— Тут рядом. В «Блэк стоун». Ну, пожалуйста, Рита…
* * *
Мадам Риволье за стойкой не оказалось. Поднимаясь по лестнице на второй этаж, я с облегчением вздохнул.
— Ну так что там с русскими и одной бутылкой? — спросил я, поднимая бокал.
— Родители говорили мне, что одна бутылка для русского — это мало, — повторила она.
— Одна бутылка водки — это действительно мало. А вот одна бутылка вина… — Я пригубил. — О-о!
— А чем вы занимаетесь?
— Давай на «ты»?
— О'кей. Чем занимаешься?
— Журналистикой… Еще стихи сочиняю.
Тут молния разразилась в мозгу! Я вспомнил свой сон! Именно Риту я видел во сне. Когда она спала на том помосте, в пещере. Но что за ребенок был рядом с ней? Какой-то младенец.
— Да ну! — хлопнула в ладоши Рита. — По тебе не скажешь, что ты стихотворец! Ой, прости. Не так хотела сказать… Я русский не очень хорошо знаю, иногда ошибаюсь.
— Ничего. На этот раз ты не ошиблась. По мне действительно много чего не скажешь. Сам иногда смотрюсь в зеркало и удивляюсь!
— Почитаешь? Стихи…
Я лихорадочно припомнил все, что когда-то рифмовал. Увы. Не к месту и не ко времени.
— Н-нет. Мои рифмы… такие своевольные…
Она снова улыбнулась. Как показалось, с некоторым облегчением:
— Ну, не всем же быть Пушкиным, правда?
— Правда. Кто-то должен писать и всякую ерунду.
Мы еще немного поговорили. Если не о стихах, то о чем еще? О Москве. О жизни в России… Тут Рита посмотрела на часы, поднялась:
— Мне пора. Родители станут волноваться.
Жалость какая! Впрочем, что ж ты, Леха, намеревался тут же и сразу завалить ее в койку?
— Послушай… — сказал я хрипловато. — Нет-нет, я не о том… Я не так… Я вот что… Где тебя найти? Как связаться? Я хотел сказать, что мы могли бы…
— Я живу под Парижем. Работаю в городе, живу на природе. Городок Вийе, улица Патрик, дом двадцать три. Заезжай.
— А телефон?
Рита уже шла к выходу.
— У тебя есть телефон? — спросила она.
— Нет. — В доказательство я похлопал по карманам.
— Тогда я сама смогу найти тебя через «ре-сепшн» отеля.
Гром пророкотал в голове. Ага, через «ре-сепшн»! По паспорту я Alex D. Vaismann, гражданин Великобритании! Плел целый вечер о России и Москве.
— Я могу не оказаться в отеле! — зачастил я. — У меня тут друзья! Дело в том, что мы можем уехать!.. А если я сам тебе позвоню? Как у тебя завтра со временем?
— Это приглашение на свидание?
— Ну… да!
— Хорошо. Давай созвонимся. — Она продиктовала мне номер своего телефона. — Завтра вечером у меня деловая встреча. А потом, я думаю, мы с тобой сможем продолжить наш литературный вечер. — Она махнула на прощание ладошкой.
— Погоди, у меня к тебе один вопрос. Наверное, он слишком личный, но все же… У тебя… ребенок есть?
— Почему ты спросил?
— Понимаешь, я видел сон.
— И я очень похожа на ту девушку из сна, — продолжила за меня Рита.
Она пронзительно посмотрела мне в глаза:
— У меня нет детей. Но твой сон меня заинтриговал. Обсудим его завтра, хорошо?
* * *
Я плюхнулся на кровать, включил телевизор и закурил. Рука потянулась к бокалу вина. Все-таки недурственный у нее вкус! Да и сама она! А если бы я не заговорил сам с собой по-русски? Ведь так бы и прошла мимо.
По экрану прыгала реклама. Я сменил канал и попал на новости. Рассказывали про убийства в «Мулен Руже» и в отеле «Пийон» на Монмартре. Показали фотографии Райниса и Риддела. Мелькнули кадры с места преступления.
Я вскочил, словно меня укусило током.
Диктор говорил, что погибшие никак не были связаны между собой. Но, судя по баллистической экспертизе, оба убиты из одного и того же оружия. Возможно, одним и тем же человеком. Ведется усиленный розыск подозреваемых.
Я нервно заходил по комнате, ругая себя последними словами. Амор, амор! Забыл, где и с кем ты находишься в Париже?! Вполне вероятно, что полиция уже висит у нас на хвосте. Может быть, и Рита — полицейский? Или из контрразведки? А я, идиот, ей ладони перебинтованные показывал!.. Они наверняка уже нашли ручку, которой меня ранил Райнис.
В дверь постучались. Я вскочил. Полиция?!
В номер проскользнул профессор:
— Быстро собирайся! Мы уезжаем!
Я кинулся укладывать сумку.
— Пахнет духами! — потянул Вяземский носом. — Кто был?
— Горничная, — сказал я, не оборачиваясь.
— У горничных другие духи… Ладно, потом! Скорее, скорее! Надо уматывать!
16
Мы сели в «рено».
— А где Василий? — спросил я, глядя на незнакомого шофера.
— Разуй глаза! — Профессор захлопнул дверь, и машина рванула с места.
Шофер был совершенно не похож на «скрипача»-снайпера. Грубоватый брюнет, без очков, без берета… Нет, не он! И… он.
Машина попетляла по парижским улицам. И вскоре отвалили назад городские фонари. Мы неслись куда-то по трассе.
— Так кто был у тебя в номере? — вдруг спросил Вяземский.
— М-м…
— Хватит мямлить! Что за баба?
Я рассказал профессору о встрече с Ритой. О том, как мы сидели в номере и говорили о Москве.
— Это все? — спросил профессор, когда я дошел до сцены нашего расставания.
— Да.
— Куда она ушла?
— А я почем знаю?.. Да вы напрасно, Григорий Алексеевич! Наша встреча произошла случайно!
— Ты идиот, Леша, — констатировал Вяземский. — Тебя поймали на простейшем из всех простейших приемов. Тебе даже голую жопу еще не успели показать, а ты уже ломанулся в западню.
— Надо было его с самого начала в бордель сводить, чтобы он гормоны усмирил, — процедил преображенный Василий.
— Куда мы едем? — спросил я сухо.
— Ты от разговора не увиливай! — окоротил профессор. — Она адрес тебе оставила?
— Да… Откуда вы знаете?
— Я много чего знаю!
— Да откуда вообще такая уверенность, что она вражеский лазутчик?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71