Майк сидел за столом в комнате, бывшей для курьера жильем Пауля, и ругал себя последними словами. Понимал, что эти же слова придется выслушивать от Инспектора. Впрочем, Инспектор может употребить слова помягче, но от этого легче не будет.
Где его теперь искать? В Бремене, у приятеля-переселенца? Но туда он, пожалуй, не сунется. Не дурак же, поймет, что об этом сразу же станет известно. В Ольденбург? Ведь курьер не знает о смерти Клауса. Но там тоже надежный контроль. И опять круглым дураком он будет, если кинется в Росток. Не может же не знать, что все бумаги, бывшие при нем, просмотрены?
На всякий случай Майк направил в Росток двух агентов, и те взяли под контроль офис, куда Новиков должен был явиться. Но того пока не было. Хотя пора бы.... Если сразу ехать в Росток...
"А если не сразу?" - спросил себя Майк. И помотал головой. Это опять же будет круглым дураком, если заляжет. Время работает не на него. День-два, и след отыщется. Остается для него одно - бежать к границе. С архивом или без архива. Но там-то его фамилия - у каждого контролера. Конечно, лучше бы еще и фото. Но с фото они дали маху. Слишком понадеялись на себя. И за эту оплошность с него тоже спросится...
Телефон затрещал так громко, что Майк вздрогнул. Звонили из Ростока.
- Что, прибыл? - обрадовался Майк.
- Нет.
- Какого же черта!..
- Мы тут одного дипломата засекли.
- Какого еще дипломата?
- Русского. Когда-то работал в посольстве, в Копенгагене.
- И что он там делает?
- Пока ничего. Гуляет по городу.
- Багаж у него есть? - Майк задохнулся от внезапной догадки.
- Ходит налегке.
- Вот когда будет с багажом и ты этот багаж проверишь, тогда и звони.
Он бросил трубку и снова погрузился в мрачные размышления.
Было около десяти, когда Кондратьев подошел к белой двери офиса. Подергал начищенную до блеска бронзовую ручку и очень удивился, обнаружив, что дверь заперта. А он-то из деликатности не спешил к началу рабочего дня, чтобы с утра не огорошивать хозяев офиса своими заботами. Постучал, поскольку на звонок никто не отзывался, снова подергал ручку, огляделся, соображая, у кого бы спросить. Но дверь выходила прямо на улицу, и спрашивать было не у кого.
До одиннадцати он погулял вдоль дома, поглазел в окна на работающие конторы и какие-то кустарные мастерские, в которых прямо тут, на глазах у публики, девушки гнули из стекла разные диковинки. Отсветы газовых горелок падали на лица, и казалось, что девушки гримасничают.
Но и в одиннадцать и в половине двенадцатого двери офиса оставались запертыми. Это породило беспокойство. По его расчетам сухогруз, "Неринга" должен был стоять в порту, а поскольку наши рыночники вполне усвоили главный принцип бизнеса "время - деньги", то долго ждать у причала они не будут.
До порта было рукой подать, только свернуть с улицы в переулок и пройти по нему с полкилометра, не больше.
"Нерингу" он узнал бы издали: стандартный сухогруз типа "река-море", о каких в свое время много писалось, поскольку обладали они поистине уникальной всепроходимостью. И о капитане судна тоже знал: один из тех последних могикан, которые еще способны работать за совесть. Когда-то он водил "Нерингу" по внутренним морям. В пору воровской приватизиции стал как бы совладельцем судна, но скоро обнаружил, что никакой он не совладелец, а как был наемным работником, так и остался. С той лишь разницей, что раньше ему регулярно платили зарплату, теперь же он должен был сам ее добывать.
А внутренние водные дороги все больше превращались в подобие разбойных: каждый шлюз, каждый причал гласно и негласно захватывал свою властишку и требовал мзду. Терпение капитана лопнуло после того, как в Вытегре пьяный матрос отказался принять чалку, заявив, что он теперь хозяин кнехта и за каждый бздых ему надо ставить бутылку водки. Тогда капитан пробился в морской каботаж, и вот уже второй год водит судно от Калининграда в Росток и обратно. Каких-то 600 километров вдоль берега, ни тебе дебаркадеров, ни шлюзовых камер.
Но в порту "Неринги" не оказалось. И вообще необычно пусто было у причалов: стояли только два небольших судна под флагами Польши и Норвегии.
Уже не беспокойство, а настоящую тревогу испытывал Кондратьев, когда бежал по полого поднимавшемуся переулку. На этот раз белая дверь легко открылась, и он увидел юную девушку, почти гимназистку, сидевшую на краю стола и с умилением на лице красившую себе ногти.
- Мне нужен господин Леммер, - забыв поздороваться, торопливо спросил Кондратьев.
Девушка ойкнула и как-то мигом оказалась в кресле за столом с непроницаемо секретарским лицом. Это было так неожиданно и смешно, что он чуть не расхохотался.
- Господина Леммера сейчас нет, он в Заснице.
Засниц - порт на восточном побережье острова Рюген, до него больше ста километров, это Кондратьев знал.
- Мы должны были встретиться здесь, - растерянно сказал он.
- А вы кто?
Кондратьев протянул ей конверт Костика. Девушка вскочила, снова села и вдруг густо покраснела.
- Мы вас позавчера ждали, - не сразу ответила она.
- А я вот сегодня. Так получилось.
- Ой, а он, наверно, уже уехал.
- Кто?
- Этот... пароход.
Кондратьев даже не заметил нелепого словосочетания - "пароход уехал", так ошарашило его это известие. Вот почему он не нашел "Нерингу" в порту. Судно загружается в Заснице, и потому Леммер там. Конечно, в Заснице, это же почти на 200 километров ближе к Калининграду.
- Я сейчас, сейчас...
Девушка принялась лихорадочно листать блокноты на столе, схватила телефонную трубку. И через минуту подняла сияющие глаза.
- Не уехал, еще не уехал. Только через четыре часа.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84