.. - Там, в
нескольких сотнях ярдов вдоль колеи, у ограды стояла полицейская машина с
включенными фарами. И я понял, с неотвратимостью, от которой мне стало
нехорошо, что они и не думали бросать погоню, просто вызвали другие
машины, чтобы перекрыть все возможные выходы. И эта машины, по счастью,
была "моей"; я, узнал этот голос и посочувствовал. Стоя на четвереньках, я
стал дюйм за дюймом продвигаться вперед.
- ИСПУГАЛСЯ? ТЫ ЛУЧШЕ ПОСЛУШАЙ МЕНЯ МИНУТКУ, ДУБИНА... ЭЙ!
Я знал, что это значит и помчался прочь, прежде чем хлопнула дверца,
фары повернулись в моем направлении и взвыла сирена. Я услышал хруст шин
по гравию, и мне было пора опять бежать, хотя я еще не успел восстановить
дыхание.
Долго бежать дальше я не мог, но ничто не заставило бы меня вернуться
назад, на кладбище. Где-то на станции приближался новый поезд. Я, хромая,
перебрался через пути в тень каких-то стоявших товарных вагонов. Я даже
подумал было забраться в один из них, хотя бы для того, чтобы пару минут
передохнуть, но они были надежно заперты, а тень, казалось, не давала
никакого прикрытия. Я перебрался через сцепку, оказался прямо на пути
идущего поезда и обрел новое дыхание: позади я услышал, как скрипнул
гравий - полицейская машина свернула в сторону. Я побежал дальше через
пути, между ровными рядами безмолвных вагонов, пока неожиданно не оказался
перед новой оградой - а в ней, не более, чем в ста ярдах, были открытые
ворота. Неужели полицейские не поедут к ним? Я пошел на риск в надежде на
то, что других машин там нет. Мне это удалось, и я вдруг оказался свободен
от всех оград и несся, как сумасшедший, по пустой улице. Но позади меня
все громче становился звук сирены. И, кажется, впереди, за углом вон того
высокого здания, раздавался еще какой-то звук. Я мог повернуть в ту
сторону - или в другую. Тот звук не был звуком сирены. Я сделал выбор и
повернул за угол.
Если бы мои истерзанные легкие позволили, я бы рассмеялся. Улица была
широкой, она поблескивала в ночном тумане, словно ее недавно смочил дождь,
по обе ее стороны, как в ущелье, нависали высокие здания, безликие в ночи.
В одном из узких боковых дверных проемов стоял старик - единственная живая
душа во всем этом просторном месте. Это был чернокожий в ветхом пальто, он
скорбно играл на трубе - вот что это был за звук. Я побежал к нему и
увидел на нем большие темные очки, перед ним - плакат и жестяную кружку.
Старик внезапно перестал играть, опустил трубу, и я сделал широкий вираж,
чтобы не испугать его, жалея, что не могу обратиться к нему. Вместо этого
он сам обратился ко мне:
- СЫНОК! Эй, сынок! Где горит?
Почти инстинктивно я остановился; это был поразительный голос,
слишком глубокий и повелительный, чтобы исходить от такого сгорбленного
старикашки. И у него был странный выговор - напевный, совсем не
американский. Я задохнулся, попытался ответить и не смог; но он и не ждал
ответа:
- Бежишь от того человека-а? Поли-иция? Угу, слышу, слышу этих
негодников. - Морщинистое старое лицо расплылось в широкой улыбке, показав
раскрошившиеся зубы. - Эту беду мы поправим. Ныряй-ка ты сюда, мальчик,
мне за спину, за порог, о'кей? О-о'кей! Ну, как, схоронился? - И снова не
дожидаясь ответа, он поднял трубу и заиграл. Я знал эту песню - "Лазарет
Святого Иакова", невероятно скорбную и как нельзя более подходящую к моему
случаю. Я распластался за дверью, дрожа и пытаясь восстановить дыхание. Я
потихоньку поглядывал на спину старика, оборванную и сгорбленную, но при
этом необыкновенно широкую, и на квадратик неба, обрамленный дверным
проемом.
Что ж, я поехал в лазарет
Святого Иакова,
И там свою подружку я нашел,
На мраморном столе она лежала,
Как снег, бледна и холодна
И так прекрасна...
Я мысленно впитывал слова песни и пожалел, что вынужден слушать. Один
из старинных настоящих блюзов, таких старых, что почти можно было
проследить их корни, восходившие к древнему фольклору...
Взвыла сирена, внося диссонанс среди высоких стен, затем он
оборвался, утонув в визге тормозов; дверной проем озарился пульсирующим
голубым светом:
- Эй, папаша! - крикнул голос, на сей раз другой. - Не видал, тут не
пробегал здоровый такой мужик? Белый парень, размахивает мачете или чем-то
там - совсем свихнулся...
- Сынок, - усмехнулся старый трубач, - добрых двенадцать лет уж как я
ничего не видал, черт побери! Не то небось не стоял бы тут на холоде
посередь ночи, уж ты мне пове-ерь!
- А, - сказал полицейский, несколько сбитый с толку. - А, ну да,
верно. Ну, может, тогда слышал чего? Пару минут назад?
Старик пожал плечами:
- Вроде бежал кто, минут пять до вас. Кажись, по Декейтер-стрит. Я
тут наигрывал на моем рожке...
- О'кей, папаша! - В кружке звякнула монетка. - Ты бы шел отсюда,
слышишь? Не то позарится кто-нибудь на твою кружку, в такое-то время ночи!
Сирена снова включилась, и свет скользнул прочь от дверного проема. Я
обмяк от облегчения. Старик продолжал играть с того места, где его
прервали, до тех пор, пока звук сирены окончательно не замер вдали, потом
завершил мелодию негромким дерзким и веселым звуком и стал вытряхивать
слюну из трубы.
- Славные ребятишки, да только вот мозгов им это никак не
прибавля-ает! - Он обернулся и ухмыльнулся мне, и у меня возникло странное
чувство, что старик меня прекрасно видит. Но все равно он стал шарить у
своих ног в поисках своего плаката, и я поднял его и вручил ему.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138