— Серега, да не беги ты, дурачок! — заорала я. — Там бабка уже с ума сходит.
Он обмяк, поняв, что ему от меня не вырваться.
— Пошли в машину, полудурок, — вздохнула я.
Люди на вокзале оборачивались на нас, только что пальцами не показывали. Да уж, парочка — дорого одетая дама и опустившийся бомж.
Потом, в машине мы с Серегой долго разговаривали. Сначала он — взахлеб, уставший бояться, уставший жить, как когда-то и я. Вина за то что он меня ограбил и чуть не лишил жизни — пусть и под влиянием Оксаниного колдовства — тяжким грузом лежала на нем.
А потом рассказывала ему я.
Про Вишневского, кольцо и — неожиданно для себя — про Лару.
Я хотела чтобы он понял, почему я ему подчистую прощаю все грехи и не требую ничего в качестве компенсации.
Потому что у каждого — своя грань правды…
Потому что я часто вижу, как Вишневский со своей «Мисс Доярка» идут за ручку по улице и при этом абсолютно счастливы.
И что я завидую этой девчонке.
Мы с ним расчувствовались, поехали ко мне домой, взяли в Каморке гитару и до утра пели грустные песни и болтали о жизни. Поздно ночью я проводила Серегу, достала фотографию Вишневского и долго-долго смотрела на него, прокручивая словно на видеопленке эпизоды — то как он меня целовал и обнимал, словно я самое драгоценное в его жизни, то как он сказал что я — красива. И его взгляд, когда он застал меня на краже.
Он меня не простит…
Это было очевидно.
И тогда я сходила на кухню, взяла острый нож и поднялась в гардеробную.
Роскошное свадебное платье, прекрасное видение, для которого я обещала найти любимого парня…
Особенного парня…
Парня, который стал бы единственным мужчиной в моей жизни на ближайшие лет шестьдесят, а может и дольше — сколько там мне Господь отмерил? Парня, который каждый день моей жизни был бы рядом со мной, и каждый день я бы его любила. И через десять лет, и через пятьдесят… Парня, с которым мы бы растили детей, похожих на нас с ним…
Я печально посмотрела на невесомое нежное платье и решительно принялась резать его на полоски.
«Ты что делаешь???» — завопил внутренний голос.
А я раздирала свою мечту, и слезы медленно капали на лоскуты от нее.
Мне было горько.
Потому что парня, которого я нашла для этого платья — я предала.
Невестой мне и правда не быть.
От автора:
Все описанное в этой книге — лишь отраженная проекция моих эмоций, слабый и причудливо искривленный отголосок реальных событий. Поэтому я хочу предостеречь от идентификации меня с героиней. В ней много от меня, но я — не она.
Я никогда не болела раком.
Я никогда не была наркоманкой.
Своей героиней я была лишь на время написания книги — остро чувствуя все, что она переживала.
Создание книги — долгое и одинокое занятие. Благодарю всех своих друзей, реальных и виртуальных, которые поддерживали меня, тестировали книгу и отлавливали баги:
Марину Плетеневу, Веру Ивановну Одинцеву, Игоря Политова, Павла Селецкого, Stanly , EffectDoplera и других — вы с первой книги стали моими преданными читателями, спасибо вам, за то что не дали мне бросить писать книги;
Олега, физика из Нью-Джерси — за то, что объяснил мне что с точки зрения физики мой фриз — полнейшая чушь(сама знаю! :-) и при этом смог остаться моей задушевной подружкой;
Наталью Шубину — за предоставленную ей информацию медицинского характера;
Сергея Грабовского, химика из Германии, моего Тайного Советника Вождя — за предоставленную информацию о наркотиках;
и особо — Пола, программиста из Массачусетса — за то что разбил мое сердце. Иначе эта книга никогда бы не была написана.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81