Он вдруг осознал, что едет гораздо медленнее, чем раньше,
- меньше ста пятидесяти, - попытался надавить на газ, но нога отказалась
его слушаться. Это было что-то вроде безболезненной, но несомненной
судороги. Нога не хотела ехать быстрее.
- Я ведь его чуть не убил, - сказал он сквозь зубы.
- Да уж, - откликнулся Ванечка. - Псих ненормальный...
- Это ты о ком?
Ванечка поперхнулся хохотком.
- Оба хороши.
- Я боюсь звонить генералу, - признался он неожиданно для себя
самого. - Я боюсь, что он скажет: зря, блин, стараетесь, поздно. А я тут
дурака какого-то чуть не размазал по радиатору...
- Стас Зиновьич, ну что вы, ей-богу? Вы посчитайте, сколько раз вы
так вот уже мчались...
- Обычно - меня мчали.
- Ну, или вас мчали... Раз двадцать, наверное?
- Наверное. Я сначала считал, а потом перестал - из суеверных
соображений.
- Вот видите. И каждый раз все было о-кей. Он крепко за вас держится,
наш Виктор Григорьевич.
- Как за последнюю соломинку...
- Как за пароход, - сказал Ванечка. - Или - как за берег. Это будет
еще точнее.
- Ты меня успокоил, - сказал он, и они замолчали.
Потом он заставил все-таки себя взять микрофон.
- Сто второй, - откликнулся молодой голос. Незнакомый. Вполне
холуйский и в то же время - дьявольски самодовольный. Штабной.
- Красногоров. Генерала Малныча мне, - скомандовал он. Он знал, как
следует обращаться с такими голосами.
- Генерал Малныч в процедурной.
- Доложите ситуацию, Сто Второй.
Голос дал паузу, потом последовало осторожное:
- Ваш код, пожалуйста.
- Плоховато слышите? Я - Красногоров, - сказал он по возможности
веско, но он уже ощущал, что прозвучало все это у него недостаточно
убедительно и что маленькое это сражение им проиграно.
- Я доложу генералу о вашем звонке, господин Красногоров.
- Сопровождение к шоссе выслано?
Снова пауза. Малюсенькая. Микроскопическая. Однако же - весьма
информативная.
- Сведениями не располагаю.
- Так выясните! Я должен точно знать, ждут меня на перекрестке или
нет.
- Слушаюсь.
- Выполняйте!
- Ваш код, пожалуйста?
Станислав бросил микрофон....
Не думать. Не фантазировать. Не воображать себе ничего. Гнать.
Накручивать километры. "Мотая километры двадцать первый час подряд, на
рулевой баранке мы клянемся вчетвером: пока не домотаем мы до Жекиных
ребят, не будем жрать, не будем спать и в кустик не пойдем..." Кто были
эти "Жекины ребята"? Какие-то славные физики-химики на маленьком хуторке
близ незабвенного Гинучая... Хорошо. Вот об этом и думай. Очень хорошо.
Гинучай. Зеленые, чистые холмы Литвы. Оранжевые огоньки лисичек на
лесистом склоне. Жека - румяный и безукоризненно чистый, внутри и снаружи,
милый Жека... Все уходят. И первыми - самые лучшие. Почему именно он
должен был подхватить лейкемию - в своем сверхсуперчистом институте,
занимающемся Сверхчистотой? Потому что так захотела Судьба... Эти дурачки
мои любимые воображают, что я управляю Судьбой. Молодые. Молодость глупа и
самонадеянна. Самонадеянна, ибо глупа. Человек может управлять
автомашиной. Танком. Собой. Другим человеком (в очень малой степени). И -
все. Судьба же - это равнодействующая миллионов сил (совсем по Льву
Николаевичу). Управлять судьбой, значит управлять миллионными толпами
людей да еще и миллионными стаями разнообразных случайностей вдобавок...
Такое может только сама Судьба - слепая могучая бабища с мозгами крокодила
и с его же этическими представлениями......
У Николаса нервы были - ни к черту. Спазмы сосудов. Рука вдруг
начинала трястись, когда он волновался (а волновался он - частенько, но
умел это скрыть: "трясенье рук, трясенье ног, души трясенье..."). Жрал
постоянно какие-то нейролептики... Нет, неправильно - нейростатики,
кажется. Спазмолитики... Ч-черт, да разве в этом дело? Просто: лучшие
уходят первыми. А те, что похуже - продолжают существовать дальше. Те, что
сортом пониже и классом пожиже... И так - всегда. Почему и не улучшается
никак род людской. Несмотря на все победы сил разума и прогресса. Сколько
веков оптимисты твердят: дальше будет лучше, хуже уж некуда. Хрена....
Но дурачки-то мои верят. "Чаша терпения Хозяина переполнилась, и он
сделал своего врага мертвым". Моя работа. Меа, опять же, кульпа... Вряд ли
Кузьма Иваныч так думает. Кузьму Иваныча на кривой не объедешь. Среди
Кузьмы Иваныча дураков нет. Но он считает, что все такие разговоры да плюс
сюда же еще и суеверия - на пользу дела. Ад майорем МЕА глориа. И ладушки.
Ибо в конечном итоге все держится на страхе, всякая власть стоит - на
страхе, и только на страхе, и ничего она не стоит вне страха. Все же
прочее - чушь: любовь, восхищение, уважение, личная преданность,
фанатичное преклонение - чушь, эфемерида, фантомы, пыль шагов. Страх.
ТОЛЬКО СТРАХ. И ничего, кроме страха. Честь, говорите? Ум? Совесть?
Правда? Страх сильнее правды. Правда побеждает, это верно, правда кого
угодно способна победить - это орудие мощное и гордое. Но Страх никогда не
исчезает, вот в чем дело. Его можно победить, но он остается, он только
пригибает свою уродливую серую голову, пока правда неистовствует над ним,
как праведная буря. Потом буря эта истощается, изматывает сама себя,
утомленно затихает, отправляется на заслуженный отдых, и вот тут-то и
выясняется вдруг, что все неправедное сметено, расплющено и обращено в
прах - все, кроме, оказывается, Господина Страха. Тихая загадочная жизнь
разлагающегося трупа - вот что такое Господин Страх.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130