На что он рассчитывал - трудно понять Далеко бы он убежал от нас по пустой улице на своих двоих?
Роше уставился на него, тихо шевеля усами. Что-то дошло до него. Что-то такое, что должно было дойти много раньше.
- Дорогой мой... Да ему не надо было бежать далеко... - тихо произнес он. - Только до машины. До своего «эрроу-шота» десятой модели... Он и сейчас стоит где-то там - этот «эрроушот»...
- Проклятье! - с досадой хлопнул ладонью по столу Дорн. - Это же очевидная вещь! Мы и впрямь ослы.
- Поехали... - распорядился Роше, поднимаясь из-за стола и торопливо допивая кофе. - Свяжитесь с дорожной службой, Тимур. Пусть тоже подскочат к метро - чтобы все было по закону...
Подойдя к двери, он скомкал свой стаканчик и с досадой швырнул его в утилизатор.
- Захватите ваши пушки, ребята, - бросил он через плечо. - У меня нехорошее предчувствие...
***
Что и говорить - способность предчувствовать недоброе была сильной стороной комиссара. Правда, она не способствовала росту его популярности среди сослуживцев. Она - эта способность - принесла ему славу человека, способного накаркать провал на самый надежный «верняк» и «завесить» любое, даже ясное как майский день дело. По этой причине коллеги старались обычно обходить Роше стороной. Правда, в самых безвыходных случаях обращались за помощью они именно к нему. Но это уже другая сторона вопроса.
Вот и сейчас опасения комиссара начали сбываться стремительно.
- Никаких «эрроушотов» и вообще ничего особенного, - доложил Килиани, совершивший «круг почета» вокруг станции.
Сам комиссар на пару с немного скисшим Дорном олицетворял штаб проводимой микрооперации, и штаб этот расположился в маленьком ночном баре, находящемся напротив северного входа в подземку.
- Ни на стоянке, ни в закоулках, - резюмировал Тимур. - Похоже, то был дохлый номер, комиссар. Тип, видно, не на каре приезжал на место действия.
- Или его отогнал куда-нибудь напарник, который стоял на стреме, - добавил свою версию Дорн.
Слова его потонули в мелодичном подвывании сирены патрульной машины дорожной полиции, подрулившей к обочине. Из нее вылез приземистый сержант и направился прямиком к бару. Вошел, поискал глазами и, сообразив, кто есть кто, направился прямо к Роше.
- Вы будете от полиции, са-а-аг? - осведомился он. Роше помахал в воздухе своим удостоверением.
- Сержант Битов, пост сто четырнадцать, - доложился дорожник.
- Ничего не нашли? - уныло осведомился комиссар.
- Гм... - смешался сержант. - Ситуация двусмысленная, са-а-аг... Мы действительно не обнаружили брошенных автомобилей указанной модели, но... В общем, имеем два сигнала. Во-первых, проверкой установлено, что на фирме проката и сервиса «Корона» в невозврате числится именно «эрроушот» - десятка. Но сутки еще не истекли, и они машину в розыск еще не объявляли. Это у них типовая ситуация. Они предпочитают содрать с припозднившихся клиентов побольше и не связываться с полицией.
- Скверно, - заметил Дорн. - В прокатном каре мы, кроме отпечатков пальцев, можем ничего и не найти...
- Отпечатки - это уже что-то, - рассудительно заметил Роше. - Главное - до них добраться...
- И второе, - продолжил сержант, переждав этот короткий обмен мнениями. - Менее часа назад мы получили радиосигнал об угоне - охранная сигнализация сработала.
- Слава богу, что у вас хотя бы для борьбы с преступностью разрешено загрязнять эфир, - язвительно заметил Роше.
Сержант проигнорировал его слова.
- Но сигнал тут же оборвался, - продолжил он. - Такое часто бывает - хозяин забывает вовремя отключить охрану и все такое... Мы не стали поднимать переполоха. Но через пару минут получили анонимный звонок. Какой-то тип... Сознательный гражданин, одним словом, сообщил, что от стоянки у станции «Центральный парк» на его глазах какой-то громила угнал дорогой кар. Он назвал марку и номер. Это тот самый прокатный «эрроушот». Мы объявили розыск. Думаю, в течение часа его накроют, са-а-аг.
- А «сознательного гражданина» вычислить не удалось? - заинтересованно спросил Дорн.
- Стоп! - воскликнул Килиани, прежде чем сержант успел открыть рот. - Я, кажется, с этим «сознательным гражданином» обменялся парой слов минут этак десять назад. Понимаете, на стоянке машин не густо и все, по ночному времени, пустые, разумеется... А в одной - в «саабе» красном - какой-то шпент сычует...
- Э-э... «сычует» - это как? - осведомился не слишком освоившийся с местным жаргоном Роше.
- Бдит, в смысле, - пояснил Дорн. - Сыч - это ночная птица. Завезен из Метрополии...
- Сова такая, - довершил объяснения не слишком сведущий в орнитологии Тимур.
Роше отодвинул в сторону недопитый кофе и с кряхтением поднялся из-за стола.
- Пойдемте побеседуем немного с этой птичкой...
***
«Ночной птицей» оказался подремывавший за рулем вишневого «сааба» мужчина лет сорока. Он был порядком удивлен неожиданно подрулившему к нему эскорту из двух автомобилей - патрульного кара дорожной полиции и типового полицейского бегунка.
- В чем дело, господа? - вяло поинтересовался он, неприязненно уставившись на склонившегося к окошку водителя Роше.
- Давайте не будем терять времени даром, мсье, - решительно прервал его комиссар. - Признайтесь честно - это вы звонили в дорожную полицию с час этак назад? Лучше не крутите, если не хотите, чтобы затеялась канитель с установлением вашей личности и тому подобное... Сдается мне, что вам не нужна лишняя афиша...
Тип за рулем явно тяготился излишним к себе вниманием и поторопился извлечь из нагрудного кармана свой идентификатор.
- Частный детектив Пьяных, - представился он. - Я тут по поручению клиента. Отслеживаю вон ту «беляночку».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155