Случившееся с ней вчера, вчера же и прошло - прошло, словно яркая комета прорезала её потемневшее небо её сознания, и пала, затухнув где-то за спиной.
Перед уходом ей захотелось взглянуть, на "эту". Вспомнилось, как он сидел, вжав голову в плечи: "Да что ты говоришь, Марианна! Да что ты такое говоришь?.." Вот если бы кто-нибудь из её прежней жизни, увидев её с другим мужчиной, посмел бы повести себя аналогично... да разве б посмел? А если б... разве б она не поставила его на место, боясь того, что Вадиму будет больно, оскорбит его? Разве бы она позволила тому, кого любит слушать такое?.. Даже если это полное вранье - все равно это поток злого сознания!.. Он может и смертельно ранить, унизить. А ведь, когда ему показалось, что женщина унижает его, он бросил её в фонтан. Но "эта" не вызывала в нем ни вспышку гордости, ни страх смешаться с нею. Выходит, что он уважал "эту"? Или просто привык именно так реагировать на женский крик? Но даже если привык, то это значит, она естественный представитель его фауны и флоры...
Так рассуждала Виктория. Распахнула дверь в столовую комнату. Свет был зажжен. В комнате никого не было. Под ногами захрустели осколки. "Хорошо посидели!" - с удивлением оглянулась она. Прошла в центр комнаты, и удивление её возросло: на полу лежали бутылки с длинными выемками в боках.
И тут же немая картинка проплыла у неё перед глазами - она держит две, таким же способом разбитые бутылки и не может понять, что это. Потом обходит Вадима... Да неужели она все это перебила?! Таких способностей она не помнила за собой. Но она же помнит, как держала в руках бутылки!
И тут все, все проплыло перед ней отрывочным ускоренным кино: и пропажа картин, и обиды травившейся газом соседки, а потом письмо к ней от какого-то уголовника и посещение барака водителя Витюши и Якоб, отказывающий ей в процентах, и взорванные дома и жирные нелетающие голуби под ногами... А потом губы Вадима нежно прикасающиеся к её губам... Тишина, как перед грозою и... "эта"... и...
"Господи, неужели, свершилось, и я сошла с ума! Сошла с ума!.."
Ей стало душно, она рванула полы застегнутого на пуговицы шелкового, измятого ею во время сна, пиджака. Пуговицы отлетели.
"Да. Сошла с ума! Спокойно! Моя бабушка была психиатром. Я знаю, что это такое: "мыслить неадекватно среде" - это и сходить с ума. А что я мыслила? А что я вообще здесь мыслила? Забыла. Я вообще забыла, о чем я думала когда-то? Спокойно. Главное, не впадать в панику! Сначала надо выйти на свежий воздух и не подумать, что у меня крылья, за спиной выйдя на балкон, или что я умею летать просто так. Значит, сначала подышать свежим воздухом... Очнуться! Хоть на йоту очнуться!"
Виктория открыла балконную дверь и вышла на застекленную лоджию. Хотела открыть рамы, но стекло было разбито, оглянулась и увидела стоящие штабелями картины в рамах. То, что это её картины она поняла сразу. Сразу оценила: на лоджии сыро. Сыро! Как можно здесь держать картины?! Они же погибнут! - отвернула одну из них и поняла, что это её картины! А её картины маслом, её пастели на бумаге! - они пропитываются влагой, коробятся! И очнулась, словно от шоковой боли, физически ощутимой боли души.
Нет! - чуть было не крикнула она, но вовремя зажала себе рот ладонью.
- Нет! - прошептала она, мотая головой, - Как я могла! Как я могла довериться ему, ведь он же... ничего не чувствует подкожно! Он шел ко мне по моим картинам, как по трупам!.. И ему не было больно?!
Мозг её словно просветлел, и все что впоследствии делала - делала быстро и четко. Странная строка из песни, которую никогда не пел ни один из её предков и родственников, потому что это была какая-то агрессивно революционная песня, а они разоренные революцией дворяне, князья и казаки никогда не принимали участия в политике: но держали планку культурного уровня - были художниками, учеными, врачами... Нет, они, конечно, не пели эту песню, но подобными песнями, постоянно транслирующимися по радио, было пропитано все её детство: "Никогда, никогда коммунисты не будут рабами!" крутилась в голове. Одна и та же строка..., пока она вынимала свои картины из помпезно тяжелых рам, потом носила их к лифту, погрузила в лифт, спускала, выгружала... выносила их, укладывала в машину. Было ясно, что на одной её машине этого не вывести. Проголосовала в ночи частника блуждавшего по городу в поисках пассажиров на "Святогоре", сразу объяснила, что это не грабеж, предъявила свое удостоверение члена союза художников, сказав, что ей требуется срочно эвакуировать свои картины. И когда уже погрузила при помощи водителя на обе машины свои картины и когда уже привезла их домой, перетаскала в свою квартиру, забив ими всю бывшую кухню, рассчитанную теперь под библиотеку, лишь тогда вдруг заплакала. Слезы потекли по щекам, она окинула забитую своими картинами комнатку, поняла, что сделала невозможное. Что вообще не думала что её тело ещё способно на такие нагрузки, что смертельно устала, утерла слезы. Вспомнила Вадима. Попробовала закурить, но руки дрожали, огонь зажигалки никак не попадал на кончик сигареты. Пошла к зеркалу в ванную комнату, взглянула на себя с неприкуренной сигаретой в губах - растрепанную, с растекшейся тушью вокруг глаз, со следами черных ручьев по щекам. Приказала себе собраться. Бросила сигарету в унитаз. Умылась ледяной водой. Вошла в свою комнату села и увидела подле, валявшийся на полу, свой, так вчера, не к стати, забытый мобильный телефон. Было пять утра. Кому она могла позвонить в такое время, да так, чтобы её поняли без объяснений?! Пальцы машинально набрали телефон Спиина.
- Привет?!
- Подожди, подожди, я пытаюсь проснуться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131