Все, только что здесь происшедшее, значительно его приободрило: не хотел
майор очной ставки! Явно не хотел. Почему бы это?.. А майор, сняв трубку,
снова беззвучно говорил с кем-то, оставив его в покое - зализывать раны,
украдкой глотать воду, молчать, ждать неизвестно чего...

Наступил некий перерыв. Перемирие. Отдых. Оба, казалось, отдыхали.
Веньямин Иванович вяло упрекал. Станислав Зиновьевич так же вяло
отбрехивался. Непонятно было, что, собственно, происходит и чего следует
теперь ждать. Но форсировать события было опасно. Пусть все идет как идет.
Говорили о самиздате. Вяло. Станислав не читал никакого самиздата. А
если и читал что-то, когда-то, то уже ничего не помнил. "Просуществует ли
Советский Союз до тысяча девятьсот восемьдесят четвертого года?" - это
было сказано с вопросительной интонацией, и Станислав, разумеется, этим
обстоятельством воспользовался: "Странный вопрос... Конечно,
просуществует!" Возникла забавная заминка. Некоторое время ушло на
объяснения: это статья такая, написал известный антисоветчик Амальрик,
"1984" - название романа английского антисоветчика - Джорджа Оруэлла.
"...Нет, не читал. Откуда? Да ведь это что-то старинное, правильно?"
"Почему вы решили, что старинное?" "Ну, как же. Писал, наверное, в
шестьдесят четвертом году..." "Нет. Тут не в этом дело... Я же вам
объясняю: был такой роман..." "А, Оруэлл... Да, я слышал что-то. Но ведь
это, говорят, вовсе и не про нас написано. Это, говорят, про Англию?.. "Он
валял ваньку, не особо даже заботясь, поверит ему майор или нет. Он очень
устал. И - самое страшное - ему казалось (последние десять минут), что
среди бумаг, разбросанных по столу, он видит экземпляр Амальриковской
статьи, который он в свое он время распечатал на машине и дал почитать
Мирлину...
И вдруг имя Каманина прозвучало. Небрежно. Между делом. И совсем ни к
селу, ни к городу. Станислав машинально заметил в ответ, что нет, никогда
с Каманиным он не встречался, читать - читал с удовольствием, а вот лично
повстречаться так и не довелось... И вдруг увидел глаза Веньямина
Ивановича. И поразившее его выражение этого круглого простоватого лица со
шрамом на губе. Что-то не то было только что сказано. Или то, но - не так.
- Станислав Зиновьевич, - мягко проговорил Веньямин Иванович,
принужденно улыбаясь. - Ну, это-то зачем?
- Что? Вы о чем?
- Как же вы с Каманиным не встречались, когда вы давали ему читать
свой роман.
- Какой роман? - глупо спросил он, ощутивши вдруг, что вот сейчас,
только и именно сейчас, начало происходить нечто по-настоящему важное. А
все, что до сих пор было - это обрамление, антураж, декорация, фон...
- Ну вот. Теперь - "какой роман"... Вы что, так много романов
написали? "Счастливый мальчик". Или это не вы его писали?
- Я, - сказал Станислав, чувствуя, как снова пересыхает во рту. - Я
писал, да. Но Каманину - не давал.
Веньямин Иванович все смотрел на него, словно столкнувшись с какой-то
полной для себя неожиданностью. Или пораженный некоей неожиданной
догадкой. Или - еще чем-то пораженный, чем-то, описанию не поддающимся.
- Кто же тогда ему этот ваш роман дал? - спросил он наконец.
- Не знаю. Откуда мне знать? Наверное, редактор из "Красной зари". Он
собирался дать. На отзыв...
- Но не дал?
- Я думал - не дал. Но раз вы говорите...
- А вы с Каманиным не встречались?
- Никогда, - сказал Станислав, мучительно пытаясь понять, что же,
черт возьми, сейчас здесь происходит. При чем тут Каманин? Причем тут
"Счастливый мальчик"?..
- Вы, что, и "Мальчика" моего тоже антисоветским романом считаете? -
спросил он напрямик.
Вениамин Иванович всполошился:
- Нет. Нет! Ни в какой мере! Наоборот, очень недурной роман. Я его
читал с большим удовольствием...
- Хм. Вот и сказали бы это в "Красной заре".
- Ну, нет. Мы в эти ваши дела не вмешиваемся. Это не наша
компетенция... А вот Каманин, между прочим, о вашем романе очень хороший
отзыв написал.
- Ну да? - сказал пораженный Станислав.
- Представьте себе. И даже рекомендовал вас с вашим романом на
какую-то там конференцию в Калькутту... в Бомбей... Не помню. В общем, в
Индию.
Станислав молчал. Потом проговорил уныло:
- И всегда у меня так. Только это повезет - и тут же все насмарку...
А вы-то откуда все это знаете? - спросил он, спохватившись. - По-моему,
это вовсе не ваша компетенция.
Веньямин Иванович сделал успокаивающий жест.
- Наша. Наша, будьте уверены. Вы же знаете, как он умер...
- Ничего я не знаю. Слухи какие-то ходили, ужасающие... убийство
какое-то... чуть ли не маньяк с обрезом...
- Вот именно, - сказал Веньямин Иванович значительно. - Так что
будьте спокойны: компетенция - наша.

И снова пошли у них вялые разговоры о том, о сем. Чего он ждет,
падла, мучительно и бессильно думал Станислав. Чего добивается? К чему,
гад, клонит?.. При чем здесь вообще литература? Что он мне все толкует о
писателях да о романах?.. НЕТ, НЕ ЧИТАЛ. А РАЗВЕ ОН ЖИВ ЕЩЕ? МНЕ КАЗАЛОСЬ,
ЧТО УЖ ДАВНО ПОМЕР... Будет очная ставка или нет? Может, они там сейчас
Семку обрабатывают, доводят до кондиции, чтобы на очной ставке был как
штык?.. Зачем? Неужели же это так важно?.. Я им ложные показания ведь
подписал, так что теперь в любой момент: пожалуйте бриться! Статья
такая-то: дача ложных показаний... Ожесточение в нем нарастало вместе со
страхом и забивало страх... ШЕРСТНЕВ? НЕТ, НЕ ЗНАЮ ТАКОГО. А КТО ОН?
ФИЗИК? НЕ ЗНАЮ... Что еще за Шерстнев?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130