– Больно ужасно. И главное – сумку уронила. А там – бутылка уксуса!
Об этом можно было догадаться и так. Пахло от Люды как от свежезамаринованного шашлыка.
Игорь медленно поднял глаза на Юрия Адольфовича. Тот улыбался.
– Вы знали? – глупо спросил Игорь, когда Люда ушла.
– О чем? О том, что эта женщина разобьет бутылку? Да ну, что вы! И, пожалуйста, не подумайте, что мы с ней сговорились. Это было бы слишком сложно. Да и к чему мне дурить вас таким способом?
– Верно. Но тогда... Я ничего не понимаю. Раскройте секрет.
– Какой секрет? Я же вам уже все рассказал! – удивился Бляхман. – Я чувствую запахи из будущего. – Он так буднично произнес эту фразу, что Игорь снова подозрительно на него посмотрел.
– Сколько я вам сделал сеансов? – вдруг спросил Игорь.
– Два, – тотчас же ответил Бляхман, как будто ждал этого вопроса.
– И что вы... что вам снилось?
– А почему вы об этом спрашиваете? Это имеет какое-то значение?
– Ответьте, пожалуйста.
– Я не помню точно... – Врешь, врешь, старина Бляхман, все ты помнишь. И разгадка твоя там, в том, как ты считаешь, сне.
Юрий Адольфович неловко попытался разыграть забывчивость:
– Нет... Но вот что меня тогда поразило... второй сон был точнейшим повторением первого... – Он помолчал еще полминуты и когда Игорь уже был готов вскочить и убежать от навязчивого пациента, вновь заговорил:
– Знаете, Игорь Валерьевич, – тут голос Юрия Адольфовича дрогнул, – мне неудобно об этом говорить, но если бы я был хоть чуточку суеверен... нет, это не так, кажется, называется... в общем, я бы сказал, что в обмен на мои руки вы забрали у меня душу.
– Ошибаетесь! Ошибаетесь, дорогой мой пианист! – страшным голосом вскричал Игорь. – Я у ВАС ничего не забирал! И тем более в обмен на ваши руки! Вы сами отдали свою душу тому, кто предложил подходящую цену! Признавайтесь: так было дело?
– Вы... откуда вы знаете? – На лбу у Юрия Адольфовича выступили капли пота.
– Ничего я не знаю, – сникая, произнес Игорь. – Вы сами только что проговорились.
– И что же... как же дальше? – Взглянуть со стороны – так мы с ним просто – два полных идиота, начитавшихся современных сатанинских романов. – А обратно... нельзя?
– Проданный товар обмену и возврату не подлежит, – жестко сказал Игорь. Ни фига, ни фига, господин Бляхман, и даже не заикайтесь. И близко к аппарату не подпущу. – Знаете, мне давно пора идти.
Юрий Адольфович его, кажется, и не услышал. Он полностью погрузился в свои мысли.
– До свидания! – громко произнес Поплавский.
– Да, да... До свидания, Игорь Валерьевич...
Рук они друг другу не пожали.
Игорь быстро шел обратно к институту. Черт, за всеми этими беседами я, оказывается, страшно замерз. Ах, какой интересный случай! Как бы его поподробней рассмотреть? Вот бы сейчас заманить этого Бляхмана и нейрограмму снять, а? Интересно, она изменилась? И если да, то как? Я ему верю на сто пять процентов. Что-то с ним действительно произошло. Ну, не душу он, конечно, продал, но какой-то компонент наверняка утерян. Какой? Прямо руки чешутся проверить... Сейчас приду в лабораторию... Нет, лучше сразу в архив забежать, поднять историю болезни. А в лаборатории достать и перетряхнуть старые записи. Когда это он у нас лежал? Игорь уже повернул было к зданию архива, но вовремя глянул на часы. Боже мой, меня же в “Фуксии” клиент дожидается!
Какой-нибудь посторонний наблюдатель или просто кто-то из прогуливающихся больных, наверное, сильно бы удивился, увидев сейчас заведующего третьим отделением Игоря Валерьевича Поплавского.
Потому что этот всегда спокойный и уравновешенный человек сейчас совершал странные и загадочные перемещения по территории Нейроцентра. Вначале он шел размеренным шагом, явно направляясь к себе в отделение. Затем повернул к библиотеке, через несколько шагов остановился, махнул рукой, снова зашагал к главному корпусу. Внезапно он остановился, крепко и звонко хлопнул себя по лбу, постоял еще немного на месте, о чем-то напряженно размышляя. И пошел дальше уже совершенно другим шагом – то ли сильно задумавшегося, то ли внезапно постаревшего человека.
Я вспомнил. Ох, как я вдруг все вспомнил! И не надо уже идти в архив, я вспомнил, когда у нас лежал Юрий Адольфович Бляхман. И, главное, как он к нам попал... Я тогда был молодой, самоуверенный до неприличия, мне казалось – завтра в каждой газете я буду натыкаться на собственное довольное фото, буду умничать перед корреспондентами, а потом кокетливо восклицать: ах, как меня утомила пресса! Бремя славы, знаете ли... И Нобелевская, считай, в кармане, даже осведомлялся у знакомых, не знает ли кто точно, сколько это в рублях по нынешнему курсу, и даже учеников себе начал присматривать из еще более молодых и талантливых... А для пущей убедительности рыскал по городским больницам в поисках самых-пресамых сложных случаев. И случайно наткнулся на трагедию пианиста Бляхмана. Который, бедняга, шел себе по улице, никого не трогал, а злодейка-судьба решила как раз в этот момент слегка порезвиться и поглумиться над простыми людьми. Взяла да смешала в одну кучу: троих людей, велосипед и несколько килограммов оконного стекла, наколотого крупными кусками. Результат получился – ничего себе, достойный пера, ну если не Шекспира, то Михаила Чулаки точно. Кто-нибудь вообще задумывается, спасая ту или иную жизнь, – а нужно ли это спасаемому? То есть не сама жизнь, а то, что из нее получится? Никто не отменял подвига легендарного Мересьева. Но кто-нибудь припомнит хоть один рекорд Брумеля после той злополучной ночной прогулки на мотоцикле? И что, черт возьми, гуманней – ампутировать ноги талантливой молодой балерине, попавшей в автокатастрофу, или дать ей умереть – оставив навсегда молодой и красивой с неувядшим талантом, в самом расцвете карьеры?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125