Я знаю, что у вас есть план. И
еще знаю: вы поэтому разгромили мой план, чтобы подсунуть шефу свой. Но я
могу поступить с вами точно так же, как вы со мной. Существует тысяча
способов посеять недоверие. Поэтому говорю вам еще раз, не хитрите. Лучше
откройте карты, пока не поздно.
- Кажется, мы говорим по-болгарски, а не понимаем друг друга, -
сокрушенно говорю я. - Неужели вам непонятно, что это значит: нет у меня
никакого плана. Понимаете, нет!
- Вы действительно считаете меня дураком, - повышает тон Майк Милев.
- Смотрите, как бы сами не оказались в дураках! Думаете, мне не ясно, что
вы изо всех сил стараетесь спихнуть меня и сесть на мое место! Я знал, что
вы этого захотите, как только увидел вас на Дрейк-стрит. Это известная
наша слабость подставлять друг другу ножку. Только здесь не Болгария. И
законы на Дрейк-стрит другие. И прежде чем вы на меня замахнетесь, вас не
будет на свете. Так что я спрашиваю в последний раз: будете вы действовать
со мной заодно или...
- Почему бы и нет, - я пожимаю плечами. - Но если вы ждете, что я
вытащу из кармана план, которого нет, то...
В эту минуту он что-то достает из кармана. И это что-то, конечно,
пистолет, который он самым непринужденным образом направляет мне в грудь.
- Некогда торговаться, голубчик, - несколько театрально заявляет Майк
(должно быть, чтобы объяснить появление пистолета). - Застрелю и глазом не
моргну. Здесь, на Дрейк-стрит, никто меня за это не упрекнет. Законная
оборона при нападении. Ну?
Я не уверен, что он выстрелит. Возможно, это тоже поза - ведь у него
слабость к позам. Но никогда нельзя знать наверняка, куда эта слабость
заведет человека. И потому я внезапно поднимаю столик и обрушиваю его на
Милева. Тот падает в кресло, я бросаюсь к нему и вырываю пистолет. После
чего швыряю оружие как можно дальше - в окно, вернее, в стекло, потому что
окно закрыто.
Я готов удалиться, но в комнату вдруг врывается сосед Майка должно
быть, привлеченный шумом схватки. В знак сочувствия он подпирает меня
кулаком и кидает на Майка, который делает то же самое. Словом,
англо-болгарская дружба, кажется, будет продемонстрирована на моем горбу.
Но эти двое - совсем иного калибра, чем Ал и Боб. Но я стараюсь
внушить им, что за любую шалость приходится расплачиваться. Наконец,
повалив их друг на друга в угол дивана, я покидаю квартиру Майка.
- О мистер Питер! Вам, кажется, опять досталось! - сочувственно
заявляет Дорис. - Как только брат вернется, я сбегаю в аптеку.
- Не беспокойтесь, - говорю я. - Не стоит обращать внимание на такие
пустяки.
Беглый осмотр в зеркале убеждает меня, что отделался я в самом деле
пустяками: синяк под левым глазом и царапина над правой бровью. Нет, этой
паре далеко до дрейковых горилл! Не тот размах. И мускулатура не та.
Позже, уже умывшись и заняв любимое - горизонтальное - положение на
кровати, я начинаю размышлять и прихожу к выводу, что в какой-то мере
недооценил своего противника. Майк вполне способен выпустить в меня целую
обойму из темного подъезда. Для этого не нужны ни мускулы, ни бицепсы. А
главная цель его жизни сейчас - убрать меня с дороги. И если дорога
называется Дрейк-стрит, убрать человека не так уж трудно.
Пожалуй, было бы умнее конфисковать пистолет, вместо того чтобы
выбрасывать его во двор, откуда Майк в любую минуту может его забрать. Ну
конфисковал бы я этот пистолет, а дальше что? Ясно как белый день, что
ничего; он найдет себе другой. Это не так уж трудно в этом квартале, на
этой улице.
Взвешивая ситуацию, я, должно быть, засыпаю, потому что мне вдруг
начинает казаться, будто кто-то настойчиво трясет меня за голову, и я не
сразу соображаю, что трясут не голову, а дверь. Наверное, я довольно долго
предавался рассуждениям о Майке и прочем: в комнате уже темно, за окном -
ночь.
- Кто там? В чем дело? - спросонья спрашиваю я.
- А, вы здесь! Почему не открываете? - слышен за дверью рев одной из
горилл, непонятно, какой именно.
Я встаю и открываю дверь. Передо мной - массивный шкаф по кличке Ал.
- Вы что, померли?
- Пока еще нет, - невозмутимо говорю я. - В чем дело? Пожар, что ли?
- Вас зовет шеф.
- Ладно. Убирайтесь. Сейчас приду.
В ответ Ал демонстративно усаживается в кресло и красноречиво смотрит
на часы.
- Я же сказал, что приду сам. Не потеряюсь, знаю дорогу.
- Ничего вы не знаете, - рычит Ал. - Шеф в другом месте. Даю вам пять
минут.
Через пять минут мы уже шагаем по Дрейк-стрит, а немного позже, к
моему удивлению, выходим на широкую улицу. Потом сворачиваем раз, другой и
подходим к ярко освещенному зданию, на фасаде которого алеет неоновая
надпись: "ЕВА".
Машинально следую за своим провожатым в обильно освещенный, но еще
пустой вестибюль, полный показной и фальшивой роскоши. Здесь и
позолоченная гипсовая лепнина на стенах, и красный бобрик на полу и
множество зеркал. Да, это не скудные подвальчики Дрейк-стрит! Мы минуем
транзитом вход в зал, задрапированный бархатными занавесками, и,
проследовав по узкому коридору, через дверь с надписью "Офис" попадаем в
другой коридор, кончающийся другой дверью. Горилла нажимает кнопку звонка.
Над дверью вспыхивает зеленая лампочка. Он делает мне знак: мол, входи!
- А, вот наконец и вы! - восклицает шеф, небрежно расположившийся за
письменным столом. - Неужели вас до сих пор били?
- Кто бил? - с невинным видом осведомляюсь я, усаживаясь в кресло.
- Об этом вы сейчас расскажете, Питер.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93