приподнимает меч и касается его концом головы Оры.
Варри, я здесь, я иду. Ты слышишь этот звон? Ты ловишь этот ветер? Он
же прямо сдувает нас. Куда? Идем?
Идем, Айр! Идем, скорее!
Ора, родная моя! Мы идем к тебе. Веди нас.
- Говорю я вам: ИДИТЕ!!!
И все.
Слабая вспышка света.
Легкий хлопок воздуха.
Мерцание факелов.
И в зале остается один лишь старик. Он опускает, чуть не роняет меч в
воду. Тяжело дышит. Озирает опустевший зал. Никого.
И тишина.
Но нет. Не совсем тишина.
Отголоски звуков. Призраки мыслей.
Обрывки слов, фраз, жизней.
И даже если всколыхнется
Какой-то сложной гаммой нот,
Как из глубокого колодца
Нас чей-то голос позовет
И тихо спросит: "Где ты, милый?
Каким ты стал теперь уже?"
И капля сгинувшего мира
Ударит болью по душе...
Ты не жалей себя, страдая,
И не оглядывайся зря -
У жизни нет другого рая,
Чем тот, где жить, вперед смотря.
- ..."Пчела-Пять" вызывает "Улей"!
- "Улей" слушает. Что у вас?
- Тридцать градусов к северу от надира - корабли противника. Скорость
сближения - пятьсот. Решение - принимать бой.
- "Пчела-Пять"! Отставить! Дождитесь подхода основных сил!
- Поздно, командир. То, что от нас останется, может и дождется.
- Айр! Прекрати атаку! Отходите!
- Конец связи...
Руки впаяны в чуткие подлокотники. На голове - датчики и
гипноаналоги. Ноги и тело запеленуты в защитный кокон.
- Связь по стае!
- Пятый-первый здесь. Захожу вниз.
- Тут Пятый-второй. Иду с зенита.
- Пятый-третий справа.
- Я, как всегда, слева. Все на местах, Айр.
- Трехсекундная готовность. Играем джосеки. Я пошел в точку. Третий и
четвертый идут ко-гейма. Первый и второй - защита от шичо и конверта.
Начали!
Плазма выхлопа, немыслимые ускорения, сверкание касательных
попаданий, вспышки рукотворных солнц... - все это в другом мире. У тебя -
угловой дебют го.
Первый ход - в точку возле угла - три свободных поля справа и три
слева. Противник отвечает ходом на поле выше. Мы развиваем влияние на борт
"малым конем" - ко-гейма. И сразу - так же с другой стороны. Противник
прижимает к борту и почти захватывает один наш камень. Но тут вступает
защита - и, создавая устойчивую группу, вытягивает камень у борта.
Неожиданно враг атакует центр - против логики игры - себе в ущерб - ради
сиюминутной выгоды - и захватывает его...
Какие уж тут гипноаналоги?! К черту технику. Два катера - Айра и
вражеский, сцепившись, кувыркаются с места сражения.
"Так значит он меня на таран?!"
Да, можно побеждать и так...
Сейчас будет взрыв...
Вспышка...

...Положение на перевале усложнялось тем, что обоз с продовольствием
и лекарями, посланный туда еще три дня назад, не дошел до места. И вообще
никуда не дошел. Словно провалился в знаменитые Хакинские болота.
Перевал придется отдавать. Собственно, его уже отдали. Вопрос лишь в
том, когда это сообразит барон. И тогда... Страшно представить, что тогда.
Озверелая солдатня барона врывается через перевал в долину. Первым на их
пути - Идельгарт. На него у них уйдет дня три - с дороги, без отдыха и
вообще...
А потом...
Где же этот чертов обоз?!
Распахнулась дверь и - без доклада - вбежал Конфорт. На него страшно
было смотреть - грязь, кровь, и своя и чужая...
- Милорд! Лорд Варри!
- Говори!
- Я нашел обоз.
- Где? Быстрее, черт побери!
- На второй день пути они свернули с тракта. В леса...
- Кто вел обоз?
- Клотт. Но, милорд...
- Отдать псам! И немедленно гнать обоз на...
- Милорд!!! Клотта нет. Там никого нет. И, считайте, обоза тоже
нет...
- ???!
- Чума.
- Говори же!
- Я застал в живых только одного мальчишку. Чуму занесла маркитантка,
подобранная еще до отправления из столицы. На второй день пути стало
очевидно, что больны почти все. И тогда Клотт приказал свернуть с тракта.
Пусть защитники перевала падут от стали, а не от чумы. Пусть хоть они
падут от стали...
- Что-то не понимаю. Что значит, "хоть они"?
- Не понимаете? Эх, милорд...
- Ты долго и верно служил мне, но даже это не помешает прибить твой
язык к куполу башни - за дерзость.
- Не успеете, лорд Варри. Маркитантка-то была подобрана в столице...
Просто в обозе болезнь развилась быстрее. Тяготы пути, близость людей,
общая вода... Мы обречены, милорд...
Вот так и кончаются войны.
И, наверное, это единственный способ окончить войну так, чтобы потом
не начать сызнова. Не останется ни побежденных, ни победителей. Гм,
интересно. Наверное, это моя последняя стоящая мысль. Надо бы записать.
Примерно так: "Выигранная война никогда не бывает последней. Победитель
самим своим существованием дает повод и надежду кому-то еще попытать
счастья. И на смену поверженному врагу приходит новый".
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25