Вернувшись в гостиную, Юрий Николаевич, глядя на часы, проворчал: «Вот пришли бы к нам, как положено, на телефоне бы сэкономили. А теперь уж, не обессудьте, от вас звонить будем».
Звонок отправился в Париж, к комиссару Гренье.
– Дайте мне его, – пританцовывала я вокруг телефона, по которому, на очень хорошем французском, говорил Вячеслав Сергеевич, – пожалуйста, дайте!
– Чего пляшешь? Писать хочешь? – насмешливо проговорил эфэсбэшник. – Света! Подгузников не запасла для дочурки? А то я могу прислать тебе ящик памперсов в подарок!
– Дайте мне поговорить с комиссаром! – сердито воскликнула я.
Получив нагретую трубку в руки, я закричала:
– Это Оля! Самарина! Конечно, жива! И совершенно здорова! И их нашла! Я всех нашла, господин комиссар! Мы едем их брать! Как там Шерил?
– Шерил пришла в сознание!
– Я так и знала! Я была уверена, мне во сне приснилось! Слышишь, Джонатан, Шерил пришла в сознание!
– И Джонатан там? – удивился комиссар.
– Конечно! Как вы советовали, он меня охраняет! Господин комиссар, миленький, скажите Шерил, что я нашла нашу маму! И что мы скоро к ней приедем! Все вместе!
Про то, что я и отца нашего невзначай нашла, я предпочла умолчать…
– Я вас целую, мой дорогой комиссар!
Кажется, он от меня совершенно обалдел и даже не нашелся что ответить.
Я вернула телефон Вячеславу Сергеевичу.
– Вуаля, – сказал он в трубку. – Она немножко сумасшедшая, ваша клиентка… Да, верно, теперь уж наша… Я, значит, подробности вам завтра отфаксую, а вы нам все подготовьте. И Качашвили будем забирать… Ну, посмотрим, поторгуемся… Да, спасибо.
Повесив трубку, Вячеслав Сергеевич обернулся ко мне и сказал строго:
– Что это значит – «мы едем их брать»? Кто это «мы»?
– Ну, мы…
– Вы лично , девушка, никуда не едете. Вы сидите дома и вышиваете гладью, как положено молодой девице из приличной семьи. Света, – повернулся он к Зазориной, – пристегни дочурку-то к юбке… А то ишь, прыткая какая!
– Это кто такой – Качашвили? – поинтересовалась я.
– Что, он тебе не представился? Киллер твой, Дима…
Волна отвращения накрыла меня с головой. Я зажмурилась.
– Ты чего? Тебе плохо? – удивился Вячеслав Сергеевич.
– Да что вы, мне хорошо! Отлично просто! Приятно вспомнить, как он меня убивать ходил…
– Понравился? – усмехнулся мой собеседник как-то двусмысленно. Я не поняла отчего. Я ни словом не обмолвилась в своем рассказе о его отвратительной попытке меня изнасиловать… Возможно, он что-то знал о Диме по его прежним делам? Или Дима на допросе рассказал? – Красивый малый… – продолжал Вячеслав Сергеевич. – Негодяй тот еще. За ним четырнадцать убийств уже. Скажи спасибо Джонатану, – мотнул он головой в его сторону, – что пятнадцатое не состоялось.
– И уже не состоится, – угрюмо добавил Юрий Николаевич. – Уж мы ему вышака организуем.
– Мальчонка того достоин, – склонил голову, соглашаясь, Вячеслав Сергеевич. – Только придется с французами торговаться. Они, видишь ли, не выдают преступников странам, в которых существует смертная казнь… Ну, посмотрим.
Снова оба гостя что-то обсуждали и куда-то звонили. Уточнялись адреса. Вызывались, как я поняла, отряды спецназа, которые должны были отправиться одновременно в двух направлениях: к Сереже домой и на дачу к Василию Константиновичу.
Мы с Джонатаном набросали план дачи. Вернее, я провела кривые линии, а Джонатан твердой рукой перечертил это все на чистом листе.
– Я не все видела, там три этажа, – сказала я, отдавая план.
– И на том спасибо, – буркнул Юрий Николаевич, разглядывая чертеж. – Это что, второй выход?
– Да, в сад. При въезде на дачу сторожка. В ней живет сторож Саша с овчаркой Джеком, который слушается только его.
– Кто там еще живет, кроме самого Василия Константиновича?
– Домработница, беженка из Таджикистана. Скромная женщина лет под сорок, бывшая воспитательница детского сада, у которой погибла семья в какой-то перестрелке – сын и муж. Ее зовут Юлия, и у нее, кажется, своя комната на втором этаже.
– Это все?
– Больше я никого не видела.
– У него два телохранителя, – вставила Зазорина. – Я их у него возле кабинета видела. Но они могут быть и на даче.
– Ограда какая? – поинтересовался Юрий Николаевич.
– Металлические прутья.
– А ворота?
– Тоже. Закрываются на ключ. Когда мы приезжали, Саша нам открывал.
– Что ж, спасибо за ценную помощь. Все, мы пошли. Дела ждут.
Он направился к дверям.
Вячеслав Сергеевич снова склонился к ручкам Светланы. Затем посмотрел на меня:
– Впрочем, вместо вышивания вы можете начать сочинять роман. У вас сюжетик в руках – чистое золото!
– Я не знаю, где живет Сережа, – вместо ответа сказала я ему. – Но я знаю, где живет Василий Константинович.
– Я тоже, – усмехнулся он, – уже знаю.
– Но я, в отличие от вас, еще знаю, как туда проехать. Мы там бывали с Игорем много раз, и я вас уверяю, что найти эту дачу непросто!
Вячеслав Сергеевич посмотрел мне в глаза. Он колебался. Он глянул на часы – было около восьми – и на темное окно, где стыл морозный зимний вечер.
– Нарисовать сможете?
– Нет. Но могу узнать из окна машины.
Он снова поглядел на окно. Потом на угрюмого Юрия Николаевича.
– Нет, спасибо, – сказал он, поборов искушение получить в моем лице проводника. – У нас есть карты. Пишите романчик, девушка.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138