- У него пистолет! - завыл Стас и кинулся следом за Маклером.
Варвара дернулась следом, не понимая ситуации, а уж тем более не соображая, что тут следует делать разумного.
Стас ворвался в распахнутые двери на торце коридора, Варвара следом за ним и - в этот момент загремели оглушительные выстрелы. Не очень торопливые, с интервалом секунды в полторы - пять или шесть громких хлопков. И - тишина.
В просторной комнате сразу запахло кислой пороховой, гарью а сквозняк через открытое окно и распахнутую дверь спальни принялся словно играть голубоватыми слоями дыма, только что и оставшегося от серии выстрелов.
Маклер обернулся, диким взглядом уперся в глаза Варвары и возвестил голосом трагика провинциального театра.
- Свершилось возмездие! Больше этот гнусный человек не погубит никого на свете! Я его покарал!
Стас рванулся было к нему, почти дотянулся до пистолета в руках убийцы, но тот шарахнулся к стенке, прыгнул на низкий диван и упер дуло оружия в лицо Стаса.
- Не подходи, сопляк! Тут же уложу тебя рядом с твоим поганым шефом!
Стас попятился.
Варвара сделал несколько шагов к широченной кровати, которая горбилась холмом - под одеялом лежал Роман Викторович Пыль. Пуховая подушка под его головой была пробита в двух местах выпущенными пулями и легкие белые перышки вылетели из подушки, кружились над неподвижным лицом Романа Викторовича, оседали на его осунувшееся лицо и крестом сложенные руки.
Лицо его было спокойным, глаза полузакрыты, плечи обтягивал красивый халат натурального шелка.
Стас шагнул мимо Варвары, наклонился над телом, тронул Пыль за руку и изумленно повернулся к Варваре.
- Варвара Сергеевна, да ведь он....
- Правильно, Стас. Уже холодный.
Она отвернулась от трупа, пересекла спальню и остановилась возле маклера, вспомнила, его фамилия - Сомов.
- Господин Сомов. Вы стреляли в покойника. В труп. На своё счастье, как я полагаю.
- Что? Что за чушь вы несете?! - он посмотрел на свой пистолет.. - Я его покарал своей рукой!
- Опоздали. Его покарали другие силы. Вам с ними не тягаться.
Сомов потеряно шагнул к постели, посмотрел в спокойное лицо Романа Викторовича, упал в кресло:
- Я... Я стрелял в труп?...
- Так уж получилось. - подтвердила Варвара. - Теперь выбирайте будете ли вы сейчас звонить в милицию сами, или это надо сделать нам?
- Какая разница...
Он выронил из рук оружие и пистолет мягко ударился о толстый ковер.
- Разница есть. Ваш звонок в милицию - это явка с повинной. Наш звонок - это указание на убийцу, который желает скрыться. Улавливаете?
- Но я же... Я же получаюсь как бы и не убийцей?!
- Такие юридические тонкости не по моему разумению.
Сделав над собой невероятное усилие, Сомов поднялся, глубоко вздохнул и приказал властно.
- Хорошо, господа. Вы оказались случайными свидетелями и я намерен избавить вас от не заслуженных неприятностей. Уходите. Вас здесь не было.
Варвара сказала осторожно, но настойчиво.
- Сперва позвоните.
- Да. Конечно.
Он решительно шагнул к телефону в изголовье кровати, снял трубку, набрал всего две цифры и через несколько секунд произнес уверенно, чуть зазвеневшим голосом.
- Здравствуйте. Товарищ дежурный по городу полковник Рябцев, говорит Георгий Сомов, бизнесмен. Из квартиры брокера Романа Викторовича Пыль. Он лежит мертвый и пробитый пулями. Стрелял в него я... Записывайте адрес...
Подавленные и молчаливые Варвара и Стас покинули квартиру, спустились во двор и только уже когда проезжали по Каменному мосту, Варвара сказала.
- Получается, Пыль сам что ли покончил жизнь? Отравился или...
- Нет. - решительно прервал её Стас. - Он был не их тех, чтобы спускать боевой флаг... Он просто точно знал, что пришел его час и он умрет.
- Что ещё за мистика? - дернулась у руля Варвара.
- В этом я теперь уверен потому, что вспоминаю всё, что он мне сказал в последний вечер. Потому он мне и ключи от квартиры своей отдал. И, видели - дверь на ночь не запер. Чтобы мы легко могли к нему войти и найти труп...
- Ладно, те, кому надо, - разберутся. - проворчала Варвара.
- И он вот что ещё сказал, Варвара Сергеевна... Словно на прощанье...Чтоб я вам передал...
- Что? Не тяни.
- Он сказал... "У Серовой фирму отнимут. Будет работать по чужой воле, хочет она того или не хочет. Мартышке со слоном не справиться."
- Как это расшифровать?
- Не знаю.
... К полудню появился хоть какой-то "свет в конце тоннеля. Позвонил Иваныч и устало сообщил, что вчера въехал в Москву, но "Московский лабаз ОД" уже закрыт, его хозяина Лавочкина не найти и он, Иваныч, теперь с обоими своими трейлерами торчит на базе родной фирмы. Что делать?
- Жди! - радостно крикнула Варвара. - Я лечу!
Она выскочила из офиса и верный "Чероки" домчал её до базы за двадцать минут. Сквозь охраняемые ворота её пропустили при радостной улыбке охраны. Два её трейлера стояли на дальнем конце двора - пыльные и усталые после многокилометрового пробега. Иван Иваныч Хлопов курил у пожарного щита. При виде Варвары, выбросил сигарету и пошел навстречу. Рослый, полуседой, очень жилистый и собранный мужчина - такие порой очень нравятся юным девушкам. На работе он всегда был одет в кипельно белый комбинезон заграничного производства, который сидел на нем, как фрак на дирижере Большого Театра. И почему этот явно хорошо воспитанный человек с высоким образованием предпочитал в разговорах простецкий, мужиковатый стиль Варваре долго было непонятно. Пока не смекнула - так он лучше находил контакт со своей шоферней, грузчиками, механиками, милицией - той средой, которая изысканностью общения не отличалась. Даже скорее относилась к деликатностям с подозрением:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102