— Я и сам этому удивляюсь, — усмехнулся Пастухов. — Мне нужна самая полная информация не только по клиенту, но и по тем делам, о которых вы говорили. Глава вторая. Артист Семен Злотников, он же Артист, сидел за туалетным столиком в гримерной и подсчитывал будущие барыши. Если Пастух говорит о таких деньгах, значит, появилось дело. Однако надеяться на легкий заработок наивно — спокойных дел для их «команды» никогда не было и не будет. Но пока что задание плевое и вполне можно совместить с репетициями в «Человеке». «Абсолютно секретно» — это он мигом, одна нога здесь, другая — тоже здесь. Что там Сергей говорил насчет наружки? * * * По редакционному коридору, опираясь на палку со стертым набалдашником, шел сутулый пожилой человек бомжеватого вида: водолазка с вытянутым воротом, стоптанные ботинки, дешевые брюки с пузырями на коленях. На носу у человека были старомодные очки. Левая дужка очков отсутствовала, и очки держались на толстой бельевой резинке, зацепленной за ухо.Одна из дверей отворилась, и из нее выскочила девица с сумкой на плече. Она побежала к выходу, одновременно разговаривая по сотовому телефону:— Все-все, я сейчас убегаю, а в шесть тридцать в Домжуре.— Девушка, где триста двадцатая комната, не подскажете? — спросил посетитель хриплым, прокуренным голосом.— Там! — Девушка смерила его взглядом с ног до головы, неопределенно махнула рукой и убежала.Мужчина постучал в дверь с номером «320» и, подождав немного, зашел. Комната была большая. В ней стояло с десяток столов с компьютерами. Какие-то пустовали, за другими сидели люди — в основном молодые парни и девушки. Кто-то разговаривал по телефону, кто-то набирал тексты, кто-то читал газету.— Здравствуйте, — громко сказал посетитель, но внимания на него никто не обратил.Тогда он подошел к столу, за которым ярко-рыжая девушка подводила помадой губы.— Извините, где я могу найти Кирилла Светлова?— Светлова? — Девушка наморщила лоб. — Нет у нас таких. А вы по какому вопросу?— По государственному, — загадочно произнес мужчина.— Мальчики-девочки, никто Светлова не знает? — громко спросила девушка.Все только пожали плечами в ответ.— Может, это какой-нибудь внештатник? — задумчиво произнесла девушка. — Вы у зама спросите, вторая дверь направо. Ее Ларисой Степановной зовут.Мужчина поблагодарил девушку и заковылял из комнаты. * * * Заместитель главного редактора Лариса Степановна тоже долго не могла вспомнить журналиста с такой фамилией и даже начала ожесточенно листать какие-то редакционные списки, потом вдруг ударила ладонью по столешнице и произнесла с чувством:— Склероз! Это же один из псевдонимов Светки Корниенко!— Значит, это девушка? — искренне удивился мужчина.— Это журналист, — многозначительно произнесла Лариса Степановна. — Комната триста восемнадцать.В триста восемнадцатой мужчине сообщили, что Светлана Корниенко только что убежала. Посетитель озадаченно крякнул, почесал лоб и отправился восвояси. * * * Было шесть двадцать восемь. Артист в том же костюме бомжа, в котором он заходил в редакцию, теперь крутился около Дома журналиста и уже минут пятнадцать делал вид, что рассматривает компакт-диски на лотках, изучает алколиновые батарейки, а на самом деле внимательнейшим образом оценивал обстановку. Торговцы-лоточники косились на плохо одетого мужчину, но помалкивали.Наконец появилась та самая девица, которую он видел днем. Все та же сумка на плече, в руке сотовый телефон. Походка вечно спешащего человека. Она шла со стороны метро. Ага, а вот то, о чем предупреждал его Пастушок: около тротуара пристроились «Жигули» шестой модели. В машине было двое. Лиц он различить на мог, но, судя по всему, молодые. Артист надсадно кашлянул и спросил у продавца «компашек»:— Сколько база данных федерального розыска стоит?— Стольник, — безразлично ответил продавец. Разве такой потрепанный урод что-нибудь купит?Но Артист достал из кармана купюру и протянул продавцу. * * * Светлана Корниенко спустилась в подвал и зашла в кафе. Она взяла чашечку кофе, села за столик. Почему этот бомжеватого вида мужик на нее пялится? Где-то она его видела. Неприятный тип.Артист изучал обстановку. Судя по всему, внутри здания за девушкой не следили. Ну что ж, это радует. Он поднялся со своего места, опираясь на палку, подошел к столику.— Вы Светлана Корниенко? — уточнил он.— Светлана, — недобро взглянула на него девушка.— А я Семен, — представился Артист.— Пожалуйста, не надо ко мне приставать! — громко сказала журналистка.— А я и не пристаю. — Артист сел за ее столик, повесил палку на спинку стула. — Я должен задать вам один вопрос. Кто дал вам материал в двадцать третий номер?— А, вспомнила! — воскликнула Светлана. — Вы у меня в редакции триста двадцатую комнату спрашивали.— Спрашивал, — кивнул Артист.— Ну так вот, ни на какие ваши дурацкие вопросы я отвечать не буду! И пожалуйста, покиньте мой столик!— Интересно, что вы такое написали в своем двадцать третьем номере, что за вами установлено наружное наблюдение? — спросил Артист.— Какое еще наблюдение? — Журналистка принялась оглядываться по сторонам.— Не надо так резко, — попросил Артист. — На улице в «шестерке» сидят двое. Вы их, конечно, могли не заметить.— Что за бред, какие двое? Вы сумасшедший!В это мгновение к столику подошел парень двадцати с небольшим лет. Он чмокнул Светлану в щеку, недобро покосился на Артиста:— Здравствуй. Есть будешь?Светлана отрицательно покачала головой и кивнула на Артиста:— Представляешь, привязался ко мне в редакции и никак не отвянет!Какая несправедливость, черт возьми! Не привязывался он к ней в редакции.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77