Ты хотел прижизненной славы, и мы начертали имя твое на
знаменах. Ты хотел исторических дел, и мы подвигли страну на свершения и
победы. Ты хотел всенародной любви, и мы распахнули сердца человеческие
пред тобою. _М_ы_ - твой нынешний пьедестал, мы - твоя земная опора. Мы
любили тебя, и, наверное, ты любил нас. Не оставь же нас в трудный день,
когда пошатнулись устои. Когда треснул фундамент, и когда заколебался весь
мир. Ибо оставляя нас, ты оставляешь и - самого себя...
Все это напоминало монастырь. Камень. Пение. Прозрачные сумерки. Небо
в зените уже потемнело, и краснеющая луна появилась над двориком. Духота,
однако, усиливалась. Автомат жег мне руки. Вот же они, подумал я. Вот они
- грязные, разнузданные монахи. Серость серости. Элита элит. Просочившиеся
когда-то к власти и утвердившиеся навсегда. Приспособившие к себе идею и
превратившие ее в начетнический талмуд. Те, кого ты так ненавидишь.
Жестокие, необразованные. Вечно ищущие и вынюхивающие. Подозрительные до
мозга костей. Разглагольствующие о правде, - нагло лгущие на каждом шагу.
Как святые, взыскующие мораль, - полные самого гнусного лицемерия.
Проповедующие аскетизм, - утопающие в разврате и привилегиях. Воспевающие
свободу, - удушившие запретами все и вся. Полузнайки. Жрецы. Шаманы. Всю
твою сознательную жизнь _о_н_и_ командовали тобой. Шелестели сутаны.
Пламенел партийный билет. Некуда было укрыться от внимательных жутких
глаз. _О_н_и_ говорили тебе: делай - так. И ты делал - именно так. _О_н_и
говорили тебе: делай - этак. И ты делал - именно этак. Ты плевался, но
делал. Впрочем, ты не очень плевался. Ты же знал, что иначе нельзя. Потому
что в основе всего, что ты делал, неизменно покоился - страх. Потому что
для _н_и_х_ ты всегда был - ползучее насекомое. И ты знал, что _о_н_и_ в
любую секунду могут уничтожить тебя...
Я, наверное, сильно дрожал. Колотилась внутри железная судорога.
Хоровод бледных статуй смотрел на автомат. Дуло прыгало и не держало
прицела. Я боялся, что случайно нажму на курок.
Снегопад птичьих перьев ложился во двор.
- Что вы думаете?.. Стреляйте!.. - стонал мне в ухо Корецкий.
От него разило землей. Торжествующая безумная улыбка пропала,
померкли голубые зубы. Свет ушел из сияющих радостных глаз. Лицо его
постепенно разваливалось - как мокрый хлеб. Деформировался затылок,
трещины перекроили лоб. Губы вздулись толстыми безобразными комками.
Он пришлепывал ими от нетерпения.
- Ну так что ж вы, журналист?.. Стреляйте!.. Стреляйте!..
Но я понял уже, что стрелять не буду. Пальцы мои разжались, и оружие
ударилось об асфальт.
Обозленный Корецкий быстро нагнулся.
- Черт бы взял этих паршивых интеллигентов!.. - сказал он. -
Чистоплюи, брезгливцы!.. Не хотите мараться в грязи!.. Болтуны,
импотенты!.. Кто-то должен за вас разгребать эту помойную яму!..
Он хрипел и пытался поднять автомат. Рубашка его на глазах
превращалась в лохмотья. Из трещин в черепе, будто каша, выкрашивался
серый мозг. И ломалась на шее землистая твердая кожа. Но все усилия были
напрасны. Руки скрючивались, проходили сквозь металл. Как сквозь газ, не
встречая сопротивления. Только пух на прикладе слегка шевелился.
Я вздохнул и попытался отряхнуть пиджак.
- Бесполезно, не мучайтесь...
- К черту! - ответил Корецкий. И добавил, по-прежнему шаря рукой. - К
черту! Трус! Неврастеник!
Он, по-моему, уже ослеп. Во всяком случае, движения становились
неуверенными.
Запыленный взъерошенный воробей уселся напротив него и, склонив
заостренную голову на бок, оглушительно, звонко чирикнул.

Невозможно было вырваться из этого тупика. Хоть убейся. Хоть сверни
себе шею. Город плыл в духоте, окруженный творожистой массой воды.
Узловатая грубая паутина лежала на крышах. Этажи в этом городе были
деревянные, мостовые в нем были такие же деревянные, деревянные курицы
выклевывали из навоза деревянное же зерно, - мутно-голая деревянная густая
крапива, ощетиненная хрупким стеклом, буйно взметывалась к деревянному
волокнистому небу. Жар прозрачных углей исходил от нее. Блестел на корнях
раскаленный неубранный мусор. А в межствольных теснотах, в глухоте и во
мраке шипов, изгибаясь, распластываясь, выделяя пахучую лимфу, словно
мелкие духи, роились безглазые трехголовые насекомые. Шорох жвал, будто
пилами, пережевывал промежутки. И мерцала над городом Живая Звезда. И, как
смерть, распростерлись над ним безмолвные серые птицы. И суставы
пространства скрипели на всех перекрестках. Не было в этом городе только
людей. Были - зомби с мозгами из прелых костей и тряпок. И они окружали
меня скучной унылой толпой.
Лида сказала:
- Он, по-видимому, не первый. Происходит стремительная
к_о_н_ц_е_н_т_р_а_ц_и_я_ чувств. Слухи о "воскресших" гуляют уже с утра.
Полная материализация еще не наступила. Но они постепенно приобретают
черты вещественности. Форму, душу, движение. Говорят, что это очень
опасно. "Воскресшие" не знают пощады. И особенно они ненавидят живых.
Кроме зомби, естественно. По сценарию этого нет. Говорят, что к полуночи
образуется полный _с_л_о_м_. Говорят, что восстанут из праха - и жертвы, и
праведники. И тогда развалится твердыня горкома. Трое в Белых Одеждах
дойдут до города. Хронос перестанет существовать. И фанфары Суда
прогремят, словно эхо Вселенной...
Кажется, она говорила что-то еще. Во всяком случае, губы ее
шевелились.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83