Теперь немецкое население не бежало в^ ужасе от советских бойцов, как это было в Восточной Пруссии, а само шло к нам за помощью. Особенно трогательно было смотреть на оборванных и изможденных ребятишек.На одной улице мы остановились. Нашу машину окружили советские люди, освобожденные из фашистского плена. Здесь и бывшие военнопленные, и гражданские, угнанные в рабство. Встреча радостная, но невольно снова вспомнилась Восточная Пруссия, где мне пришлось побывать на нашем репатриационном пункте.…Репатриантов было еще немного. Преимущественно русские и поляки. Несколько человек французов и англичан. Размещались по государственному подданству и состоянию здоровья, которое тщательно исследовалось врачами: враг мог через репатриированных распространить заразные заболевания.Дежурный по пункту проводил меня в небольшой домик. В комнате, куда мы вошли, были одни женщины, человек пятнадцать. И большинство молодые. Обстановка дорожная. За одним столом играли в карты, за другим писали, видимо, письма, остальные сидели и лежали на нарах, занимаясь кто чем — читали газеты, чинили одежду, ели, а кое-кто и дремал.— Здравствуйте, — в нерешительности поздоровался я, не зная, что попаду в такую обстановку. Немногие, равнодушно взглянув на меня, отозвались и снова занялись своим делом. Я растерялся, не ожидая такого приема. Потом понял, что такие посетители, как я, им уже примелькались. Каждому советскому солдату, впервые увидевшему своих соотечественников, только что вызволенных из фашистского рабства, хотелось с ними поговорить. Одет я был как заправский шофер. А звездочки на фронте носят почти все. Обдумывая, как удобнее вызвать женщин на откровенный разговор, я подошел к столу и стал смотреть на игру в дурачка. И… ба! Знакомое лицо.1939 год. Мы ехали в Монголию. Остановка в Забайкалье. Авиационный городок. Танцы в доме Красной Армии. Я вальсирую с молоденькой смуглолицей хорошенькой девушкой, впервые в таком большом зале. От этого-то я хорошо запомнил свою партнершу и был благодарен ей, что она мою скованность в танце как будто не замечала. Потом я проводил ее и сестру до дому. И вот встреча. Какая случайность! С годами исчезла былая свежесть старой знакомой, но выглядит она по-прежнему хорошо и одета со вкусом, куда лучше, чем все остальные. Однако как она попала сюда? Очевидно, работает здесь на пункте.— Зина?Она прижала карты к груди и повернула ко мне голову :— От Поля?— Да не жди ты своего француза. Его уже наверняка отправили к своим, — жалостливо сказала соседка. — Лучше подумай о своем муже настоящем. Может, жив.— Отвяжитесь вы все со своими советами! — зло отмахнулась Зина и снова обратилась ко мне: — Вы от Поля?Эта сцена сразу насторожила меня. Поль — француз и свой муж? Не ошибся ли? Та ли это Зина? Она. И уже другими глазами гляжу на нее. Располнела. На лице застыла тревога и раздражение. От упругого здорового тела несло какой-то противно-слащавой красивостью. И я отчужденно ответил:— Нет, не от Поля, а из… — и назвал тот военный городок в Забайкалье, где когда-то мы встретились. И тут у Зины из рук выпали карты и рассыпались по полу. Секунды две замешательства, и она, овладев собой, с подчеркнутой любезностью сказала мне:— Минуточку, — и суетливо начала собирать карты. Некоторое время в комнате стояла тишина. Все с откровенным любопытством уставились на меня. Потом посыпались вопросы: кто да откуда, какое дело имею к Зине?..Через полчаса я многое узнал о жизни в плену этих несчастных женщин. Судьба Зины заставила задуматься. Перед самой войной она вышла замуж за офицера и жила с ним под Минском. Муж 22 июня сорок первого поднялся по тревоге, и она его больше не видела. Оказалась в оккупации и была угнана в Восточную Пруссию. Здесь сначала гнула спину у какого-то старого фона в крупном поместье. Старик ее заметил и, приблизив к себе, сделал надсмотрщицей над порабощенными людьми. Потом он куда-то уехал, а она сошлась с французом, управляющим этим же имением, и так жила с ним до прихода Советской Армии.— Это мой муж, и я люблю его! Никто не имеет права разлучить нас! — заявила она, отбиваясь от гневно осуждающих ее женщин, половина которых батрачила в этом же имении, где была Зина. — Я дойду до самого Сталина…— Молчи, кошка! — с хрипом в голосе перебила ее лежащая на нарах женщина, с рукой в гипсе. — Не смей пачкать священное русское слово — любовь. Была бы моя власть — я тебя бы повесила на самом паршивом суку.Зина нервозно оправдывается и даже ищет защиту у меня:— Если я не любила своего первого мужа, то почему не имею права выйти замуж за другого. Мой Поль тоже хочет жить у нас, в России. И мы поженимся. Скажите, разве этого нельзя сделать? Почему нам здесь не дают возможности встретиться?Меня охватило презрение к этой женщине. До чего же она пала!На память пришла монашенка в Тарнополе. Она тоже до войны была женой советского офицера. И монашенка? Оккупация, очевидно, как и фронт, проверяет душевные силы человека. Одни борются пока есть силы, другие не выдерживают испытаний и сдаются, покоряясь врагу. В классовых битвах, кто не борец до последнего вздоха, тот может быть только предателем. В таких войнах главное условие победы — душевная крепость человека. Душевный надлом, от какого бы злого рока ни происходил, но если он приводит к прекращению борьбы и покорности, тоже измена, как и складывание оружия перед противником.Зина не вызывала у меня никакого сострадания, как это было в Бартенштейне к гражданским немкам, сгрудившимся у реки. Тех можно было понять и простить, эту же простить нельзя. Она не только растлела нравственно, она, как полицай, помогала оккупантам эксплуатировать людей.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134