Корысть какая-то тоже здесь была, но не злая, нет. Он хочет
добра - и мне, и себе, естественно. Но не "для пользы дела", а для своей и
моей пользы...
- Я добра вам хочу, Станислав Зиновьевич, - сказал майор тоскливо. -
Вам и себе. Нам обоим, понимаете?
- Вы что, мысли умеете читать?
- Нет. Мысли читать невозможно, - сказал майор с неожиданным каким-то
удовольствием. - Но их возможно отгадывать. Как загадки. "У кольца два
конца, а посередине - гвоздик".
И эти дурацкие его слова что-то решили для Станислава.
- Ну, хорошо, - сказал он. - Ну, ладно. Я готов подумать,
пожалуйста... Но мне же материалы ваши понадобятся. Я хочу глазами
прочитать: кто они, что они, как умерли и так далее. В это же нельзя
просто так вот - взять и поверить, Ведь что у вас получается - сидит
злодей Красногоров как паук в паутине, а вокруг него людей как косой
косит... Вы что, уверены, что знаете ВСЕ такие случаи? Ведь это очень
важно, чтобы известны были именно - ВСЕ.
- Уверен.
- Откуда у вас может быть такая уверенность, я не понимаю.
- От верблюда. Ну что вы в самом деле как ребенок, Станислав
Зиновьевич! Неужели не понимаете?!
Станислав понимал. Он просто никак не мог в это поверить. Ему никак
было не расстаться с уютным (теперь оно казалось уютным) предположением,
что все это - какая-то сложная провокация, имеющая целью окончательно
добить Сеню Мирлина, а его, Красногорова, закатать в ковер предательства.
Он понимал уже и то, что это не так, и жалел, что это не так, потому что
это было бы хоть и не проще, но, по крайней мере, не так странно и жутко.
- Давайте материалы, - сказал он. Надо было кончать. Пусть оставит
бумаги и уходит. Надо сесть и все тщ-щательно продумать. Виконта позвать.
Немедленно.
- Договорились... - сказал Вениамин Иванович без всякого энтузиазма и
с каким-то даже усталым пренебрежением. Он извлек из-под стола свой кейс и
раскрыл его - так, чтобы Станислав не мог видеть содержимого. - Материалы
- вот... - он выложил на скатерть папку средней толщины. - Я, пожалуй, и
магнитофон вам оставлю, хотите? Но все это - ДСП. Предупреждаю заранее.
- Я вам никаких подписок не давал, - возразил Станислав. - И не дам.
- Станислав Зиновьевич, - сказал майор, закрывая глаза, как бы от
утомления непонятливостью собеседника. - Прошу вас. Не надо ни с кем
советоваться по этому поводу и вообще беседовать. Я ничего не имею против
ваших друзей, все они милейшие люди, но - не надо.
- Утечки информации, что ли, боитесь? Так вы ее уже допустили. Сами
же и допустили.
- Я не утечки информации боюсь. Хотя и ее - тоже. Я хочу, что-бы вы
поняли: в этом деле могут открыться обстоятельства, которые вам самому не
захочется разглашать. Потом спохватитесь, ан уже поздно.
- Что это вы имеете в виду? - Станислав нахмурился. Новый неприятный
и зловещий намек почудился ему в этих последних словах майора.
- Неважно. Сами подумайте: вы что, все про себя другим людям
рассказываете? Пусть даже и друзьям? Или все-таки кое-какие нюансы
оставляете при себе?
Несколько стыдных образов метнулось, как стайка нетопырей, в
воображении Станислава, но застрял, так сказать, в поле внимания только
один: как морщась и кряхтя, меняет он свои трусы после очередного
пароксизма ОЗАРЕНИЯ-ЗАТМЕНИЯ...
- Да. Нюансы я оставляю при себе. Действительно... - проговорил он
медленно. - Но вы, кажется, имеете в виду что-то конкретное?
- Нет, - сказал Вениамин Иванович, и вдруг, словно спохватившись,
хищно цапнул свою папку, быстро копнув внутри, извлек, выцарапал даже
оттуда, одинокий какой-то листочек. - Забыл, - объяснил он с
виновато-живой улыбочкой. - Извините, но этот материал - нельзя. Это, как
говорится, не моя тайна...
Станислав только глянул на него, взял папку и принялся ее листать.
"Габуния Иван Захарович"... "Шерстнев Константин Ильич"... "Каляксин
Сергей Юрьевич"... Там был даже "НЕИЗВЕСТНЫЙ" - с цитатой из романа С.
Красногорова "Счастливый мальчик". Всего - семь материалов. Семь.
- Вы говорили - "десять человек"?
- Нет, - быстро поправил его майор. - Я говорил "десяток", то есть -
около десяти.
- А на самом деле, сколько? Точно?
- Восемь, - так же быстро сказал майор.
Но это была ложь.
- Дайте мне тот листок, который вы отсюда вынули.
- Нет.
- Дайте. Я должен знать все. В конце концов, речь идет обо мне.
Лично. Это - мое личное дело.
Вениамин Иванович только головой помотал. Глядел он в сторону, рот у
него сделался, словно куриная гузка.
- Вы обвинили меня. - Медленно, накаляясь злобой, чтобы растопить
лед, застрявший в кишках, проговорил Станислав. - Вы же фактически
обвинили меня в убийстве... пусть даже непреднамеренном... десяти человек,
верно?
- Нет. Ни в чем я вас не обвинял. И не думал даже.
- Вы связали меня с этими смертями. Замолчите! Связали. И теперь вы
смеете что-то от меня скрывать? Хотите, чтобы я разобрался, а сами
разводите здесь секретность?
- Станислав Зиновьевич, я не хочу вам давать этот материал.
- Придется. Иначе я откажусь работать.
Какой бес взводил пружину его настойчивости? Какая поганая гордыня
перла из него? Что он, собственно, хотел доказать этим своим упорством,
упрямством и занудством? Майор смотрел на него мертвыми глазами зомби.
Куда девался добрый искательный Дядя Вова? Майор смотрел, не видел,
считал. Просчитывал варианты. Потом подвел черту.
- Хорошо. Берите.
Станислав, с вызовом глядя в ожившие глаза его, принял плотный
гладкий листок с ясными черными строчками.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130