"Замечательные белые стихи". Я готов был его
расцеловать: он нашел нужное определение. Белые стихи! Да,
конечно же, это именно то, к чему у меня такие замечательные
способности!
Через неделю я стал героем дня в школе. Даже
старшеклассники подходили ко мне на переменах:
- Это правда, что ты пишешь белые стихи? Дай сюда.
- Вот, - бережно протягивал я им невесомую тетрадку.
Они сосредоточенно листали, чмокая губами, надувая щеки и
удовлетворенно мыча в особо понравившихся местах. Главное, они
делали это серьезно. "Белые стихи" - какие магические слова!
Если бы я назвал свои вирши просто стихами, они бы ни у кого не
вызвали интереса, но "белые стихи" - это белая магия слова,
волшебство соединения несоединимого.
Свой лучший белый стих я написал в тот день, когда меня
навестила моя старшая сестра Веда. Ей было чуть больше
шестнадцати лет, и она только-только прошла обряд посвящения в
вечные люди. До этого она воспитывалась в другом Интернате и я
ничего не знал о ее существовании. Да и не мог знать: у моих
родителей был незыблемый принцип не знакомить между собой своих
несовершеннолетних детей. Разумеется, они поступали так по
гуманным соображениям, иначе дети могли привыкнуть друг к
другу, и если бы один попал в категорию вечных, а другой -
нет, первому из них была бы нанесена душевная травма (о втором
уже никто не беспокоился).
Был теплый весенний день, и мне разрешили выйти с сестрой
за территорию Интерната, чтобы погулять на поле. Когда я увидел
ее, то был неприятно поражен. Она была безумно похожа на меня
самого: такие же светлые слегка вьющиеся волосы, прямой тонкий
нос, зеленоватые глаза, мягкий овал лица и тонкие губы.
Неприятным наше с ней сходство показалось мне потому, что мы
были разного пола. Я как будто смотрел в зеркало и видел в нем
себя, только с длинными волосами, подведенными глазами,
напомаженными губами и с торчащими из-под кофты заостренными
буграми. Очевидно, ей в ту же секунду пришла в голову та же
мысль, потому что она густо покраснела и глаза ее заблестели.
"Не хватало только, чтобы эта девчонка тут еще расплакалась",
- с досадой подумал я и заставил себя улыбнуться.
Однако, быстро преодолев начальную неловкость, мы с ней
легко подружились, поскольку воспитывались в похожих интернатах
и нам было что друг другу рассказать. Я закрываю глаза и передо
мной стоит картина: мы лежим на прохладной земле, на свежих,
только что проросших полевых травах, смотрим в синее небо,
купол которого рассечен, как скальпелем, серебристым крестиком
самолета, оставившим после себя ровный белый шрам, и я читаю
наизусть свои стихи.
- Здорово, - говорит Веда, и по ее голосу я чувствую,
что ей действительно нравится. - А про меня ты можешь
сочинить?
- Нет, - серьезно отвечаю я.
- Почему? - поворачивает она ко мне свое любопытное
личико.
- Потому что ты моя сестра, - серьезно говорю я.
- Ну и что?
- А то, что...
Я и сам не могу понять, почему. Наконец, понимаю, но не
могу подобрать слов, чтобы объяснить.
- Стихи - это как любовь, - наконец, произношу я после
долгого молчания.
- Значит, ты меня не любишь? - спрашивает она,
нахмурившись, но не серьезно, а игриво.
- Я люблю тебя как сестру, - притворно вздыхаю я.
- Тогда сочини... - она оглядывается по сторонам, - вон
про ту бабочку!
Я смотрю на красивого и большого, причудливо порхающего
махаона, и вижу вокруг него мерцающие черные точки. Я
присматриваюсь к необычной ауре - это кусочки от
разлетевшегося кокона, в котором он превратился из прикованной
к земле мерзкой волосатой гусеницы в красочное радующее глаз
существо, непринужденно летящее по небу. Знала ли личинка, что
ей предстоит переселиться из двухмерного мира в трехмерный?
Конечно, не знала, но что-то ведь ее заставило сплести для себя
кокон... Какое-то предчувствие у нее все же должно было быть!
Я приоткрываю рот, и слова сами выходят из меня, как из
чревовещателя:
Может ли кокон прочесть откровение на крыльях
порхающей бабочки?
Веда завороженно молчит, потом неожиданно спрашивает:
- А почему кокон, а не гусеница? У кокона глаз нет, он
прочесть не сможет, даже если захочет.
Терпеть не могу объяснять стихи.
- Ну... - неохотя отзываюсь я, - имеется в виду не сам
кокон, а то, что в коконе. То есть, может ли личинка, к тому же
спящая, прочесть через стенки кокона откровение, начертанное на
крыльях бабочки?
- Тогда да, - вздыхает Веда.
Очарование разрушено. К тому же, пора возвращаться: мне
надо быть в столовой к началу полдника.
Это мое стихотворение - единственное запомненное мной,
потому что оно было последним. Когда оно разошлось по Интернату
и дошло до учителей, меня вызвал к себе Главный воспитатель. С
виду он был добродушным сморчком лет трехсот (во времена его
молодости средство для бессмертия уже изобрели, но старость
предотвращать еще не научились), однако отличался въедливостью
и педантизмом.
- Поясните, Стип, что вы имеете в виду этим вашим белым
стихотворением? - спросил он, задумчиво покусывая маленький
розовый ластик на конце карандаша.
Я смутился: никогда до этого взрослые не интересовались
моими стихами. Взяв себя в руки, я рассказал ему примерно то же
самое, что и Веде.
- Любопытно, - сказал он и надолго погрузился в
размышления.
Наконец, через несколько мучительно долгих минут он вынул
изо рта кончик карандаша, резко встал, одернул идеально
подогнанный под фигуру черный мундир и официальным тоном
провозгласил:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55