- спросил Станислав.
- Да.
- Это был несчастный случай, как ты полагаешь?
Ваня впервые поглядел ему прямо в глаза.
- Я думал, ВЫ мне скажете, что это было.
- Несчастный случай, - сказал Станислав решительно.
Если человек отправляется по грибы на Карельский, на озы реки
Волчьей, и пропадает там, и через неделю его находят под обрывом, в кроне
сосны, где он висит, застряв головой в развилке самой мощной ветви этой
кроны... Сорвался с края обрыва, провалился сквозь крону и насадил себя на
эту развилку "зебрами" своими с такой силой, что только чудом не лопнула у
него от удара шея... Конечно, несчастный случай. ПЕРВЫЙ РАЗ В ЖИЗНИ пошел
человек по грибы, и с таким вот результатом. Случай. Разумеется.
Несчастный.
- Ты помнишь, кого отец назвал... в самом начале рукописи, помнишь?
- Да. Александр Гуриков. Сергей Жукованов. Марлен Косоручкин.
- Правильно. Так вот названные лица в органах не работают. Я проверял
специально, нет там таких... - Станислав сделал паузу. - Уже давно нет.
Несколько лет. А этого... Жукованова... уже и в живых нет. Совсем.
Ваня ничего на это не возразил, только губами шевельнул беззвучно.
Однако, у него явно была своя точка зрения по этому поводу.
- Ну ладно, - сказал Станислав. - У тебя, кажется, была просьба ко
мне?
- Да. Я хочу работать у вас.
- Вот как? И что ты умеешь?
Снова пожатие плеча - неопределенное и почти застенчивое. Но и
вызывающее одновременно.
- Убивать.
Станислав позволил себе тихонько присвистнуть.
- И где ты этому научился?
- Нигде. На улице.
- На улице ничему хорошему не научишься, - сказал Станислав.
(Он вдруг вспомнил маму - она стояла с мокрой тряпкой в руке - мыла
пол - и не пускала его во двор. Он сказал какую-то дерзость в ответ на эти
ее слова, она хлестнула его тряпкой по лицу и проговорила тихо: "Иди.
Ничтожество." Он пошел и до темноты торчал с огольцами в вонючем тоннеле
дворовой арки, но почему-то не было больше никакого удовольствия в этом
торчании. Что-то с ним произошло. Что-то изменилось решающе. Стало не
интересно. Улица перестала привлекать его... Он переменил друзей и вместе
с ними - систему ценностей. Он перестал курить и стал читать... Слова
оказывают на нас действие непредвиденное и непредсказуемое. Как и книги,
впрочем...)
- Прости, что ты сказал? - переспросил он.
- Я сказал, что я и не говорю, что это хорошо. Вы спросили, что я
умею, я - ответил.
- Да. Понимаю. Однако, я замечаю, что ты по-прежнему невысокого обо
мне мнения. Почему ты, собственно, решил, что мне понадобится умелый
убийца?
- Не знаю.
- Мне не нужны умелые убийцы. Я ведь сам - умелый убийца. Не так ли?
Ваня не ответил. Он кусал себе нижнюю губу и был пунцово-красен.
Странный мальчик. Похоже, у него - здоровенная дырка в душе. И не
заживает. Не рубцуется даже. Некроз души. Это мы понимаем...
- Я совсем не невысокого о вас мнения, - сказал Ваня. - Это все было
когда-то. Давно. Все с тех пор переменилось. Я же вижу...
- Ладно, - сказал Станислав. - Убедил. Я приму тебя на работу. Но при
одном условии. Ты отдашь мне недостающие страницы записок...
- У меня их нет....
- Причем - все. И те, что в самом конце, и те, которых не хватает в
середине.
- Нет у меня ничего... - Теперь он побледнел, даже губы стали у него
серо-голубыми, и только два пунцовых пятна остались на лице, почему-то -
на лбу.
- Я все понимаю, - сказал Станислав. - Отец наверняка там тебе пишет,
в самом конце, в постскриптуме: не показывай этих записок ЕМУ, незачем ему
знать, что тебе о нем известно, а что нет. Но ты рассудил по-своему. Тебе
показалось правильным, чтобы я знал, какие интересные вещи известны тебе
про меня... Но тут есть два обстоятельства.
Он замолчал и принялся раскуривать новую сигару. Ваня ждал.
Естественно. А что ему еще оставалось делать? Встать и гордо уйти? Нет,
это было исключено. Этого он позволить себе не мог.
- Первое, - сказал Станислав, затягиваясь. - Три четверти того, что
твой отец пишет про меня - не есть правда. Это не факты, это - артефакты.
Знаешь, что такое _а_р_т_е_ф_а_к_т_? Кое-что придумал он сам - у него была
богатая фантазия, он восхищал меня своей фантазией, честное слово...
Кое-что подкинул ему я, развлекаясь. Например, он пишет там, что к
старости я увлекся мальчиками... Пишет, пишет, не возражай мне!
Обязательно пишет. Он мне этих мальчиков сам почтительнейше поставлял, а
утром отправлял обратно, к месту прописки, как он любил говорить -
тихонько выпроваживал их из комнаты, чтобы не разбудить Хозяина. Он же был
уверен, что Хозяин дрыхнет без задних ног после бурной, не по возрасту,
ночки, а Хозяин в это время хихикал себе в подушку - свежий и хорошо
выспавшийся... У Хозяина много недостатков, это верно, но ЭТОГО - не было.
Хозяин вообще не сластена, а по запискам ведь выходит - сластена, а?
Признайся? Запивоха, Нерон, развратник, сатир, так?..
Ваня смотрел на него, набычившись. Надо было бы остановиться, юноша
был странный, явно и опасно непредсказуемый, но останавливаться не
хотелось. Какого черта?..
- Мне нравился твой отец. Я вообще люблю нестандартных людей. Он
развлекал меня. Он-то воображал, что необходим мне как советник и
помощник... Впрочем, так оно и было - он помогал мне жить. Без него мне
сразу стало скучно... тускло... И он был умен! Знаешь, почему он не
советовал тебе показывать мне эти его записки? Он знал, что меня НЕЛЬЗЯ
шантажировать. Лучше уж сразу застрелиться.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130