Послышался скрипящий звук, будто разорвали крепко застроченный шов. Возможно, это лопнула куртка, а может отрывалась от черепа кожа
- Это была моя жена, понял, паскуда?!
Татарин судорожно разинул рот, жадно хватая воздух, словно в нервном припадке. Ноги судорожно подергиваясь, скребли по полу.
- Я ни при чем! Я её пальцем не тронул! Я в машине сидел! И позвонил потом... Все!
Фокин сжал челюсти, затем поднес к носу бандита огромный кулак. На среднем пальце блестел массивный золотой перстень.
- Кто "при чем"? Кто трогал? Кто послал?
Вопросы звучали тихо, но страшно. И гипнотизирующий взгляд прищуренных глаз был страшен.
Зубы Татарина выбили короткую дробь.
- Там были Юрка Маз, ага... И ещё один, Лобан, они из группы Директора, что держит Юго-Запад... Ну и они, это, в бойлерной, значит... Но это им не приказывали...
- А что приказывали?
- Ну че... Зашугать... По башке дать, по хребту... И все - слышь, да?
"По башке, по хребту..." - обыденно употребленные обороты по отношению к Наташе и тому, что с ней сделали, пережгли невидимый канат, сдерживающий руку майора. Раз! Открытая ладонь хлопнула Татарина по уху. В голове у того будто взорвалась граната, на миг он и оглох и ослеп. Потом в одном ухе слух восстановился.
- Сейчас я тебе хребет перебью, - донеслось откуда-то издалека. - Кто вас послал?
- Это... Это...
Татарин беспрерывно сглатывал слюну, словно собирался вырвать.
- Это нам не докладывают...
Новой оплеухи не последовало, очевидно, ему поверили.
- Где их искать? Маза, Лобана?
- Маз в "Миранде" ошивается. А Лобан не знаю... Но там тоже бывает...
Майор отошел в сторону. Татарин с облегчением перевел дух.
- Ладно, - подвел итог Фокин. - Раз ты сам там не был и все честно рассказал, я тебя, пожалуй, отпущу...
Бандит с трудом поднялся на ноги, доковылял до табуретки, с облегчением облокотился на стол. Он постепенно приходил в себя и лихорадочно думал - какую подлянку готовит ему проклятый верзила.
- Только как ты сам считаешь, - продолжил майор почти дружелюбным тоном. - В морду ты все-таки заслужил? По совести?
- А чё... - Татарин неуверенно взглянул в маленькие глазки майора. На понт берет, или как? Если только в морду... Первый раз, что ли...
- Ну, в морду, ну... - помялся он. - По совести... Да.
- Заслужил, - подтвердил Фокин и без замаха ударил кулаком в челюсть. Перстень хищно впился в кожу. У майора появилось чувство, что он нажал спуск своего "макара".
Ненавистная харя с бессмысленно вытаращенными глазами, отъехала назад, исказилась гримасой боли, побелела, а затем мгновенно налилась красным ссадина под нижней губой.
- Все, все, - залопотал Татарин, закрываясь рукой.
Но Фокин больше не собирался его бить. Открыв дверь, он вышел в плохо освещенный коридор. Чуйков стоял у соседнего кабинета.
- Те двое ничего про Волгоградку не знают, - сообщил он. - Можно ещё остальных потрясти, которые в милиции...
- Давай съездим, - согласился майор.
Но в отделении милиции они уже никого из задержанных не застали. Широкое мясистое лицо начальника выглядело растерянным:
- С полчаса, как отпустили, - пояснил он. - Нам тут телефоны пообрывали... И из мэрии, и из префектуры, и прокурор... Конкретных претензий к ним нет - никого не убили, не ограбили, не искалечили. Какие основания задерживать?
Начальник озабоченно потер ладонью потный загривок.
- А раз нет оснований - надо выпускать! Мы и выпустили.
Милиционер криво улыбнулся.
- Закон есть закон!
- Это точно, - кивнул Фокин и переглянулся с Чуйковым.
- И мы своих тоже выпустим.
Как и предсказывал Ринат Шалибов, все задержанные в тот же день оказались на свободе. Но на третьи сутки Татарин умер прямо в ресторане, за богато накрытым столом. "Инсульт", - определили врачи.
Часть вторая. В штате внешней разведки.
Глава 1. Задание "слепому" агенту.
- А вот и Максим Витальевич, - генерал Золотарев шевельнулся в своем "президентском" кресле, напоминающем обитый свиной кожей трон средневекового вождя. - Проходите.
Вошедший прикрыл за собой дверь. Иван Федорович привычным взглядом окинул подтянутую, собранную фигуру, увереные движения (кабинеты высокого начальства, видно, неспроста оборудованы двойными дверями, в которых легко запутаться человеку непривычному), и лицо так называемого "закрытого типа" с правильными чертами и чуть тяжеловатым подбородком.
- Здравствуйте, - Карданов дипломатично остановился на середине комнаты, не желая провоцировать Золотарева на рукопожатие.
Справа от генерала, в длинном ряду выстроившихся вдоль стены стульев, сидел в несколько напряженной и угловатой позе невысокий человек лет сорока. На нем был хороший итальянский костюм.
- Это Станислав Владимирович Яскевич, руководитель Западно-Европейского сектора, - кивнул в его сторону Золотарев. - Он тоже хочет побеседовать с вами, если вы не против. Присаживайтесь, Максим Витальевич. Чашку кофе?
Не дожидаясь ответа, генерал щелкнул тумблером селекторной связи.
- Ирочка, три черного, покрепче. - Он поднял глаза на Карданова. Тот, успев поздороваться за руку с Яскевичем, присел на один из стульев у противоположной стены.
- Ну что, Станислав Владимирович, тогда перейдем к делу?
Яскевич, который даже не подозревал, что здесь требуется какое-то его разрешение, прокашлялся и тихо произнес:
- Да, конечно.
Со стороны все это выглядело респектабельно и даже несколько буднично: рабочее утро в одном из кабинетов бывшего Первого Главка, а ныне Службы внешней разведки, начальник и его команда, отлаженный механизм общения. На самом деле здесь только что была одержана ещё одна моральная победа державного типа мышления над кислым интеллигентским чистоплюйством.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133