Но мне было не до душеспасительных бесед.
- А где-нибудь еще есть подобный склад? - с надеждой спросил я,
перебивая сторожа.
Тот на мгновение умолк, переваривая вопрос, потом путано принялся
объяснять, как туда добраться.
Однако и там меня ждало разочарование: на склад у Джерри автомашины,
попавшие в катастрофу, не привозились, для таких случаев полиция
облюбовала площадку ("Чтоб вам ни дна ни покрышки!" - обругал я
монреальскую полицию, выбравшую это богом забытое место) на другом берегу
реки, далеко за городской чертой.
И вот теперь я шагал, взметая пыль, по узкому побитому шоссе. Быстро
темнело, редкие фонари едва разрывали темень надвигавшейся грозы. Мне
почудилось, что далеко позади заурчал мотор, и я с надеждой обернулся, но
напрасно глаз пытался разыскать признаки движения.
Грохотало ближе, сильнее. Ветер пронизывал насквозь. Забор казался
бесконечным, сливаясь где-то вдали с таким же темно-серым, без единого
просвета, небом.
С каждым шагом росла тревога. Пожалуй, я впервые понял, что забрался
в своих действиях слишком далеко, и если у кого-то есть желание свести со
мной счеты, я давал ему стопроцентный шанс. "Ведь проще простого было
договориться с сержантом и вместе подъехать на кладбище, разыскать
автомобиль Крэнстона и осмотреть его до последней гайки, - корил себя. -
Существует же принципиальная договоренность с сержантом: помогать друг
другу..."
Я, может, повернул бы назад, если б не ворота. Они оказались наглухо
закрытыми - ни щелки, ни глазка. Лишь скрипел тусклый фонарь, раскачиваясь
под порывами ветра, да где-то тоскливо выла собака.
На мой требовательный стук долго никто не отзывался. Забор был
достаточно высок, а главное - без единого выступа, и мне пришлось
отбросить мысль забраться на склад металлолома неофициальным путем.
- Кого там несет? - раздался наконец из-за забора густой невнятный
бас.
- Хелло! - вскричал я. - Хелло, мистер, мне нужно с вами поговорить!
- Никакой я тебе не мистер, - проворчал все тот же голос, и в
сплошной стене гофрированного металла вырезалась невысокая - так что
пришлось нагибаться, чтобы проникнуть внутрь, - калитка. - Что нужно?
Это был двухметровый гигант в грязной, некогда светло-синей,
нейлоновой куртке, в грязных джинсах, из-под широких холош которых
выглядывали деревянные клопсы сорок пятого размера. Густые брови
наполовину закрывали глаза.
- Послушайте, как там вас, - нерешительно пробормотал я, но здоровяк
мрачно представился:
- Брайан Гуделл, сэр.
- Послушайте, мистер Гуделл, у меня к вам просьба: помогите найти мой
разбитый автомобиль. Его приволокла полиция чуть больше недели назад. А я
кое-что в нем позабыл... Я заплачу...
- Что за автомобиль?
- Красный спортивный "меркурий".
- За неделю их столько натаскивают, разве упомнить. - Голос сторожа
больше не гудел набатом. - Мое дело - открыть ворота, закрыть... Я этот
хлам даже не смотрю. Впрочем, постойте, неделю назад, говорите?
- Восемь дней, мистер Гуделл.
- Не называйте меня мистером, - отмахнулся сторож. - Просто - Гуделл!
Идемте.
Он захлопнул калитку, щелкнул замком и неожиданно легко зашагал
вперед, туда, где, вздымаясь в небо, чернели горы металла. Однако при
ближайшем рассмотрении оказалось, что эти "горы" прорезают аккуратные
"проспекты", каждый участок пронумерован и помечен буквами. Мы шли
довольно долго, прежде чем очутились у сборного деревянного домика,
которые у нас называются финскими. Брайан Гуделл вошел в открытую дверь,
но меня не пригласил. Пробыл он там недолго и вернулся, неся в правой руке
фонарь, а в левой - моток белого нейлонового шнура.
- Идите за мной, да не потеряйтесь, - сказал он, прикрывая за собой
дверь домика.
Если б не фонарь, мы не могли бы сделать ни шагу. Город светился
где-то далеко на западе - небо там было желтым и туманным. Гроза дохнула в
лицо свежестью, и первые капли упали на землю.
- Ежели пойдет дождь, - словно прочитав мои мысли, сказал Брайан
Гуделл, - влезем в автомобиль да пересидим. Ей-богу, не припомню такого
мокрого лета.
Минут через десять, после бесчисленных поворотов в этом железном
лабиринте, Брайан Гуделл остановился и принялся фонариком высвечивать то
перевернутый "форд", то внешне почти новый "олдсмобиль", то раздавленную
коробку "фиата". Он переходил с места на место, за ним как привязанный
молча двигался я. Поиски долго не приносили успеха, и надежда, сначала
пылавшая во мне ярким огнем, постепенно гасла и вскоре едва теплилась. Да
и как оно могло быть иначе, если автомобили громоздились друг на друге в
пять-шесть этажей?!
- Глядите, не эта ли? - спросил Брайан Гуделл, направляя луч
прожектора вверх.
Это была машина Джоне Крэнстона, я ее узнал сразу. Но что с ней
сделалось: крыша была прогнута почти до спинки сидений, колеса сняты,
стекла растрескались. Однако моторная часть сохранилась, я узнал правую
разбитую фару, на которую обратил внимание еще в первую встречу с Джоном.
- Лезьте, - сказал Гуделл. - Я вам посвечу.
Я карабкался вверх, мельком подумав, что мой парадный костюм отнюдь
не создан для подобных экспедиций и вид у меня будет далеко не
респектабельный, когда придется возвращаться в город. Машины или, вернее,
то, что сохранилось от них, раскачивались, угрожающе кренились, но я лез
как одержимый. Меня словно подгонял Джон Крэнстон, который невидимо
присутствовал здесь и требовал отмщения.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27