.. некоторые неконтролируемые обстоятельства, мы
бы ее начали завтра. Дело в том, что скорость Тучи увеличивается, вчера на
некоторых радиусах она превысила сто метров в сутки.
- Увольте, полковник, - недовольно говорит Нурланн. - В этом вопросе
я не компетентен. Могу сказать только, что "Одеколон АБ" - штука очень
ядовитая и людям лучше держаться от нее подальше. Таким вот образом. Может
быть, еще есть вопросы?
Робкий голос:
- Правда, что вы родились в этом городе?
Нурланн ухмыляется:
- Правда. Вот здесь родился (показывает пальцем на карте). Вот здесь
жил. Здесь венчался (палец упирается в центр черного пятна). Так что,
господа мои, эта штука (стучит по черному пятну) нравится мне еще меньше,
чем вам, и играть с ней в научные игры, как вы, может быть, полагаете, я
не намерен.
- Аминь, - произносит насмешливый голос, и все смеются с явным
облегчением.
- Вот и славно, - произносит Нурланн покровительственно. - Теперь
так, полковник. Первый залп назначаем на завтра, восемнадцать ноль-ноль,
раньше все равно не управимся. А утром, часов в десять, я бы хотел
посмотреть на нее сверху. Напоследок. Могу я рассчитывать на вертолет?
Возникает что-то вроде замешательства.
- М-м-м... - тянет полковник. - Вертолет я, конечно, дам...
- Но? - спрашивает удивленный Нурланн.
- Смысла никакого нет, - говорит полковник. - Как бы это вам
объяснить...
- Вы ничего не увидите, - говорит кто-то.
- Почему? - спрашивает Нурланн. - Облачность? Но Туча выше облаков!
- Нет, вы увидите, только не то, что есть на самом деле.
- А что? Мираж?
- Мираж не мираж, - говорит полковник в затруднении и от этого
сердясь. - А, да что мне - вертолета жалко? Я распоряжусь.
- Вы лучше, профессор, посмотрите на это. Это дело верное, без
миражей, - говорит кто-то и высыпает веером на карту несколько фотографий.
Нурланн небрежно перебирает их одну за другой.
- Это я видел... и это видел...
Его внимание задерживается только на одной фотографии: Туча
просачивается через дом. Светлый тысячеоконный фасад на фоне
угольно-черной стены и тысяча черных языков, выливающихся из окон. Нурланн
бросает фотографию на стол и говорит:
- Хочу проехаться по городу. Посмотрю завтрашнюю позицию и посмотрю
все это (он щелкает пальцем по фотографиям) вблизи.
- Конечно, - говорит полковник. - Разрешите представить вам
сопровождающего: старший санитарный инспектор Брун.
При первых словах полковника лицо Нурланна неприязненно сморщивается,
но при имени Бруна оно расцветает неожиданно доброй улыбкой.
- Господи, Брун! - восклицает Нурланн. - Откуда ты здесь?

Лимузин профессора Нурланна неторопливо катит по улицам.
В городе безраздельно царит дождь. Дождь падает просто так, дождь
сеется с крыш мелкой водяной пылью, дождь собирается на сквозняках в
туманные крутящиеся столбы, волочащиеся от стены к стене, дождь с урчанием
хлещет из ржавых водосточных труб, разливается по мостовой, бежит по
руслам, промытым между плитами тротуаров. Черно-серые тучи медленно ползут
над самыми крышами. Человек - незванный гость на этик улицах, дождь его не
жалует, и людей почти не видно.
- Как это ты заделался санитарным инспектором? - спрашивает Нурланн
сидящего за рулем Бруна. - Ты же, помнится, был по дипломатической части.
- Мало ли что... Вон Хансен - сидел-сидел у себя в суде, а теперь
кто? Великий бард! Менестрель!
- О да. Давно ты его видел?
- Да два часа назад, он с утра до вечера торчит в отеле, где ты
поселился. В ресторане, конечно. Пьет как лошадь, старый хрен.

Вместе с дождем в городе хозяйничают молнии. Странные, очень яркие и
почти бесшумные молнии. Огненными щупальцами они то и дело проливаются из
туч и уходят в фонарные столбы, в фигурные ограды палисадников, просто в
мостовую. Вдоль стены дома пробирается случайный прохожий, согнувшийся под
зонтиком, и молния падает на него, оплетает тысячью огненных нитей. У
человека подкашиваются ноги, он роняет зонт, хватается за стену и
приседает на корточки. Это длится несколько секунд. Вот он уже опомнился,
подобрал зонтик и, очумело крутя головой, заспешил дальше.

- Невозможно поверить, что это безвредно, - говорит Нурланн, провожая
прохожего взглядом.
- Даже полезно, - откликается Брун.
Лимузин сворачивает за угол и останавливается.
- Это еще что такое? - озадаченно спрашивает Нурланн. - Кто они
такие, что они здесь делают?
На обширном газоне расположился странный лагерь. Прямо под дождем
расставлены кровати, шкафы, столы и стулья, кресла - непоходная мебель
какая-нибудь, а дорогие спальни и кабинеты, безжалостно и
противоестественно извлеченные из особняков и апартаментов. Тут и там
торчат роскошные торшеры, которые, разумеется, не горят, трюмо и трельяжи,
по зеркалам которых толстой пленкой стекает вода. И здесь полно людей,
которые ходят, сидят, лежат и даже, кажется, спят под пропитанными водой
одеялами. Мужчины и женщины, старики и старухи, все в одинаковых
плащах-балахонах в черно-белую шахматную клетку. Кто-то склонился из
обитого бархатом кресла над походной газовой плиткой, помешивая в
кастрюльке; кто-то стоя читает толстенький томик, видимо, молитвенник; а
кто-то целой бригадой стаскивает с грузовика новую порцию диванов,
торшеров и кроватей...
- Агнцы Страшного Суда, - произносит Брун с неопределенной
интонацией. - Прочь из-под тяжких крыш.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18