Так не
стало у Харада хранителя, и Умбар стал нуменорской крепостью.
И был он встречен тем, кого называл он Посланником в том же темном
зале. И тяжело было ему - он считал, что не сумел сделать ничто из того,
что мог бы.
- Я не оправдал твоих надежд, Посланник. Все силы мои ушли на войну,
и не стал я ни просветителем, ни учителем, как ты ожидал.
- Ты сделал больше. Ты стал защитником. Отныне ты будешь так зваться,
и это - твой путь.
И был он облачен в черные одежды, и стал одним их Девяти. И навечно
осталась у него красная полоса на шее.


(СЕДЬМОЙ НАЗГУЛ)
Они так нежно и изыскано звенят, эти маленькие колокольчики в хрупких
ажурных беседках. Утро - перламутровое, неопределенное. Каждый миг
мимолетен и неповторим, и вся жизнь такова - миги, мгновения, каждое -
единственное. Эта мимолетность, манящая печаль неопределенности и
изменчивости - во всем. И девушки в ярких платьях, что идут за водой к
источнику - иные каждую минуту. Странно, как при этой изменчивости вещь
остается самой собой? Суть? Что есть суть? Все меняется, все хрупко и
изыскано, нежно и зыбко. Одно повторяется - эти проклятые видения. Каждую
ночь новолуния - всегда, неизбежно и страшно. И это с детства. Непонятно и
страшно. Здесь такого нет. Здесь - гармония даже в смерти. Печаль
неизбежности, но не ужас. Но ночью - не смерть. Жизнь, но страшнее смерти.
И он ее видит.
Страшно жить двойной жизнью. Днем еще как-то можно отогнать мысли.
Поэтому - нет наездника и охотника, поединщика и музыканта лучше его.
Ночью - опять эти страшные, непонятные видения, от которых перехватывает
дыхание. Сначала пытался спрашивать. Затем - затаился.
- ...Пропала, понимаешь, - плачет. - Куда я без нее? Как детей-то
накормить, а?
Всадник остановился. Он не знал, о чем речь, не знал, что случилось.
Но, еще не осознав сам, сказал:
- Иди к Еловой горе. Она там, у порубки.
Оба воззрились на него в изумлении. А вечером крестьянин прибежал,
благодаря и кланяясь в землю, говорил:
- Нашел, прямо там и была! Да будет вам счастье и тысяча лет жизни,
молодой господин!
"Счастье и тысяча лет... Зачем столько... Если бы понять, что я
вижу..."
И началось. Он стал понимать, что видит потаенное. Особенно ясно это
стало, когда он во сне увидел, как мать обрезала руку. На другой день все
произошло в точности, как во сне. Он испугался. А потом привык. Он видел
всякие грядущие мелочи, и даже забавно было иногда подшучивать над
друзьями. Но все было до поры.

...Он увидел, как его убили, увидел - кто. Он сказал. Не поверили. Но
так и случилось. Тогда стали верить. И бояться его и его видений. Его
глаз. Он это видел. Страшно. Все хуже и хуже. Теперь он видел события, как
бы на развилке: одно событие и много исходов, в зависимости от
обстоятельств. И в ужасе понял, что от его слов зависят судьбы слишком
многих, и он должен судить и решать. Страшное бремя. Предотвращая близкое
зло, он слишком часто давал жизнь злу дальнему, более страшному.
И он ушел, чтобы не быть с людьми, чтобы не судить... Ведь никто не
давал ему права, никто! Страшно видеть - и молчать, знать и мочь, но не
уметь пользоваться, о, боги...
"Зачем, за что? Зачем - я, почему? На что мне этот дар? За что
наказание, о боги? Я так молод, я еще ничего дурного не сделал..."

Отшельник, сухой, словно ветка сосны с осыпавшимися иглами, но глаза
- как раскаленные гвозди. Не скроешь ничего.
- Тебе дан великий дар, и грех губить его. Говорят, раз в тысячу лет
рождаются такие люди. Видно, ты избран судьбой.
- Если бы я знал, что делать с этим даром...
- Помнишь ли - "Зов, что заставляет покинуть край счастливый, это -
моя дорога. Я разменял золото бездумного счастья на черствый, но живой
хлеб страданий. Горько мое вино, но я пью его, ибо в нем - свершенье.
Хочешь - возьми мой хлеб, испей из чаши моей - я жду. Боль приноси свою -
я возьму ее, дав взамен знание и мудрость."
- Темны эти слова...
- Разве не темны твои сны? Ты хочешь знать их значение?
- Нет... Я не хочу больше этого видеть, не хочу! Отшельник встал,
прямой и строгий, и поднял свой посох. -
- Вон отсюда... трус... будь ты проклят!

"Я должен измениться. Перестать быть собой. Мудрые говорят - не желай
себе смерти, ибо жизнь не повторится. Лучше уж умереть, чем это..."
Он помнил сказание: "Глядящий в глаза белого тигра, седого, древнего,
бессмертного тигра - изменится. Познавший суть свою - изменится. Познание
- убийца покоя, похититель счастья для имеющего жалость. Хочешь мудрости -
иди, но оставь покой. Хочешь покоя - убей свою жалость, умри." Это был
первый выбор. Он не хотел умирать - но и жить _т_а_к_ больше не хотел.
Глаза зверя - светло-зеленые, затягивающие. Воля - где? Он не видел
ничего, он шел, держась рукой за теплую короткую шерсть. Тело зверя -
мускулистое, упругое, струится, словно растворяясь. Где я? Что там? Я это
видел когда-то... Что это?
Зверь несется гигантскими прыжками, почти не касаясь земли. Туман
скрывает его тело - призрачное, как и он, и глаза его - как болотные
огни... Человек сидит, изо всех сил держась за жесткую холку...

"Я его видел... Он был другой - моложе, сильнее... Если это он - то я
знаю, кто это..."
- Приветствую тебя, Идущий к Закату, - неуверенно, еще сомневаясь.
- Привет тебе, приехавший на Белом Звере...
- Я тебя откуда-то знаю. Я тебя видел? Но ты был так давно. Ты мудр -
так говорят. Объясни!
- Что?
- Объясни мне меня.
- Что с тобой?
- Я вижу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51