Оставалось надеяться, что он не поменял внешность, как сам Савик.
Когда он почувствовал слежку, то быстренько нашел модного в определенных кругах пластического хирурга. Тот работал не только скальпелем, но и головой. Пять дней, пока подживала рожа, Савик жил у него на даче. Зато вышел на улицу совсем другим человеком. У него поменялся разрез и цвет глаз - раньше они были серые, маленькие, сдвинутые к переносице, а теперь приобрели удлиненную миндалевидную форму и яркий зеленый оттенок от контактных линз. Уже из-за одного этого Савик с трудом узнал сам себя. Словно не в зеркало смотришь, а в телевизор, где показывают голливудский сериал.
Шире стали скулы, толще крылья носа, массивней подбородок, неуловимо изменился рисунок губ. Волосы, вчера ещё светло-русые, торчащие во все стороны, стали черными, мягкими и слегка волнистыми. Прическа под "латиноса" оптически изменила форму черепа. Очки с простыми стеклами в тонкой золотой оправе довершали картину.
И конечно, одежда. В костюме и с галстуком Савик был похож на банковского служащего или студента МГИМО. Прощаясь, он поблагодарил кудесника, но вместо обещанных десяти тысяч расплатился стрелкой, выпущенной в щеку. Так гораздо надежней.
Савик пожил, Савик знает!
Спустившись вниз, Савик сел в неприметную "семерку" и отправился по второму адресу - на Ленинском проспекте у объекта живет подружка и рано или поздно он там объявится.
* * *
Да где же он, черт побери?
Макс ещё раз обшарил карманы одежды, висевшей в шкафу. Больше ему быть негде. Или в кармане - или нигде. Макс сел на диван, постарался собраться с мыслями.
Здесь, в квартире на Ломоносовском, он не был по крайней мере месяц, а последняя уборка здесь проводилась, наверное, год назад. В углах скаталась пыль, на оконных стеклах проступали серые потеки. Уборка, уборка... Может, кто-то из прежних жителей выбросил блок самоликвидации вместе с мусором, приняв его за обычный колпачок от ручки?
Нет, исключено. БСЛ всегда лежал в боковом кармане серого пиджака. "Стрелка" во внутреннем, а блок - в боковом. "Стрелку" Макс достал сразу же, появившись здесь после шестилетнего перерыва. При БСЛ он просто забыл...
Макс опустился на колени, осмотрел пол. Посветил спичками под диваном. Нет. Ничего.
Вдруг ему показалось, что сейчас в дверь должны позвонить. Непонятно откуда взялось это ощущение. Но оно заставило Макса выпрямиться и на цыпочках пройти к входной двери.
Затаить дыхание. Прислушаться.
С той стороны еле слышно шаркнула обувь, словно человек повернулся на каблуках.
Уже?..
Блок самоликвидации действует в радиусе пяти метров, и если бы там сейчас стоял этот урод со "стрелкой", Макс мог бы разделаться с ним простым нажатием кнопки.
Но блока нет. И с лестничной площадки не донеслось больше ни звука. Макс отошел от двери, прошел на кухню, выпил воды. Он нашел свою записную книжку в пиджаке, "стрелку". Тайник в ящике стола, в нем фото родителей, документы... Макс подошел к столу, сел, по очереди выдвинул ящики.
Колпачок от ручки - он же блок самоликвидации, спокойно лежал в ящике среди всякого хлама. Макс взял его, открутил крышечку на торце. На ладонь упала крохотная плоская батарейка. Наверняка севшая. Когда-то такие привозили из-за границы. Сейчас они есть в любой часовой мастерской. И чем скорее он её заменит, тем будет лучше.
* * *
- У вас было оружие? Вы покидали пределы Великобритании? Вы вступали в перестрелку с преследовавшими вас людьми?
Герман Васильевич был сух и избегал смотреть в глаза. Это, как и направленность вопросов, наводили Макса на нехорошие размышления.
- Нет. Нет. Нет.
Уверенно ответил он. И импульсы, бегущие от датчиков на руках, висках и груди к детектору лжи должны были подтвердить эту уверенность.
- С какой целью вы находились в Ницце? Кого из знакомых вы там встретили? В какие отношения вступали?
- Не был. Не встречал. Не вступал.
Он уже понял, что все раскрыто. Прилетев из Ниццы, Веретнев дал им в руки кончик клубка. А потянуть и размотать его - дело техники.
- Посмотрите сюда, - Герман Васильевич поднес к его лицу ксерокопию газетного листа. Французский текст, фотография, тут же перевод на русский. Одного взгляда на изрешеченный пулями знакомый "ситроен" было достаточно, чтобы понять все и без перевода. Но он впился глазами в русский текст.
"Владелец небольшого ресторана Рональд Пиркс вступил в перестрелку с напавшими на него бандитами на мотоциклах и сумел убить двоих, но и сам был сражен пулями..."
Так вот что имел в виду отец под словом "неприятности"! Он вытолкнул его к вертолету, как когда-то к арке проходного двора... Но тогда его ждал арест, а теперь смерть...
- Я ничего не знаю! Ничего! - закричал Макс и голос его дрожал. - Меня хотят убить и если вам нечего делать, займитесь моей защитой! Я выполнил задание, зачем вы копаетесь в моей душе?!
Сидящий у дисплея оператор многозначительно посмотрел на Германа Васильевича.
- Успокойтесь, - без эмоций сказал тот. - Если вам угрожают, заявите в милицию. А сейчас можете снять датчики. На сегодня мы закончили.
* * *
- Что с тобой, Макс? Неужели удобно пить кофе в перчатках? - спросила Маша.
Они находились в подземном торговом комплексе на Манежной площади и пили кофе, стоя за длинным столиком в одном из многочисленных кафетериев. У Макса на руках черные кожаные перчатки, которые и в самом деле мало приспособлены для того, чтобы пить в них кофе. Чашки здесь крохотные, из толстого фарфора, ушки маленькие. Но снимать перчатки Макс не собирался.
- Я же объяснял: меня морозит. А перчатки совершенно не мешают.
- На тебя же люди смотрят, - Маша пожала плечами.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133