И вдруг у него перехватило
дыхание. Он еще не прочитал там ни слова, даже не глянул в текст, но
дыхание у него уже перехватило и захотелось вернуть листок обратно. Тогда
он заставил себя читать.
Он успел прочитать только самое начало. Там было написано - в
заголовке... вместо заголовка... в виде заголовка: КРАСНОГОРОВА ЛАРИСА
ИВАНОВНА... и еще что-то, довольно много всего, но он уже ничего не видел
больше.

Жизнь Счастливого Мальчика прекратила течение свое. Позади теперь
осталось ВСЕ. Существовать без этого оказалось невозможно, и Счастливый
Мальчик исчез. Или умер. Или просто остался в прошлом, зацепившись там, -
как утопленник останавливается, зацепившись вдруг за корягу у берега.
Счастливый Мальчик исчез. В будущем его больше не стало.


ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ. ЗАПИСКИ ПРАГМАТИКА

Происхождение этих записок таково.
Их принес длинный угловатый юноша с бледным лицом, покрытым
одновременно и милым светлым пушком, и довольно противными прыщами. Он
терпеливо, как выяснилось, ждал возвращения Станислава домой аж с трех
часов и до одиннадцати вечера. Кронид советовал ему не ждать - юноша
советам не внял. Кронид предлагал ему оставить свои координаты - он и от
этого предложения уклонился. Он должен был передать нечто господину
Красногорову из рук в руки. "Вы можете оставить это мне, я выдам
расписку". "Спасибо, нет. Из рук в руки." Так и проторчал до одиннадцати в
прихожей, превращенной в приемную. (Станислав тогда еще оставался жить в
прежней квартире, - не совершил широко распространенной среди
младополитиков глупости, не выбил себе достойную квартиру и даже не
организовал для себя роскошного офиса. Только Мартьяновну, соседку,
отселил на Комендантский аэродром с улучшением жилищных условий).
Станислав вернулся усталый, злой, больной от человеческой глупости и
поганости. Кронид поднялся ему навстречу, выслушал распоряжения на ночь,
передал список важнейших звонков и только потом кивнул на упорного юнца,
который тоже уже стоял, правда, независимо прислонившись плечом к стенке,
и по-прежнему терпеливо ждал, когда на него обратят высокое внимание.
- Слушаю вас внимательно, - сказал ему Станислав, выжимая из себя
улыбку номер шесть. Он еще надеялся, что разговор можно будет закончить
прямо здесь, в приемной, в хорошем деловом темпе.
- Моя фамилия Красногорский, - сказал юноша тихо. - Я - Ваня.
Станислав узнал его секундой раньше.
- Пошли, - сказал он кратко, и они прошли в кабинет.
- Садись, - сказал Станислав и сам повалился в кресло, ощущая себя
некоей надувной лодкой, из которой вдруг вынули вентиль. - Извини, что не
узнал тебя сразу. Все-таки, больше года прошло, так? Ну, как ты? Могу тебе
чем-нибудь быть полезен? Буду рад.
- Я принес вам записки отца, - сказал Ваня Красногорский тихо, и
Станислав в который раз поразился, как капризно-прихотлива Природа в
исполнении собственных законов: Красногорский-младший был похож на майора
Красногорского гораздо меньше, чем, скажем, на Сеню Мирлина - тот, по
крайней мере, тоже был длинный, тощий и угловатый.
Станислав принял грязноватую папку, на обложке которой написано было
красными печатными буквами ИВАНУ, и развязал тесемки. "Ты читаешь эти
записки, и это означает, что меня уже нет более в живых. Меня убили...", -
прочитал он и закрыл папку.
Ваня уже стоял, готовый уходить.
- Подожди, куда же ты? - сказал Станислав, делая над собой очередное
усилие. - Неужели ты не хочешь поговорить со мной.
- Очень хочу, - сказал Ваня. - И у меня - просьба к вам. Но - только
после того, как вы прочтете.
- Хорошо, - сказал Станислав. - Договорились. Я прочту.
- Телефон у меня тот же, что и раньше...
- Понял. А где ты был все это время? Я дважды тебя искал...
- Уезжал, - коротко ответил Ваня, и Станислав не захотел настаивать.
Он прочел папку в ту же ночь.

1
"...Ты читаешь эти записки, и это означает, что меня уже нет более в
живых.
Меня убили.
Какая бы причина смерти ни была сообщена тебе, знай: меня убили -
расчетливо, профессионально, безукоризненно чисто.
Не верь, что я скоропостижно скончался в автобусе в час пик от
сердечного приступа. У меня идеальное здоровье. (У тебя, кстати, - тоже).
Просто кто-то подобрался ко мне в толпе и воткнул (прямо сквозь пиджак)
иглу с каким-нибудь (не знаю нынешних препаратов) кардиолеталем - или еще
с какой-нибудь подобной гадостью.
Не верь, что я был невнимателен при переходе улицы. С некоторых пор
нигде я не бываю так внимателен, как при переходе улицы, миновании темных
(почему-то) подъездов и на перронах вокзалов, метро и пригородных
электричек.
Если я пал жертвой пьяных хулиганов, знай: мне хорошо известны их
имена. Они не хулиганы, они редко пьют и никогда не напиваются. Это либо
Александр Степанович Гуриков (Сука-Сашка), либо Марлен Иванович Косоручкин
(он же Марлеха), либо, может быть, Серега-Жучок (Сергей Сергеевич
Жукованов).
Не верь никому, и никаким бумагам, и никаким фильмам и фотографиям,
никаким магнитофонным кассетам и никаким видеозаписям. Верь тому, что я
здесь пишу для тебя, и помни, что эти сведения сделают тебя ни для кого не
досягаемым (точнее: ВОЗМОЖНО, сделают; СПОСОБНЫ сделать - в принципе, при
выполнении каких-то не известных никому условий), но - только в том
случае, если останутся только лишь ТВОИМ достоянием.
Это знание убьет тебя быстрее любого яда, если ты поделишься им еще
хоть с кем-нибудь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130