Приблизившись на достаточное,
по его мнению, расстояние к цели, покачнулся - всего один раз, не
очень сильно, но заметно - и остановился. Он стоял в тумане совершенно
неподвижно, опустив голову и медленно считая в уме до пяти, не
позволяя телу отклоняться больше чем на четверть дюйма в одну или
другую сторону. К этому времени их первое впечатление - что перед ними
мистер Пьяная Башка, неуверенно возвращающийся домой после возлияния в
кабачке "Капля росы" - должно уступить место другим предположениям. Но
он обязан заставить их выйти из машины. Если ситуация того потребует,
он сам направится к ним, но в этом случае они, скорее всего, прикончат
его прежде, чем он что-то успеет сделать.
Он сделал еще три шага, но теперь не в сторону машины, а к
ближайшему металлическому ограждению перед домом. Схватившись за
холодный влажный металлический поручень, он замер, тяжело дыша, не
поднимая головы, надеясь, что выглядит, как человек, которого схватил
сердечный приступ, а не как человек, прячущий за отворотом плаща
смертельное оружие.
В тот момент, когда Норман уже было решил, что допустил серьезную
ошибку, дверцы полицейского автомобиля распахнулись. Он не увидел, а
скорее услышал это, затем раздался звук, обрадовавший его еще больше;
шаги спешащих к нему людей. "Эгей, Роки, к тебе в гости пожаловали
копы!" - подумал он и рискнул бросить в их сторону короткий незаметный
взгляд. Он {должен} был рискнуть, ему необходимо знать, далеко ли они
находятся друг от друга. Если полицейские не рядом, ему придется
инсценировать потерю сознания... и в этом состояла вся ирония. Когда
он грохнется на тротуар "в беспамятстве", один из них наверняка
бросится назад в машину, чтобы вызвать по рации бригаду скорой помощи.
Они представляли собой типичную патрульную пару, один ветеран и
один салага, у которого молоко на губах не обсохло. Салага показался
Норману слегка знакомым, как человек, которого мельком видел по
телевизору. Впрочем, это не имеет значения. Они двигались рядом, почти
плечо к плечу, а вот это уже {очень} важно. Это очень хорошо. Удобно.
- Сэр? - окликнул его тот, что слева, старший. - Сэр, вам
нездоровится?
- Болит, черт бы его побрал, - выдавил Норман.
- Что болит? - По-прежнему старший. Наступил решающий момент, еще
не момент нанесения главного удара, но уже близко. Старший коп в любую
секунду может приказать напарнику, чтобы тот вызвал скорую помощь, и
тогда все пропало, но время для удара еще не пришло, они слишком
далеко, еще чуть-чуть, самую малость.
Сейчас он чувствовал себя прежним, не таким, как в последние дни,
начиная с того момента, когда отправился в экспедицию по розыску жены;
его холодное, трезвое сознание оставалось чистым, он полностью
находился {здесь}, видел и воспринимал все, от капель осевшей на
металлических прутьях ограды влаги до грязно-серого голубиного пера,
валяющегося рядом с канализационной решеткой за смятым бумажным
пакетом из-под картофельных чипсов. Он слышал слабое размеренное
дыхание обоих полицейских.
- Здесь, - произнес Норман, хватая ртом воздух, Растирая грудь
под плащом правой рукой. Острие ножа проткнуло рубашку и впилось в
кожу, но он почти не почувствовал боли. - В груди.
- Может, стоит вызвать скорую? - спросил младший, и неожиданно
Норман вспомнил, кого тот ему напоминал; Джерри Мэтерса, пацана,
исполнявшего роль Бивера из сериала "Положитесь на Бивера". Он смотрел
все фильмы сериала, когда их повторяли по одиннадцатому каналу,
некоторые по пять или шесть раз.
Старший коп, однако, отнюдь не походил на Уолли, лопоухого брата
Бивера.
- Подожди-ка секунду, - остановил напарника ветеран и затем -
невероятно! - клюнул на инсценировку. - Я сначала сам посмотрю. В
армии я был санитаром.
- Плащ... - запнулся Норман. - Пуговицы... - Краем глаза он
следил за Бивером, не выпуская его из поля зрения.
Старший коп сделал еще один шаг к нему. Теперь он оказался прямо
перед Норманом. Бивер тоже шагнул вперед. Старший коп расстегнул
верхнюю пуговицу новоприобретенного плаща Нормана. Затем вторую. Когда
он покончил с третьей, Норман безошибочным движением, почти без
замаха, всадил ему в горло нож для открывания писем. Кровь потоком
хлынула из раны, заливая синюю форму полицейского. В тусклом свете она
смахивала на мясную подливку.
Бивер, как выяснилось, не вызвал никаких затруднений. Он застыл,
парализованный ужасом, глядя на старшего, который поднял руку и
несколько раз слабо ударил по рукоятке торчавшего из шеи ножа. Он
походил на человека, пытающегося сбросить неприятную пиявку.
- Кгг! - выдавил он. - Экк! Кгг!
Бивер повернулся к Норману. В шоковом состоянии он, похоже, не
осознавал причастности Нормана к тому, что произошло с его старшим
напарником, и такая реакция отнюдь не стала для Нормана
неожиданностью. Он сталкивался с этим и раньше. Потрясенный и
удивленный, младший полицейский превратился в испуганного
десятилетнего мальчишку; он не просто выглядел, как Бивер, он стал им.
- Что-то случилось с Элом! - произнес Бивер. Норман знал еще одну
вещь о Бивере, чей портрет должен в скором времени занять свое место в
городской галерее полицейской славы: салаге казалось, что он орет во
всю мощь легких, хотя на самом деле то, что вырывалось из его горла,
нельзя было назвать даже шепотом. - Что-то случилось с Элом!
- Я знаю, - подтвердил Норман и нанес юнцу апперкот в подбородок,
опасный удар даже для равного по силе противника, но в том состоянии,
в каком находился салага, с ним справился бы любой уличный
задира-старшеклассник.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200 201