— Как это — завалить?— Молча. Да ты не ссы! Для меня это раз плюнуть. Знаешь, сколько я «чехов» за полтора года замочил?— Но это же статья!— Какая же это статья, когда ни одна сука в мире не узнает? Я все аккуратно сделаю. Киллеры, между прочим, никогда не попадаются. Дело сделаем, пушку выкинем — и никаких улик. Ты вроде хвастался, что у тебя права есть...Чуча кивнул.— Ну вот и классно! Завтра поедем тачку покупать.При разговоре о машине Чуча слегка приободрился, но все равно ему было страшно...Несколько дней назад, когда Стас вдруг начал палить по захлопнувшейся перед их носом дверью, а оттуда в ответ раздались выстрелы, он испугался и бросился наутек. Стас его потом побил за трусость... Но как же тут не трусить? Сначала его какой-то старик палкой по башке огрел, так что он неделю в себя прийти не мог, тошнило и голова кружилась; теперь вот стреляли. Не плевым оказалось это дело, а смертельно опасным. Чуча стал уговаривать друга отказаться от заказа, отдать аванс, но тот заявил, что обратного хода сделка не имеет — если заказ не выполнишь, тебя самого уберут.Чтобы заглушить страх, они теперь каждый день напивались до тошноты... Вот и сегодня, едва проснувшись, Стас вместо занятий отправился в ближайший магазин за водкой. А Чуча отвернулся к стене и натянул одеяло на голову.Потому и не слышал, как дверь отворилась и в комнату вошел Артист. Семен огляделся, похлопал по карманам висящей на стульях одежды, заглянул в стенной шкаф. Подошел к кровати, потряс Чучу за плечо.— Не хочу я пить! Дай поспать! — Чуча, недовольно морщась, повернулся к Семену, и тут же ему в лоб уперся пистолетный ствол. — А-а!.. — только и смог произнести парень.— Где пистолет? — шепотом спросил Артист.— Дяденька, не стреляйте! Я не виноват! Это все он! Я ничего не знаю!— Пистолет где? — повторил Артист.— У Стаса. Он его прячет, правда, не знаю где.— Хорошо, где сам Стас?— В магазин за водкой пошел.— Давно?Чуча пожал плечами:— Не знаю. Я заснул. Может быть, минут двадцать. Скоро будет.— Сделаем так: ты сейчас отвернешься к стене и сделаешь вид, что спишь. Больше от тебя ничего не требуется. И смотри мне!..— Хорошо, хорошо, — пролепетал Чуча и торопливо отвернулся к стене, снова натянув одеяло на голову.Артист с пистолетом на изготовку встал за дверью. Ждать пришлось недолго — минуты три. Дверь распахнулась, и в комнату, мурлыча себя под нос «Давай вечером умрем весело...», вошел Стас с полными пакетами продуктов.— Чуча, вставай, опохмеляться будем! — закричал он с порога.— Руки за голову! — Артист приставил пистолет к затылку Стаса.Стас послушно завел руки за голову, выронив пакеты. Артист свободной рукой прощупал одежду. Оружия при парне не было.— Ложись на пол! На пол, я сказал!Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки — ему пришлось поспешно опуститься на стул.— Где пистолет, Стас?— Нету у меня никакого пистолета, — пробурчал парень.— Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать...Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести «разведку боем». И не ошибся...— Кто вам заказал журналистку?Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к.стене.— Повернись! — приказал ему Злотников. — В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?— А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, — пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:— Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.— Не знаю я ничего, — пробормотал Стас зло. — Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.— А та перекрашенная «шестерка», которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?— Наша! Не наша! — одновременно ответили Чуча и Стас.Артист рассмеялся.— Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?— Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?— Мы правда ничего не знаем, — заныл на кровати Чуча.— А гуляете на что, на стипендию? — поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.— Ему мать перевод прислала, — отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.— Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!— Ну ладно, ладно, — пробормотал Стас.Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу...Стас приподнял голову:— Вырубил?— Кажется, да.— Развяжи меня.Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.— Сука! Сволочь! Тварь! — приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77